tag:blogger.com,1999:blog-43979410541044778932012-01-28T19:12:19.288+01:00alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.comBlogger4001100tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-24335937399652863172012-01-25T10:00:00.002+01:002012-01-25T10:00:14.398+01:00<div><object style="height: 400px; width: 450px;"><param name="movie" value="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf?mode=embed&amp;layout=http%3A%2F%2Fskin.issuu.com%2Fv%2Fcolor%2Flayout.xml&amp;backgroundColor=FFFFFF&amp;showFlipBtn=true&amp;documentId=120123145137-c38eb0caf64447c0b573a712779afd09&amp;docName=aolde04&amp;username=alotroladodelespejo&amp;loadingInfoText=AL%20OTRO%20LADO%20DEL%20ESPEJO%20N%C2%BA%204&amp;et=1327332449485&amp;er=84" /><param name="allowfullscreen" value="true"/><param name="menu" value="false"/><embed src="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" menu="false" style="width:450px;height:400px" flashvars="mode=embed&amp;layout=http%3A%2F%2Fskin.issuu.com%2Fv%2Fcolor%2Flayout.xml&amp;backgroundColor=FFFFFF&amp;showFlipBtn=true&amp;documentId=120123145137-c38eb0caf64447c0b573a712779afd09&amp;docName=aolde04&amp;username=alotroladodelespejo&amp;loadingInfoText=AL%20OTRO%20LADO%20DEL%20ESPEJO%20N%C2%BA%204&amp;et=1327332449485&amp;er=84" /></object></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2433593739965286317?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-74279602838465907162012-01-24T10:00:00.000+01:002012-01-24T10:00:13.047+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-qWEGuZgKXSQ/TxwTCbZq5CI/AAAAAAAACME/VKo41L8YAqY/s1600/410907_3142234519920_1386685909_3298374_321396404_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-qWEGuZgKXSQ/TxwTCbZq5CI/AAAAAAAACME/VKo41L8YAqY/s640/410907_3142234519920_1386685909_3298374_321396404_o.jpg" width="450" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7427960283846590716?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-54369238482061458632012-01-23T10:00:00.001+01:002012-01-23T10:00:04.550+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-bYr2xq3b9ZU/Twr5AVv_MxI/AAAAAAAACKY/bryHN3_QKiQ/s1600/aNDERSEN-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-bYr2xq3b9ZU/Twr5AVv_MxI/AAAAAAAACKY/bryHN3_QKiQ/s1600/aNDERSEN-EN-BREVE.gif" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Allá en el campo, en una vieja mansión señorial, vivía un anciano propietario que tenía dos hijos, tan listos, que con la mitad hubiera bastado. Los dos se metieron en la cabeza pedir la mano de la hija del Rey. Estaban en su derecho, pues la princesa había mandado pregonar que tomaría por marido a quien fuese capaz de entretenerla con mayor gracia e ingenio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los dos hermanos estuvieron preparándose por espacio de ocho días; éste era el plazo máximo que se les concedía, más que suficiente, empero, ya que eran muy instruidos, y esto es una gran ayuda. Uno se sabía de memoria toda la enciclopedia latina, y además la colección de tres años enteros del periódico local, tanto del derecho como del revés. El otro conocía todas las leyes gremiales párrafo por párrafo, y todo lo que debe saber el presidente de un gremio. De este modo, pensaba, podría hablar de asuntos del Estado y de temas eruditos. Además, sabía bordar tirantes, pues era fino y ágil de dedos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Me llevaré la princesa - afirmaban los dos; por eso su padre dio a cada uno un hermoso caballo; el que se sabía de memoria la enciclopedia y el periódico, recibió uno negro como azabache, y el otro, el ilustrado en cuestiones gremiales y diestro en la confección de tirantes, uno blanco como la leche. Además, se untaron los ángulos de los labios con aceite de hígado de bacalao, para darles mayor agilidad. Todos los criados salieron al patio para verlos montar a caballo, y entonces compareció también el tercero de los hermanos, pues eran tres, sólo que el otro no contaba, pues no se podía comparar en ciencia con los dos mayores, y, así, todo el mundo lo llamaba el bobo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Adónde vais con el traje de los domingos? - preguntó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- A palacio, a conquistar a la hija del Rey con nuestros discursos. ¿No oíste al pregonero? - y le contaron lo que ocurría.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Demonios! Pues no voy a perder la ocasión - exclamó el bobo -. Y los hermanos se rieron de él y partieron al galope. - ¡Dadme un caballo, padre! - dijo Juan el bobo -. Me gustaría casarme. Si la princesa me acepta, me tendrá, y si no me acepta, ya veré de tenerla yo a ella.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Qué sandeces estás diciendo! - intervino el padre. - No te daré ningún caballo. ¡Si no sabes hablar! Tus hermanos es distinto, ellos pueden presentarse en todas partes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Si no me dais un caballo - replicó el bobo - montaré el macho cabrío; es mío y puede llevarme. - Se subió a horcajadas sobre el animal, y, dándole con el talón en los ijares, emprendió el trote por la carretera. ¡Vaya trote!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Atención, que vengo yo! - gritaba el bobo; y se puso a cantar con tanta fuerza, que su voz resonaba a gran distancia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los hermanos, en cambio, avanzaban en silencio, sin decir palabra; aprovechaban el tiempo para reflexionar sobre las grandes ideas que pensaban exponer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Eh, eh! - gritó el bobo, ¡aquí estoy yo! ¡Mirad lo que he encontrado en la carretera! -. Y les mostró una corneja muerta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Imbécil! - exclamaron los otros -, ¿para qué la quieres?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Se la regalaré a la princesa!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Haz lo que quieras! - contestaron, soltando la carcajada y siguiendo su camino.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Eh, eh!, ¡aquí estoy yo! ¡Mirad lo que he encontrado! ¡No se encuentra todos los días!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los hermanos se volvieron a ver el raro tesoro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Estúpido! - dijeron -, es un zueco viejo, y sin la pala. ¿También se lo regalarás a la princesa?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Claro que sí! - respondió el bobo; y los hermanos, riendo ruidosamente, prosiguieron su ruta y no tardaron en ganarle un buen trecho.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Eh, eh!, ¡aquí estoy yo! - volvió a gritar el bobo -. ¡Voy de mejor en mejor! ¡Arrea! ¡Se ha visto cosa igual!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Qué has encontrado ahora? - preguntaron los hermanos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Oh! - exclamó el bobo -. Es demasiado bueno para decirlo. ¡Cómo se alegrará la princesa!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Qué asco! - exclamaron los hermanos -. ¡Si es lodo cogido de un hoyo!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Exacto, esto es - asintió el bobo -, y de clase finísima, de la que resbala entre los dedos - y así diciendo, se llenó los bolsillos de barro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los hermanos pusieron los caballos al galope y dejaron al otro rezagado en una buena hora. Hicieron alto en la puerta de la ciudad, donde los pretendientes eran numerados por el orden de su llegada y dispuestos en fila de a seis de frente, tan apretados que no podían mover los brazos. Y suerte de ello, pues de otro modo se habrían roto mutuamente los trajes, sólo porque el uno estaba delante del otro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todos los demás moradores del país se habían agolpado alrededor del palacio, encaramándose hasta las ventanas, para ver cómo la princesa recibía a los pretendientes. ¡Cosa rara! No bien entraba uno en la sala, parecía como si se le hiciera un nudo en la garganta, y no podía soltar palabra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡No sirve! - iba diciendo la princesa -. ¡Fuera!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Llegó el turno del hermano que se sabía de memoria la enciclopedia; pero con aquel largo plantón se le había olvidado por completo. Para acabar de complicar las cosas, el suelo crujía, y el techo era todo él un espejo, por lo cual nuestro hombre se veía cabeza abajo; además, en cada ventana había tres escribanos y un corregidor que tomaban nota de todo lo que se decía, para publicarlo enseguida en el periódico, que se vendía a dos chelines en todas las esquinas. Era para perder la cabeza. Y, por añadidura, habían encendido la estufa, que estaba candente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Qué calor hace aquí dentro! - fueron las primeras palabras del pretendiente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Es que hoy mi padre asa pollos - dijo la princesa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Ah! - y se quedó clavado; aquella respuesta no la había previsto; no le salía ni una palabra, con tantas cosas ingeniosas que tenía preparadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡No sirve! ¡Fuera! - ordenó la princesa. Y el mozo hubo de retirarse, para que pasase su hermano segundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Qué calor más terrible! - dijo éste.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Sí, asamos pollos! - explicó la hija del Rey.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Cómo di... di, cómo di... ? - tartamudeó él, y todos los escribanos anotaron: «¿Cómo di... di, cómo di... ?».</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡No sirve! ¡Fuera! - decretó la princesa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-tvBWoznZinU/TwrseAZW9NI/AAAAAAAACKQ/MSfTGTz0Hsk/s1600/Hans+el+bobo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-tvBWoznZinU/TwrseAZW9NI/AAAAAAAACKQ/MSfTGTz0Hsk/s320/Hans+el+bobo.jpg" width="318" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tocóle entonces el turno al bobo, quien entró en la sala caballero en su macho cabrío.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Demonios, qué calor! - observó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Es que estoy asando pollos - contestó la princesa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Al pelo! - dijo el bobo. - Así, no le importará que ase también una corneja, ¿verdad?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Con mucho gusto, no faltaba más - respondió la hija del Rey -. Pero, ¿traes algo en que asarla?; pues no tengo ni puchero ni asador.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Yo sí los tengo - exclamó alegremente el otro. - He aquí un excelente puchero, con mango de estaño - y, sacando el viejo zueco, metió en él la corneja.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Pues, ¡vaya banquete! - dijo la princesa -. Pero, ¿y la salsa?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La traigo en el bolsillo - replicó el bobo -. Tengo para eso y mucho más - y se sacó del bolsillo un puñado de barro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Esto me gusta! - exclamó la princesa -. Al menos tú eres capaz de responder y de hablar. ¡Tú serás mi marido! Pero, ¿sabes que cada palabra que digamos será escrita y mañana aparecerá en el periódico? Mira aquella ventana: tres escribanos y un corregidor. Este es el peor, pues no entiende nada. - Desde luego, esto sólo lo dijo para amedrentar al solicitante. Y todos los escribanos soltaron la carcajada e hicieron una mancha de tinta en el suelo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Aquellas señorías de allí? - preguntó el bobo -. ¡Ahí va esto para el corregidor! - y, vaciándose los bolsillos, arrojó todo el barro a la cara del personaje.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Magnífico! - exclamó la princesa. - Yo no habría podido. Pero aprenderé.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y de este modo Juan el bobo fue Rey. Obtuvo una esposa y una corona y se sentó en un trono - y todo esto lo hemos sacado del diario del corregidor, lo cual no quiere decir que debamos creerlo a pies juntillas.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5436923848206145863?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-84020450743697492052012-01-20T10:00:00.002+01:002012-01-20T10:00:00.491+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-1pVtvQyjaC0/TwrgTcItLZI/AAAAAAAACKI/FrMP0uD4aVw/s1600/noruega_MUNDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-1pVtvQyjaC0/TwrgTcItLZI/AAAAAAAACKI/FrMP0uD4aVw/s1600/noruega_MUNDO.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Cuando Harald tenía siete meses de edad le salió su primer diente. Entonces su padre le dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Todas las crías de mi ganado, corderos y terneros y potros, que han nacido desde que este bebé nació hasta el día de hoy, serán para él. También le doy este esclavo, Olaf. Estos son mis regalos para mi hijo por su primer diente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El niño creció rápidamente y tan pronto como pudo caminar pasaba fuera la mayor parte del tiempo. Corría por el bosque, subía a las colinas y se metía en el arroyo. Pasaba la mayor parte del tiempo con su esclavo de los dientes, porque el rey había dicho a Olaf:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Atiende siempre a su llamada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora bien, este Olaf conocía muchas historias, y a Harald le gustaba oírlas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Vayamos a la Roca de Aegir, Olaf, y me cuentas cuentos - , decía casi a diario.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así que comenzaron a atravesar las montañas. El hombre llevaba un abrigo largo y suelto de lana de color blanco, ceñido a la cintura con una correa. Llevaba zapatos gruesos y polainas de cuero. Alrededor del cuello llevaba un collar de hierro soldado de manera que no podía quitárselo. En él, unos extraños signos llamados runas rezaban:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Olaf, esclavo de Halfdan.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La ropa de Harald era elegante. Una capa de terciopelo gris colgaba de sus hombros, sujeta sobre su pecho con una gran hebilla de oro. Cuando ondeaba al viento, mostraba el brillante forro escarlata y la parte inferior de una chaquetilla también escarlata. Sus pies y piernas estaban cubiertos con medias de lana gris. Unos cordones de oro rodeaban sus piernas desde los zapatos hasta las rodillas. Una banda de oro sujetaba su largo y rubio pelo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Caminaban por un terreno abrupto, subiendo empinadas y ásperas colinas. Algunas parecían hechas totalmente de piedra, con un poco de tierra algunas zonas. Grandes rocas colgaban de ellas, con árboles creciendo en sus grietas. Algunas se había desprendido y rodado colina abajo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Thor las rompió -, dijo Olaf. - Él cabalga por el cielo y arroja su martillo a las nubes y a las montañas. Eso provoca el trueno y el relámpago y las grietas de las colinas. Su martillo nunca falla, y siempre vuelve a su mano para ser lanzado de nuevo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando llegaron a la cima de la colina miraron hacia atrás. Muy por debajo de ellos había un valle suave y verde. Frente a ellos el mar se adentraba en la tierra formando un fiordo. A cada lado del fiordo las altas paredes de roca oscurecían el agua con su sombra. Alrededor del valle se alzaban altas colinas cubiertas de oscuros pinos. A lo lejos estaban las montañas. En el valle se hallaban las casas de Halfdan ocupando una yarda cuadrada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Qué pequeñas se ven nuestras casas ahí abajo! - dijo Harald. - Pero casi puedo… Sí, puedo ver el dragón rojo en el techo del salón de fiestas. ¿Te acuerdas de cuando me subí y me senté en la cabeza, Olaf?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él se rió, golpeó sus talones y echó a correr.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al fin llegaron a la Roca de Aegir y treparon a su parte superior plana. Harald se acercó al borde y miró desde allí. Una pared de roca irregular se extendía hacia abajo doscientos metros hasta las negras aguas del fiordo. Olaf lo miró por un rato y luego dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿No palideces, Harald? ¡Bien! Un niño que puede hacer frente al acantilado de Aegir no tendrá miedo de hacer frente a la guerra, cuando sea un hombre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Oh, no tengo miedo de la guerra -, exclamó Harald.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Echó hacia atrás la capa y sacó una pequeña daga de su cinturón.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Mira! - gritó, - ¿no brilla como una espada? y no tengo miedo. Pero después de todo, esto es una cosa de bebé. Cuando tenga ocho años voy a tener una espada, una afilada arma de guerra.</div><div style="text-align: justify;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-TAI6kJ5vQvw/Twrc-a-3-EI/AAAAAAAACKA/_H13fplaz1c/s1600/013.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-TAI6kJ5vQvw/Twrc-a-3-EI/AAAAAAAACKA/_H13fplaz1c/s1600/013.png" /></a></div><br /></div><div style="text-align: justify;">Hizo girar la daga como si fuera una espada larga. Entonces corrió y se sentó en una roca junto a Olaf.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Por qué es esta la roca de Aegir? - le preguntó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Ya sabes que Asgard está en el cielo -, dijo Olaf. - Es una ciudad maravillosa donde las casas de oro de los dioses están en medio de una arboleda de oro. Un alto muro corre a su alrededor. En la casa de Odín, el padre de todo, hay un gran salón de fiestas, mayor que toda la tierra. Su nombre es Valhalla. Dispone de quinientas puertas. Las vigas son lanzas. En el techo de paja cuelgan escudos. Hay armaduras en los bancos. En el trono se sienta Odin, un casco de oro en la cabeza, una lanza en la mano. Dos lobos se encuentran a sus pies. A su derecha y a su izquierda se sientan todos los dioses y diosas, y en todo el salón se sientan miles y miles de hombres, todos los valientes que han muerto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Es bueno estar en Valhalla, pues no hay aguamiel que los hombres puedan hacer mejor y nunca se agota. Y hay poetas que cantan canciones maravillosas que los hombres nunca han escuchado. Y ante las puertas del Valhalla hay un gran prado donde los guerreros luchan todos los días y reciben y provocan gloriosas y dulces heridas. Y pasan toda la noche de fiesta, y sus heridas se curan. Sin embargo, nadie puede ir al Valhalla, excepto los guerreros que han muerto valientemente en la batalla. Los hombres que mueren a causa de la enfermedad van con las mujeres, los niños y los cobardes a Niflheim. Allí Hela, que es la reina, siempre se burla de ellos, y un frío terrible se apodera de sus huesos, y se sientan y se congelan.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Hace años Aegir era un gran guerrero. Aegir el de la gran mano, le llamaban. En más de una batalla su espada cantó y envió a muchos guerreros al Valhalla. Muchas espadas mordieron su carne y le dejaron cicatrices, pero ninguna le hirió de muerte. Así que encaneció y sus brazos se debilitaron. Hubo paz en aquel país y Aegir se lamentaba diciendo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Ya soy viejo. Las batallas han cesado. ¿Tengo que morir en la cama como una mujer? ¿No veré Valhalla?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dijo Odin hace mucho tiempo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Si un hombre es viejo y se acerca a la muerte y no puede morir en la lucha, que halle la muerte de alguna manera valiente y estará conmigo en Valhalla”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Así que un día llegó Aegir a esta roca.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Una hazaña para ganar Valhalla! -exclamó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Entonces sacó su espada y la elevó sobre su cabeza y con el escudo en alto saltó y murió en las aguas del fiordo."</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¡Oh! -exclamó Harald, poniéndose en pie. - Creo que Odin se puso de pie delante de su trono y le dio la bienvenida con alegría cuando entró por la puerta de Valhalla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Eso dicen las canciones -, dijo Olaf, - los poetas todavía cantan esa hazaña por toda Noruega.</div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Extraído del libro Viking Tales de Jennie Hall, publicado en 1902 por Rand McNally &amp; Co. e ilustrado por Victor R. Lambdin. El libro está disponible para su descarga en The Project Gutenberg.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Traducción de Mayte Sánchez Sempere.</span></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8402045074369749205?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-33600655848182050122012-01-19T10:00:00.001+01:002012-01-19T10:00:05.016+01:00<div style="text-align: justify;">Imagino que le solté una bien fuerte y salí corriendo. Al despertar, únicamente siento dolor en la cabeza y en los nudillos. Sé que uno de los dos es por la resaca. El resto del cuerpo, extrañamente intacto. Aunque en la mano debe haber algo roto. No, si fuera eso, no podría haber dormido. Bueno, pues una fractura, al menos. La sangre seca recubre los dedos amoratados. Ni siquiera recuerdo a ese cabrón. Me sobrevienen ráfagas efímeras con alguno de sus gestos, con facciones volátiles. No logro recomponer una imagen mental de su cara, sólo sombras. Noto que algo se clava en mi piel. Hay vidrios minúsculos entre las sábanas. Parece que por medio hubo una botella. Siempre la hay. Tengo que levantarme.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Recorro el pasillo y meo en el baño. Luego, al abrir el grifo, veo cristales en el lavabo. Levanto la mirada y descubro la huella de un golpe brutal en el espejo. Exactamente, en el lugar en el que debería verse mi reflejo. </div><br /><div style="text-align: right;">Jorge Decarlini</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-3360065584818205012?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-65984915627266335712012-01-18T12:48:00.000+01:002012-01-18T12:48:18.931+01:00<div style="text-align: justify;">Será cosa de las fiestas, los mantecados, las comilonas y el cava... el caso es que algunos autores nos han pedido un poquito más de tiempo. Pero tiene que ser poco, no nos pille el fin del mundo a medias.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Por tanto, AMPLIAMOS EL PLAZO DE PRESENTACIÓN DE RELATOS E ILUSTRACIONES hasta el domingo 22 de Enero. Ni un minuto más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ánimo y a por los alienigenas, tsunamis, terremotos, maldiciones bíblicas, profecías ocultas, epidemias, cataclismos medioambientales, radiaciones extremas, colisiones planetarias, polaridades invertidas y demás espantos.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6598491562726633571?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-83932927799370341962012-01-17T10:00:00.000+01:002012-01-17T10:00:07.492+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-4EuYQODQ6xM/TxP7MoluKWI/AAAAAAAACLg/HnXgw3xw4nM/s1600/415036_3088405014216_1386685909_3278578_431339290_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-4EuYQODQ6xM/TxP7MoluKWI/AAAAAAAACLg/HnXgw3xw4nM/s640/415036_3088405014216_1386685909_3278578_431339290_o.jpg" width="420" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8393292779937034196?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-68565636658377568972012-01-16T10:00:00.000+01:002012-01-16T10:00:15.254+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-ai4mgW2Ul8w/TwdN9Gh-8TI/AAAAAAAACJg/zq-Hn4by6nw/s1600/mansfield-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://1.bp.blogspot.com/-ai4mgW2Ul8w/TwdN9Gh-8TI/AAAAAAAACJg/zq-Hn4by6nw/s400/mansfield-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Matilde se despierta sobresaltada. ¿Qué ocurre? Debe de ha­ber sucedido algo horroroso. No, no ha pasado nada. Es el viento que sacude la casa y hace que rechinen los postigos, que golpee un trozo de hierro en el tejado, que se agiten los árboles y que tiemble la cama. Las hojas desprendidas pasan volando por delante de la ventana; y abajo, en la avenida, un periódico baila en el aire, como una cometa perdida, y al caer queda prendido en un pino. Hace frío. El verano ha termina­do. Ha empezado el otoño. Todo parece triste y feo. Los ca­rros pasan ruidosamente yendo de una parte a otra de la ca­lle; dos chinos caminan ligeros bajo su balancín de madera del que llevan colgados unos cestos llenos de verdura; sus tren­zas y sus blusas azules vuelan a los embates del viento; un perro blanco y negro pasa aullando por delante de la verja. ¡Todo ha terminado! ¿Qué es lo que ha terminado? ¡Todo! Y empieza a trenzarse el cabello con dedos temblorosos, sin atreverse a mirar al espejo. Su madre está hablando con la abuela en el vestíbulo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Eres una estúpida. ¿A quién se le ocurre dejar la ropa tendida con un tiempo así...? Mi mejor mantel de bordado de Tenerife está hecho jirones. ¿Qué olor es ese? ¡El potaje que se está quemando! ¡Oh, santo cielo, cuándo cesará este viento!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A las diez Matilde tiene clase de piano. Al acordarse de la lección, el tiempo en tono menor de la sonata de Beethoven empieza a sonar en su cerebro con sus trinos largos y sonoros que son como un redoble de pequeños tambores... Marie Swainson ha salido corriendo al jardín para coger los últimos crisantemos antes de que el viento los destroce. Su falda vuela y se le sube por encima de la cintura; ella trata de bajársela y se la recoge entre las piernas mientras se agacha, pero de nada le sirve, porque vuelve a levantársele. Los árboles y las matas se agitan vivamente a su alrededor. Ella corta las flores lo más aprisa que puede, pero está tan aturdida que no sabe lo que se hace; al tirar de los tallos los arranca de cuajo, los dobla y retuerce, mientras patalea y se desespera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Por Dios, cierra la puerta del jardín! Pasa por la otra -dice alguien.</div><div style="text-align: justify;">Luego oye a Bogey gritar:</div><div style="text-align: justify;">-¡Mamá, te llaman al teléfono! ¡Al teléfono, mamá! Es el carnicero.</div><div style="text-align: justify;">«¡Qué horrible es la vida! ¡Un asco!», piensa Matilde.</div><div style="text-align: justify;">Y ahora, para colmo de desdichas, se le ha roto la goma del sombrero. Claro, hoy no podía ser de otra manera. Se pondrá la boina vieja y saldrá por la puerta de atrás, pero su madre la ha visto.</div><div style="text-align: justify;">-¡Matilde! ¡Matilde! ¡Vuelve in-me-dia-ta-men-te! ¿Qué demonios te has puesto en la cabeza? ¿Y qué significa ese mechón que te cae en la frente?</div><div style="text-align: justify;">-No puedo entretenerme ahora, mamá. Llegaría tarde a la lección.</div><div style="text-align: justify;">-¡Vuelve inmediatamente!</div><div style="text-align: justify;">No quiere volver. No volverá. Detesta a su madre.</div><div style="text-align: justify;">-¡Vete al cuerno! -le grita corriendo por la carretera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En ondas, en nubes, en grandes remolinos, el polvo se levanta mezclado con briznas de paja, broza y basura. Desde los jardines llega el profundo rugido de los árboles y al termi­nar el camino, delante de la verja del señor Bullen, se oye sollozar al mar: ¡Ah...! ¡Ah...! ¡Ah...! Pero el salón del señor Bullen está silencioso como una cueva. Tiene las ventanas cerradas y las persianas levantadas solo a medias. No ha lle­gado tarde. La alumna que la precede ha empezado ahora a tocar A un iceberg de Mac Dowell. El señor Bullen, al ver entrar a Matilde, se ha vuelto sonriendo y le ha dicho:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Siéntate, nena. Ahí, en el sofá del rincón.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡Qué hombre tan extraño! No es que se burle..., pero lo parece... ¡Qué tranquila se está aquí! A Matilde le gusta esta habitación. Huele a sarga, a humo rancio y a crisantemos. Hay un jarrón lleno en la repisa de la chimenea, detrás del retrato de Rubinstein con la dedicatoria A mon ami Robert Bullen. Junto al piano negro y reluciente pende un cuadro titulado Soledad; representa a una mujer de cabello negro y aspecto trágico envuelta en un velo blanco, que está sentada en una roca con las piernas cruzadas y el rostro apoyado en las manos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡No, no! -dice el señor Bullen que, detrás de la otra discípula, toca el pasaje aquel pasando sus brazos por los hombros de ella. ¡Qué tonta! ¡Pues no se ha puesto colorada! ¡Qué ridícula!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por fin la muchacha se ha ido. La puerta se cierra de gol­pe. El señor Bullen vuelve y se pasea de un lado a otro de la habitación mientras ella se prepara. ¡Qué extraño! Le tiemblan los dedos al desatar el cordón de su carpeta de música. ¿Será por el viento...? Y el corazón le late con tal fuerza que hasta siente sus palpitaciones en la blusa. En el ajado taburete del piano caben dos personas. El señor Bullen se sienta a su lado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Empiezo por las escalas? -le pregunta Matilde estru­jándose las manos-. También he estudiado los arpegios.</div><div style="text-align: justify;">El maestro no contesta: tal vez ni siquiera la ha oído... Pero de pronto su mano fresca luciendo un anillo se adelan­ta y abre el tomo de Beethoven.</div><div style="text-align: justify;">-Vamos a tocar algo del viejo maestro -dice.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero ¿por qué le habla en ese tono tan afectuoso, como si se conocieran de toda la vida y lo supieran todo el uno del otro? Él vuelve la página despacio. Ella le mira la mano, esa agradable mano que parece siempre recién lavada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Ya llegamos a ese pasaje -dice el señor Bullen.</div><div style="text-align: justify;">¡Qué dulce es esto! ¡Oh, este tono menor! Ahora viene el redoble de pequeños tambores...</div><div style="text-align: justify;">-¿Repito?</div><div style="text-align: justify;">-Sí, pequeña.</div><div style="text-align: justify;">Su voz es demasiado cariñosa. Las corcheas y los trinos bailan en el pentagrama como los chiquillos en una cerca. ¿Por qué es tan...? ¡No quiere llorar...! ¿Y por qué ha de hacerlo?</div><div style="text-align: justify;">-¿Qué te pasa, pequeña?</div><div style="text-align: justify;">El señor Bullen le ha cogido las manos. Su hombro está allí junto a su cabeza. Y ella apoya un instante la mejilla en aquella tela esponjosa…</div><div style="text-align: justify;">-La vida es horrible -dice ella muy bajo; pero en ese momento le parece que todo lo es. Él le habla de «esperar» y «marcar el tiempo» y de «ese ser delicado que es una mujer», pero la niña no lo oye. Se siente tan a gusto, que estaría así toda la vida.</div><div style="text-align: justify;">De pronto se ha abierto la puerta y ha entrado Marie Swainson. Viene mucho antes de la hora.</div><div style="text-align: justify;">-Ataca el allegretto un poco más deprisa -dice el señor Bullen. Luego se levanta y empieza otra vez a pasear.</div><div style="text-align: justify;">-Siéntese en el sofá del rincón, señorita -le dice a Marie.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡Oh, el viento! Da pánico cuando una está sola en su cuar­to. La cama, el espejo, el jarro blanco y la jofaina brillan como el cielo. Da miedo ver allí la cama tan quietecita, como dor­mida... ¿Acaso se figura su madre que va a zurcir todas las medias que hay encima de la colcha anudadas por pares como serpientes enroscadas? No, no las zurcirá... ¡No, mamá! ¿Por qué ha de zurcirlas...? ¡Oh, el viento, el viento! Un extraño olor a hollín baja de la chimenea. ¿Quién ha escrito poemas sobre el viento? «Traigo flores frescas a las hojas y traigo llu­via...» ¡Qué tontería!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Estás ahí, Bogey?</div><div style="text-align: justify;">-Sí, ven conmigo a dar un paseo por la explanada, Matilde. No aguanto esto por más tiempo.</div><div style="text-align: justify;">-Voy enseguida. Me pondré la gabardina. ¡Qué día más espantoso!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La gabardina de Bogey es como la suya. Mientras se abro­cha el cuello se mira al espejo. Ve en él su cara pálida. Los dos tienen los mismos ojos excitados y los labios ardientes. ¡Oh, qué bien les conoce el espejo a ambos! ¡Hasta pronto! ¡Vol­veremos enseguida!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Qué bueno es esto, ¿verdad?</div><div style="text-align: justify;">-Agárrate a mi brazo -le dice Bogey.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No pueden andar tan deprisa como quisieran. Con las cabezas inclinadas y las piernas tan juntas que casi se tocan, dan largos pasos como si fueran una sola persona que andu­viera anhelante por la ciudad y, saliendo a las afueras donde crece el hinojo, llegara por fin a la explanada. Está oscurecien­do. El viento es tan fuerte que tienen que luchar para volver, tambaleándose como dos borrachos. Todas las plantitas de pahutuakawas están agachadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Vamos, vamos! Acerquémonos al mar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Junto al rompeolas, el oleaje es muy fuerte. Los dos se quitan el sombrero. El cabello de ella impregnado de sal le golpea la boca. El mar está tan alborotado que las olas ni si­quiera se rompen al chocar contra la tosca pared de piedra, lamiendo con fuerza sus peldaños goteantes y llenos de algas. Una nube de espuma ligera viene rasando el agua y atraviesa la explanada. Bogey y ella están cubiertos de gotas y sienten la boca húmeda y fría por dentro. La voz de Bogey está cambiando. Al hablar sube y baja de una nota a otra de la escala. Es divertido y, sin embargo, está a tono con el día. El viento se lleva sus voces. Las frases se escapan, volando como cintas estrechas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Más aprisa! ¡Más aprisa!</div><div style="text-align: justify;">Ya es casi de noche. En la bahía las barcas de carbón tie­nen dos luces encendidas: una en lo alto del mástil y otra en la popa.</div><div style="text-align: justify;">-¡Mira, Bogey! ¡Mira allí!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un transatlántico negro despidiendo una larga tira de humo, con las ventanillas iluminadas y todas las luces encen­didas, está saliendo de la bahía. El viento no lo detiene; parte las olas y se abre paso entre los dos escollos que marcan el rumbo hacia... La luz da al barco un aspecto sublime y mis­terioso... Ellos se ven a bordo, apoyados en la barandilla y cogidos del brazo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">«¿Quiénes son?»</div><div style="text-align: justify;">«... Hermano y hermana.»</div><div style="text-align: justify;">-Mira, Bogey, la ciudad. ¡Qué pequeña parece! ¿Oyes el reloj de correos dando la hora por última vez para nosotros? Ahí está la explanada adonde fuimos aquel día de viento. ¿Te acuerdas? Esa mañana lloré durante la lección de piano. ¡Han pasado ya tantos años! ¡Adiós, isla nuestra, adiós...!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora la oscuridad ha desplegado sus alas sobre el agua agitada. Ya no pueden verse las siluetas de los dos hermanos. Adiós, adiós. ¡No nos olvidéis...! Pero el barco ya se ha ido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡Oh, el viento, el viento!</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6856563665837756897?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-47354858070285610632012-01-15T12:09:00.000+01:002012-01-15T12:09:20.604+01:00<div style="text-align: justify;">No nos alegra en absoluto el resultado de este primer concurso: nos hemos visto obligados a declararlo desierto y eso nunca es agradable. Lo sentimos sobre todo por la autora del relato aunque podemos asegurar que en la revista aparecerá con la ilustración que se merece.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/--FxOIca2weM/TxG5kfQdypI/AAAAAAAACLA/FNSPgJZp-Po/s1600/desierto.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="http://2.bp.blogspot.com/--FxOIca2weM/TxG5kfQdypI/AAAAAAAACLA/FNSPgJZp-Po/s400/desierto.gif" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Ilustración realizada por S. Paget para "A Desert Drama"&nbsp;</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">de Sir A. Conan Doyle&nbsp;</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">publicado en 1989 por J.B.Lippincott Company.</span></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4735485807028561063?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-59772542334341634612012-01-13T10:00:00.000+01:002012-01-13T10:00:03.957+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-Suho1U6mVvk/TwmYMx3kdhI/AAAAAAAACJw/t1WB03l4dbI/s1600/japon_MUNDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-Suho1U6mVvk/TwmYMx3kdhI/AAAAAAAACJw/t1WB03l4dbI/s1600/japon_MUNDO.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Érase una vez un abuelito y una abuelita. El abuelito se ganaba la vida haciendo sombreros de paja. Los dos vivían pobremente, y un año al llegar la noche vieja no tenían dinero para comprar el "mochi" de arroz con que se celebra el Año Nuevo. Entonces, el abuelito decidió ir al pueblo y vender unos sombreros de paja para tratar de ganar algo de dinero. Cogió cinco sombreros, se los puso sobre la espalda, y empezó a caminar al pueblo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El pueblo estaba bastante lejos de su casa, y al abuelito le llevó todo el día cruzar los campos hasta que por fin llegó. Ya allí, se puso a pregonar:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“¡Sombreros de paja, bonitos sombreros de paja! ¿Quién quiere sombreros?”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Había bastante gente comprando mochi, pescado y vino, pero a nadie le hacían falta sombreros de paja, porque el día de Año Nuevo no se sale de casa. Se acabó el día y el pobre anciano tuvo que volver a casa sin haber vendido ni un solo sombrero, y sin dinero para comprar el mochi de Año Nuevo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al salir del pueblo, comenzó a nevar. El abuelito se sentía muy cansado y tenía mucho frío al cruzar por los campos abiertos con tanta nieve. De repente se fijó en unos O-jizô-sama, unas estatuas de piedra que representan unos dioses japoneses. Había seis Jizôs, con las cabezas cubiertas de nieve y las caras llenas de estalactitas de hielo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El viejito tenía buen corazón y pensó que los pobres Jizôs debían tener frío. Les quitó la nieve, y uno tras uno les puso los sombreros de paja que no pudo vender, diciendo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Son solamente unos sombreros de paja pero, por favor, acéptenlos…”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero sólo tenía cinco sombreros, y los Jizôs eran seis. Así que el anciano le dio al último Jizô su propio sombrero, diciendo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Discúlpeme, por favor, por darle un sombrero tan viejo.”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y cuando acabó, siguió caminando por la nieve hacia su casa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El abuelito llegó a casa cubierto de nieve. Cuando la abuelita le vio así, sin sombrero ni nada, le preguntó qué había pasado. Él le explicó lo ocurrido, que no pudo vender los sombreros, y que al volver vio a esos Jizôs cubiertos de nieve, se sintió muy triste por ellos y que como eran seis tuvo que usar su propio sombrero para poder taparlos a todos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al oír esto, la abuelita se alegró de tener un marido tan cariñoso:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Hiciste bien. Aunque seamos pobres, tenemos una casita caliente y ellos no.”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El abuelo, como tenía frío, se sentó al lado del fuego mientras la mujer preparaba la cena. Como no tenían mochi, comieron solamente arroz y unas verduras en vinagre y se fueron a dormir temprano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A la media noche, fueron despiertos por el sonido de alguien cantando. Al principio las voces sonaban lejos pero iban acercándose a la casa, y cantaban:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“¡El abuelito dio sus sombreros</div><div style="text-align: justify;">a los Jizôs todos enteros,</div><div style="text-align: justify;">lleguemos, a su casa, lleguemos!”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los abuelos estaban sorprendidos, aún más cuando oyeron un gran ruido, corrieron para ver lo que era... y vaya sorpresa se llevaron al abrir la puerta. Paquetes y paquetes montados uno sobre otro, y llenos de arroz, vino, mochi, decoraciones para el Año Nuevo, mantas y kimonos bien calientes, y muchas otras cosas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al buscar quien les había traído todo eso, vieron a los seis Jizôs, alejándose con los sombreros del abuelo puestos. Los Jizôs, en reconocimiento de la bondad del abuelito, les habían traído esos regalos para que tuvieran un próspero Año Nuevo.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5977254233434163461?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-3282589077860148012012-01-11T11:53:00.000+01:002012-01-11T11:53:23.019+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-34PorDHwKvM/Tw1ptHRGXqI/AAAAAAAACKw/Xj7MqlQssPY/s1600/JAM+MARCUS+NARRA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-34PorDHwKvM/Tw1ptHRGXqI/AAAAAAAACKw/Xj7MqlQssPY/s640/JAM+MARCUS+NARRA.jpg" width="460" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-328258907786014801?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-25009265232285957692012-01-09T10:00:00.000+01:002012-01-09T10:00:03.031+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-YrDejszBMEM/TwdJ5_wDzGI/AAAAAAAACJY/kQzZrkxIjwg/s1600/Wilde-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://1.bp.blogspot.com/-YrDejszBMEM/TwdJ5_wDzGI/AAAAAAAACJY/kQzZrkxIjwg/s400/Wilde-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él explicaba:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas... Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, en llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos... Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él respondió:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No he visto nada. </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2500926523228595769?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-704332803156297662012-01-03T22:59:00.000+01:002012-01-03T22:59:00.984+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-lgl0y1frbsc/TwN5juTnPaI/AAAAAAAACJQ/MTQI3pCzPz4/s1600/336549_2764890214054_1611857062_2610262_1940789983_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-lgl0y1frbsc/TwN5juTnPaI/AAAAAAAACJQ/MTQI3pCzPz4/s400/336549_2764890214054_1611857062_2610262_1940789983_o.jpg" width="400" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-70433280315629766?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-74560695467735073222012-01-01T10:00:00.000+01:002012-01-01T10:00:01.031+01:00<div style="text-align: justify;">Esto se acaba. Empieza la cuenta atrás. Pero vamos a dejar testimonio de lo cuentistas que somos, como especie, como seres inteligentes que hemos habitado este planeta. Las amebas venideras podrán leernos, porque antes del final habremos publicado el número especial sobre El Fin Del Mundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todavía queda tiempo para participar, hasta el 15 de enero. Para saber cómo hacerlo sólo tienes que pinchar ahí arriba, donde dice "Especial FIN DEL MUNDO".</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-x5SF8gSsrss/Tvh1Tr3ctdI/AAAAAAAACIw/_fwEV9_RTZQ/s1600/wolverton2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-x5SF8gSsrss/Tvh1Tr3ctdI/AAAAAAAACIw/_fwEV9_RTZQ/s400/wolverton2.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">El Apocalípsis, ilustrado por Basil Wolverton en 1956.</span></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7456069546773507322?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-65787728163496878532011-12-31T10:00:00.000+01:002011-12-31T10:00:05.057+01:00<div style="text-align: justify;">En una humilde choza de madera, de las afueras de un pueblo, vivía una viuda de un carpintero con su único hijo llamado Pedro. Era un chico soñador y más aficionado a jugar y a corretear por los campos con Hilda que a estudiar encerrado en casa o en la escuela. En la escuela pensaba: "Tengo ganas de salir, para ir a jugar con Hilda". Jamás estaba conforme con nada y siempre estaba con sus ensoñaciones. En invierno, mientras patinaba en el hielo, deseaba que llegara el verano para bañarse en el río; pero en el verano, deseaba que llegara el otoño para ver como el viento elevaba graciosamente su cometa.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una tarde de verano, después de pasear por largo rato bajo el sol, Pedro se quedó profundamente dormido. En el sueño, se le apareció un mago que llevaba en sus manos una cajita de plata, redonda como una pelota, de la que salía un hilo de oro. El mago le dio la cajita diciéndole: "¿Ves el hilo, Pedro? Es el hilo de tu vida. Si quieres que el tiempo pase de prisa, no tienes más que tirar de él. Naturalmente, no podrás contar a nadie tu poder. Pero te advierto que el hilo, una vez sacado, no puede volver a la cajita, y no olvides que el hilo es tu propia vida, así que no lo derroches. Una vez dichas estas palabras, el mago desapareció, dejando a Pedro muy contento con lo que creía ser el mejor de todos los tesoros. Cuando quedó solo, contempló aquella cajita con su diminuto orificio, pero no se atrevió a tirar del hilo de oro.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente, en la escuela, estaba más distraído que nunca y el maestro le dijo: "A ver, Pedro. Repite lo que acabo de explicar". Como es natural, Pedro no supo qué decir. "Veo que no has prestado la menor atención, así que como castigo copiarás veinte veces la lección de hoy. Entonces, Pedro sacó disimuladamente la cajita y, bajo su pupitre, tiró un poquitín del hilo de oro. Y un momento después el maestro le dijo: "Bien, ya has terminado el castigo, puedes irte".&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pedro se sentía el más feliz de todos los mortales y, a partir de entonces se divertía continuamente, porque solo tiraba del hilo a la hora de estudiar. Nunca se le ocurría tirar del hilo cuando estaba de vacaciones o cuando estaba con Hilda.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasaron así semanas y meses hasta que un día pensó: "Aunque esté siempre de vacaciones, ser niño es aburridísimo, así que aprenderé un oficio en vez de ir a la escuela y pronto podré casarme con Hilda. Por la noche, tiró mucho del hilo y a la mañana siguiente, se encontró como aprendiz en el taller de carpintero. Durante un tiempo se sintió feliz y no tiraba del hilo más que en determinadas ocasiones, cuando le parecía que tardaba demasiado el día en que cobraba su jornal, entonces tiraba un poquito del hilo y la semana pasaba volado.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego se sintió impaciente, porque quería visitar a Hilda, que se encontraba fuera de la ciudad. Tras largos meses de separación sintió gran alegría al verla, y como no quería vivir ya separado de ella, le dijo: "¿Quieres casarte conmigo? Ya soy un buen carpintero". "Sí, Pedro, acepto". Como estaba en sus posibilidades nuevamente, sin que ella supiera, tiró del hilo, y se vieron marchando al templo para casarse.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero no duró mucho el contento de la feliz pareja. Pedro hubo de incorporarse al servicio militar. Hilda lloraba desconsolada por la separación. "No te aflijas, verás que pronto se pasarán los años". Durante las primeras semanas de cuartel, Pedro no tiró del hilo, recordando las advertencias del mago. Además la vida de militar le resultaba agradable, por la novedad y porque sus compañeros eran muchachos despreocupados y bromistas. Le encantaba al comienzo, salir de campaña, cargar cañones con granadas, y disparar al grito del capitán. También le gustaba recibir las cartas cariñosas de Hilda. Según pasaba el tiempo, la vida en el cuartel empezó a parecerle aburrida, así que tiró de nuevo del hilo y enseguida estuvo en casa. Hilda lo recibió con gran alegría: "¡Estos dos años han pasado como un sueño!".&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Ya no volveré a tirar más del hilo –se decía a solas–, pues siento que va pasando la edad mas bella de mi vida". Pero a veces olvidaba sus buenos propósitos, y en cuanto se sentía cansado tiraba un poco del hilo, y sus problemas se pasaban enseguida.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De pronto, un día se dio cuenta de que su madre tenía el pelo blanco y la cara surcada de arrugas. Su aspecto era de una mujer muy fatigada. Pedro sintió remordimiento de haber hecho correr el tiempo con demasiada prisa. El tiempo pasaba rápido, y si tiraba del hilo eliminaba una enfermedad, pero enseguida aparecían otras. Cada día le resultaba más pesado el trabajo.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un día le dijo Hilda. "Ya has estado trabajando bastante. ¿Porque no te jubilas?". "Tienes razón, pero siento que todavía no tenemos suficientes ahorros y ya no tengo fuerzas".&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un día que paseaba apesadumbrado por el campo, oyó pronunciar su nombre: "¡Pedro!". Miró hacia arriba y vio al mago: "¿Has sido feliz?", le preguntó. "No lo sé. La cajita que me diste era maravillosa, nunca he tenido que esperar, y tampoco he sufrido por nada..., pero la vida se me ha pasado como un soplo, y ahora me siento viejo, débil y pobre". "Cuanto lo siento, yo pensé que te sentirías el más feliz de los hombres, al poder disponer de tu tiempo a tu capricho. ¿Puedo satisfacer todavía un deseo tuyo?, ¡el que tú quieras!". "Pues me gustaría volver a vivir toda mi vida, como la viven los demás. Aprender a sufrir me enseñaría a fortalecer mi espíritu y también aprendería a esperar lo bueno y lo malo de la vida con paciencia. Sin conocer el dolor, no podré ser humano y me privaré de comprender a los que sufren". Pedro devolvió al mago la cajita de plata, y en aquel mismo momento quedó profundamente dormido. Al despertar vio con asombro que todo había sido un sueño. Al día siguiente fue a la escuela con muchas ganas de estudiar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">De este cuento circulan varias versiones por internet. Esta la he tomado de <a href="http://yquesinosoyoriginal.bitacoras.com/archivos/2006/03/20/el-hilo-encantado">"La vida secreta de las pelusas"</a>, pues es la más parecida a la que leí en mi infancia en el libro "Leyendas Maravillosas" editado por Fher en 1976 con unas preciosas ilustraciones.</span></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6578772816349687853?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-68456021231490086302011-12-27T14:55:00.000+01:002011-12-27T14:55:57.932+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-_hCpoOPMHhE/TvnN7Fxa3yI/AAAAAAAACJE/pBI4rqu6R2c/s1600/presentacion-AOLDE-04-14-HUERTAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-_hCpoOPMHhE/TvnN7Fxa3yI/AAAAAAAACJE/pBI4rqu6R2c/s400/presentacion-AOLDE-04-14-HUERTAS.jpg" width="307" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: justify;">El próximo <b>29 de diciembre </b>se presenta el número cuatro de la revista <b><span style="color: #990000;">Al Otro Lado del Espejo</span></b>. Será a las <b>21 horas</b> en la<b> Asociación Cultural Catorce Huertas </b>que está en la calle Huertas 14, 1º izq. Ext.</div><br />¡Os esperamos!<br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6845602123149008630?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-82583737335852100702011-12-26T12:58:00.000+01:002011-12-26T12:58:04.227+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Oth6FctRClw/Tvhf6P9053I/AAAAAAAACIk/kuYWaeILWiA/s1600/rat%25C3%25B3n_Navidad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-Oth6FctRClw/Tvhf6P9053I/AAAAAAAACIk/kuYWaeILWiA/s400/rat%25C3%25B3n_Navidad.jpg" width="376" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Ilustración de Florence Storer para el cuento "The mouse and the Moonbeam", de Eugene Field publicado en Nueva York en 1912 en el libro "CHRISTMAS TALES AND CHRISTMAS VERSE". </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8258373733585210070?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-55852692133155249632011-12-26T10:00:00.000+01:002011-12-26T10:00:07.242+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">-¿Qué es el MAELSTROOM? -preguntó un grumete muy joven al más viejo marino del buque de Magno de Kimi.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-El MAELSTROOM... -respondió tristemente el anciano- es un remolino del mar, un sumidero de la tierra, un abismo sin fondo, una sepultura abierta por Dios a todos los navegantes en esta parte del Océano. El MAELSTROOM es para un buque lo que la culebra boa para el pájaro: ¡lo mira, lo atrae, lo devora! ¡Es un monstruo que nos enseña ya los dientes, que nos abre ya sus fauces, y que dentro de pocos minutos nos habrá tragado! ¿No lo oyes rugir? Inútiles son las velas, inútil el timón, inútil el remo... ¡Todo es inútil! Ponte de rodillas como yo y reza..., ¡porque el MAELSTROOM es la muerte!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El grumete se precipitó al mar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Muchos marineros de ambas embarcaciones habían hecho ya lo mismo. Otros se mataban con sus armas. Los menos animosos pedían a sus amigos que les quitasen la vida. ¡De todas las muertes, ninguna horrorizaba tanto como la de ser tragado vivo por el MAELSTROOM!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno y Alfonso se miraban en silencio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pensaban en Fœdora.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El remolino mugía cada vez con más fuerza... La tempestad había callado... La atracción del sumidero se sobreponía al ímpetu del huracán... El viento parecía allí esclavo del agua.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La mar, negra, tersa, muda, semejante a dura lámina de plomo, formaba una especie de plano inclinado, sobre el cual se deslizaban los dos buques con espantosa velocidad, pegados el uno al otro por la propia fuerza de la corriente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aún distaba una legua del oculto abismo; pero no podían tardar ni cuatro minutos en llegar a él.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los dos nobles, animados de súbito e idéntico pensamiento, arrojaron las hachas lejos de sí, se dieron la mano con solemne religiosidad, y, avanzando unidos a la proa del Finisterre, aguardaron allí la tremenda catástrofe.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pronto crujieron ambos buques, deshaciéndose el uno contra el otro, comprimidos por la atracción... Abrazáronse entonces ferozmente Alfonso y Magno, como para asegurarse cada uno de que su rival no podría sobrevivirle ni volver a ver a Fœdora..., y un minuto después, los dos enemigos, sesenta hombres más y los destrozados restos del Thor y del Finisterre, una suprema explosión de oraciones, gemidos y blasfemias; todo..., todo se hundió para siempre en aquella espantable sima, apenas señalada los días serenos por una movible corona de leve espuma.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">GUADIX, 1883.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5585269213315524963?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-62926635633662216012011-12-22T10:00:00.000+01:002011-12-22T10:00:02.937+01:00<div style="text-align: justify;">-Si tu marido partió a combatir y en esta casa no ha entrado más varón desde hace más de un año, al final vas a conseguir que crea en el Espíritu Santo - decía la madre a la hija al ver crecer su vientre con el paso de los meses.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-En Él o en el fantasma que veo a veces, cuando me levanto a beber, justo delante de tu puerta. Así que cínchate bien, que no se te note, que aquí nadie cree en los fantasmas y desde hace algún tiempo, tampoco en los milagros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">Paloma Hidalgo</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6292663563366221601?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-44978462777639417512011-12-20T10:00:00.000+01:002011-12-20T10:00:11.590+01:00<div style="text-align: justify;">Íbamos con palos a terminar con el ruido traidor. Vimos a un niño escondido detrás de los contenedores de basura, con un reloj pequeño en su mano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">−Dame el reloj−le dije.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">−Es mío, yo lo encontré.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">−Su mecanismo se ríe de ti, de todos nosotros.Hay que terminar con ellos, nos están contaminando con sus minutos, nos adormecen con sus cuartos, las horas nos ahogan. Créeme, tú eres pequeño y sabes menos de la vida, yo ya he pasado por muchas dictaduras de esferas y manillas que ahora estarán oxidadas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">−¡Libertad, libertad! −gritaban los aliados−. ¡Abajo los relojes, muerte a los relojes, muerte al tiempo!¡Relojes, harpías del tiempo!¡Relojes, harpías del tiempo!</div><div style="text-align: justify;">Mis manos se acercaron al niño, hacia sus manos, luego subieron al cuello. El niño gritaba. Rodeé su cuello con suavidad. Gritos más profundos. Las manos se desligaron de la mente, y ya no sabía si presionaba o no. La voz débil de su garganta infantil me contestó. No la escuché, seguí, seguí, hasta oír un cuerpo contra el suelo. Cogí el reloj, lo tiré al suelo y lo pisé, oyendo mi grito: </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">‒¡Relojes, harpías del tiempo!¡Relojes, harpías del tiempo! </div><br /><br /><div style="text-align: right;">Eva María Medina Moreno</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4497846277763941751?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-79822921666956631292011-12-19T10:00:00.001+01:002011-12-19T10:00:02.135+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Era el obscurecer del día siguiente. Reinaba en el mar la más formidable tormenta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">ElThor, montado por Magno de Kimi, y el Finisterre, mandado por D. Alfonso de Haro, estaban acribillados de balas de cañón y de fusil, y tan cerca el uno del otro, que sus bandas se tocaban a veces a impulsos del huracanado viento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Al abordaje! ¡Al abordaje! -rugían ambas tripulaciones con espantosa furia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Al abordaje! -gritaron al fin los dos jefes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero la tempestad, que por momentos iba siendo más terrible, impedía el transbordo de los combatientes, hasta que, por último, la propia fuerza del vendaval unió a las dos embarcaciones, se echaron las amarras y comenzó la lucha cuerpo a cuerpo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno y Alfonso se encontraron sobre la cubierta del Finisterre cada cual con un hacha en la mano y ambos heridos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Iban a acometerse de nuevo en aquel otro género de lid, cuyo éxito podía ser favorable a Magno de Kimi, cuando se oyó un grito horrible, pavoroso, fúnebre, que salía de cien bocas heladas de espanto, y que llegó a estremecer hasta a los dos héroes:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡El MAELSTROOM! ¡El MAELSTROOM!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todos repitieron este siniestro nombre, y todos arrojaron las armas. Ya no había rivales ni enemigos... ¡Ya no había más que sentenciados a una misma muerte, segura, infalible, próxima, que los heriría a todos de un solo golpe, que no dejaría rastro de ellos ni de sus naves, y de que únicamente los bardos tendrían noticia en el mundo!</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7982292166695663129?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-11733080196610683282011-12-15T10:00:00.001+01:002011-12-15T10:00:02.886+01:00<div style="text-align: justify;">El joven poeta estaba inspirado, como en trance. Corrió rápidamente a su mesa, escribió el poema más maravilloso jamás escrito, lo quemó y finalmente esnifó sus cenizas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando le enterraron, aún conservaba esa mueca de felicidad.</div><br /><div style="text-align: right;">Erich A.</div><div style="text-align: right;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1173308019661068328?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-56479937222224846722011-12-13T10:00:00.000+01:002011-12-13T10:00:01.372+01:00<div style="text-align: justify;">Salí a fumar un cigarrillo; lo he intentado varias veces y creí que la última vez lo había logrado, pero aún no puedo dejarlo. Está frio y la noche presenta el aire cargado de lluvia en suspensión, Linda noche para fumar, me dije, mientras buscaba en mis bolsillos el encendedor que parecía nunca encontrar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me alejo del bullicio y sigo buscando, Aquí estás, exclamo contento al encontrarlo, mientras mi cigarrillo tambalea subiendo y bajando de la punta de mis labios, como si estuviera ansioso por la proximidad del encendedor y el inicio del rito.</div><br /><div style="text-align: justify;">Por fin el fuego chamusca y tuesta el seco tabaco, haciéndolo suavemente quemar; chispea al oído, mientras aspiro la mejor de las bocanadas tibia de sabor. Es una fría noche, y de tan fría que está, yo no creería que pudiera llover si quisiera. Al frio lo siento ahora en mis ojos, como si se congelaran en cada brisa mis lagrimales y quebrara la punta de mi nariz con un filoso cincel al respirar; No, no creo que llueva, pensaba, no por lo menos dentro de estos minutos que disfrutaré del peor de los hábitos que pudiera elegir. O hasta que despierte de este magnífico sueño de un ex fumador.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://elindicederecho.blogspot.com/">Esteban Brown</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5647993722222484672?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-6439764539770934512011-12-12T10:00:00.001+01:002011-12-12T10:00:02.601+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/12/los-ojos-negros-vii-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era la brevísima noche del 25 de Abril.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La aurora boreal abrasaba con su misterioso incendio la lontananza del horizonte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hacía un frío espantoso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En la isla de Langœ reinaba el silencio de las tumbas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En una ensenada de su costa meridional estaban anclados el Thor, el bergantín de Magno de Kimi, y el Finisterre, la goleta de D. Alfonso de Haro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En lo más bravo y erizado de aquella costa levántase un dolmen colosal, resto de los altares malditos en que los escandinavos daban a Odín sangriento culto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La luna, magnífica y resplandeciente en las regiones polares, donde el sol es tan pálido y melancólico asomó por el Sudeste su blanca faz, iluminando el ara abandonada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A su fulgor viose a dos hombres, sentado el uno sobre el tronco de un pino roto por los hielos, y apoyado el otro en el antiguo dolmen.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Parecían dos blancos fantasmas, dos sombras de las víctimas inmoladas antiguamente sobre aquella peña.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El hombre sentado era el jarl Magno de Kimi.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El que permanecía de pie era D. Alfonso de Haro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los dos empuñaban corvo sable marino.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Su anhelosa respiración demostraba la violencia con que habían luchado...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero ambos estaban ilesos... No porque sus fuerzas o su habilidad hubieran resultado iguales, sino porque D. Alfonso, más diestro y ágil que el Conde, lo había desarmado ya tres veces, renunciando las tres a su derecho de matarlo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El combate había sido furioso, tenaz, violentísimo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Mátame! -gritó Magno la segunda vez que el español hizo saltar de sus manos el sable.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Yo no quiero que mueras -respondió don Alfonso-, sino regalarte cien veces la vida, para que me respondas en cambio de la de Fœdora, puesto que me has dicho que morirá si tú mueres...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Luchemos otra vez! -replicó Magno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y el tercer combate había sido más terrible que los dos anteriores...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡Pero también inútil! -El ímpetu del noruego siguió estrellándose en la serenidad y en la pericia del español; y cuando volvió a ser desarmado por éste era tal su fatiga, que se tambaleó como un abeto que se derrumba, y exclamó dolorosamente:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Yo me mataré!... ¡Yo me mataré!... ¡¡Me sería insoportable una vida regalada por ti!!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y fue a reclinarse en el tronco del pino caído, tal como lo hemos visto al salir la luna.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Me dejaré matar por tu flaca mano, o me mataré yo ahora mismo -díjole a su vez don Alfonso-, si me juras no matar a Fœdora...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Te juro lo contrario... -respondió el noruego-. ¡Te juro que Fœdora sucumbirá de todos modos! Si yo muero, nadie podrá socorrerla donde la he dejado, y perecerá de hambre. Si tu mueres, iré a matarla, como ya te he dicho... Mátame, pues... ¡Quítame la vida, como me has quitado la honra y la ventura!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Yo no puedo matarte... -repuso el español-. ¡Pero ni tú matarás a Fœdora, ni Fœdora morirá donde la tienes encarcelada! Corro a mi barco, y con él apresaré el tuyo. Tus marineros me conducirán a precio de oro, o por no morir a manos de los míos, a la prisión de Fœdora, y la libertaré, y será mía para siempre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Acepto el duelo de tus españoles contra mis escandinavos, de mi raza contra la tuya, de mi bergantín contra tu goleta! -exclamó el jarl de Kimi, levantándose y cogiendo su sable-. Si el infierno te dio una destreza diabólica en el manejo de las armas; si mi corazón y mi brazo han sido impotentes contra tu satánica astucia, ¡no ocurrirá lo mismo en el nuevo combate a que me provocas!... ¡Al mar, Alfonso de Haro! ¡Al mar!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Al mar! -contestó el español tomando el camino de la playa.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-643976453977093451?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-36305515425574673892011-12-08T10:00:00.002+01:002011-12-08T10:00:10.603+01:00<div style="text-align: justify;">Despierto, estoy desnudo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me levanto, reconozco la posición de la puerta y del pasillo. Avanzo. La oscuridad no impide que camine como si mi cuerpo supiese el destino y me lo estuviese ocultando. Entro en una habitación húmeda y cálida. Reconozco, pero no conozco.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me meto en la bañera. Está fría. Me siento y coloco las manos juntas entre las piernas que mantengo dobladas, unidas y pegadas al pecho. Agacho la cabeza. Una tenue luz nace y me ilumina.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alzo la cabeza y veo un espejo enfrente de mí. La luz se intensifica lo suficiente para ver mi más fiel reflejo. Tan fiel y verdadero que me aterra, me inunda de pavor. Me revuelvo, me resbalo y cuando intento salir de la bañera, choco.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Choco contra mí, contra mi reflejo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Durante eternidades o segundos golpeo el espejo. Primero con mis pies desnudos, con los puños, los codos y las rodillas. Golpeo una y otra vez, con todas mis fuerzas, sin pensar absolutamente en nada, como si mi cuerpo pidiese y forzase la salida aun a costa de su integridad, como si esa nueva cárcel me hubiese alejado de toda idea que no fuese encaminada a salir de ella, como si el constante movimiento difuminase mi reflejo y eso lo hiciese más soportable.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero el tiempo va haciéndose poco a poco tácito y real y resignado, abrazo la ausencia del más mínimo rasguño, asumo que no siento el dolor que había de aparecer tras los golpes. La fuerza que ejerzo debería partirme las muñecas, pelar mis nudillos, hacerme sangrar. Debería tener todos los dedos de los pies rotos, los tobillos hinchados y las rodillas desencajadas. La impotencia y la rabia recién estrenadas se unen al pánico.Paro la media décima de segundo, que puede ser un siglo, suficiente para clavarme la mirada y estampar mi frente contra mi frente; doy de si las distancias para empujarme e intentar aplastarme la cabeza embestida tras embestida, lado tras lado, punto por punto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nada. No entiendo donde estoy, pero tampoco me lo pregunto y eso suma dos incógnitas, no sé de mi madre ni de mi hermana, ni de nadie; sólo siento su existencia lejana, pero en paz, no entiendo mis reacciones, ni el mecanismo de mis pensamientos, me son ajenas las ausencias, no entiendo de donde proviene el miedo, no entiendo. Cierro los ojos y me dejo caer en el fondo de la bañera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apenas abro el párpado y levanto la mirada medio palmo, distingo, aun sin verme, la cuádruple imagen de mi figura y bajo de nuevo a refugiarme, así, en esa posición recogida y encogida, el cuarto de mis reflejos me coge la espalda. Siento mi propia mirada juzgándome detrás de mí, impasible y fuerte como lo fuera yo en otro momento. El miedo, el pavor y la rabia mantienen su intensidad, pero no provocan reacciones, se ha forjado una impotencia con el mismo molde que los espejos, inmutables, irrompibles y fijos.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-SRxtrE9BrKs/TttRs0kJ9hI/AAAAAAAAAsE/YkLQuXTnH08/s1600/caras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="390" src="http://4.bp.blogspot.com/-SRxtrE9BrKs/TttRs0kJ9hI/AAAAAAAAAsE/YkLQuXTnH08/s400/caras.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: right;">Texto e ilustración: Yago Arenas</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-3630551542557467389?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-329740329748009012011-12-06T10:00:00.000+01:002011-12-06T10:00:06.339+01:00<div style="text-align: justify;">Lanzaba al aire la pelota, la lanzó por el maizal, lanzó al aire sus sueños, lanzó al aire su inocencia, lanzó al aire su niñez y así, la lanzaba y lanzaba, cada vez que la lanzaba hacía el amor con él. Se escondían tras el rancho y acariciaban los cuerpos juveniles, tras la escuela jugaban a besarse ciegamente, estudiando sus deseos sin pérdida de tiempo y espacio. Corría a la aldea vecina a buscarlo cuando su familia se la llevó embarazada. Corrió tras el bus cuando él le dijo que migraría al norte. Corrió tras sus sueños de nuevo, corrió tras la pelota, corrió tras el aire, tras la inocencia, tras su niñez, y al encontrarse en medio de su cuarto, con las piernas abiertas, con una sensación de ahogo, y una comadrona recibiendo a su bebé.</div><br /><div style="text-align: right;">Marilinda Guerrero Valenzuela</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-32974032974800901?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-51344563065732331562011-12-05T10:00:00.001+01:002011-12-11T14:28:29.838+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/11/los-ojos-negros-vi-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Comenzó la primavera en la isla de Loppen. Rompiéronse las cadenas de hielo que tenían amarrado al mar al pie del castillo. Tornaron las aves a aquel cielo. Fluyeron los arroyos. Crecieron fresales en la ablandada nieve.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno de Kimi se presentó a su esposa, a quien no había vuelto a ver, y le habló en estos términos:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No me he atrevido a matarte hasta hoy porque estás criando a tu hijo. Y no he matado a tu hijo porque debo esperar para ello a que sea hombre y pueda defenderse. ¡No en vano soy noble! ¡En algo se han de diferenciar mis acciones de las tuyas! ¡Tú has manchado el nombre que heredaste y el que yo te di!... ¡Yo no debo manchar el mío! Me dispongo a partir en busca de tu cómplice, a quien mataré si Dios no me niega su ayuda. Ni uno solo de nuestros servidores quedará en esta morada... A todos me los llevo en mi bergantín. Te dejo, pues, aquí sola con tu hijo. Clavaré las puertas de hierro que comunican con el exterior y cortaré el puente que une este escollo con la isla de Loppen, de modo y forma que nadie podrá entrar en tu auxilio, ni tú podrás salir a demandarlo. Tienes a tu disposición víveres para seis meses. Si al cabo de ellos no he venido, será señal de que he muerto, y entonces tú y tu hijo moriréis de hambre... Mas si logro volver, te daré a elegir muerte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fœdora estrechó al corazón a su hijo y no respondió una palabra.</div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5134456306573233156?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-82821152177679576862011-12-04T19:22:00.000+01:002011-12-04T19:22:36.142+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: right;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-qrGHWFEpgyU/Ttu4dECJMdI/AAAAAAAAAsU/YvduhN2Oh1w/s1600/wolverton08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-qrGHWFEpgyU/Ttu4dECJMdI/AAAAAAAAAsU/YvduhN2Oh1w/s400/wolverton08.jpg" width="275" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">El Apocalípsis, ilustrado por Basil Wolverton en 1956.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como recordaréis, hace poco tuvo lugar el <b>II Certamen de Microrrelatos AOLDE en Facebook</b> y elegimos precisamente el tema del <b>Fin del Mundo</b>. El micro ganador aparecerá publicado en el especial que estamos preparando, pero nos falta una ilustración hecha a propósito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por eso hemos decidido convocar un concurso para seleccionar la ilustración que acompañará al relato ganador.</div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b>Las bases son sencillas:</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Envíanos una ilustración basada en el texto ganador que aparece al final de esta entrada a nuestro correo:<br />revista.alotroladodelespejo@gmail.com</div><div style="text-align: justify;"><br />- El <b>formato </b>de la imagen debe ser <b>jpg</b>, con un tamaño de 25x22 cm. Puedes enviarlo en baja calidad (72ppp) pero si ganas necesitaremos una versión en alta calidad (300ppp).</div><div style="text-align: justify;"><br />- La <b>técnica </b>puede ser la que quieras, blanco y negro o color.</div><div style="text-align: justify;"><br />- El <b>plazo </b>de presentación empieza hoy <b>4 de diciembre</b> y finaliza el <b>10 de enero</b>.</div><div style="text-align: justify;"><br />- Anunciaremos el ganador el día 15 de enero, coincidiendo con el fin del plazo de presentación de relatos para el número especial.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El microrrelato a ilustrar es este:</div><br /><b>Sin más... (por Chica Metáfora)</b><br /><br /><div style="text-align: justify;">Un escalón, cien escaleras, una cuesta, laberinto de “sies” y “noes”. Manos que se agrietan y espaldas cansadas, sudor que se convierte en esencia en el descansar de la noche oscura. Siete días de una semana simplificados a cinco de trabajo, consumidos al máximo para llegar a disfrutar con delicadeza de la nimiez del fin de semana. Montados en el Planeta mientras se destruye y lo autodestruimos a patadas con los derechos y deberes de nosotros mismos. Pasa, paso, y reposamos. Todo con cheque en blanco, pensando que nada es efímero en el infinito de la edad del mundo. Los titulares hacen poso en las hemerotecas y cerramos el ordenador a las doce; ya sábado. ¿Qué pasará mañana? Pospongo la vida hasta el lunes, no creo que nada cambie, ni de modo, ni de forma, ni de sitio. Repetimos hasta morir.</div><br /><div style="text-align: justify;">En la cama, despertar matutino de domingo, en mi egoísmo de humana resentida, donde me huele a dos tostadas y a zumo de naranja recién exprimido, donde el café nos silba desde la cocina y mientras las sábanas abrigan la desnudez, no veo otro fin del mundo que no sea el día que este momento no lo pases conmigo.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8282115217767957686?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-14181350314562464302011-11-29T10:00:00.001+01:002011-11-29T10:00:06.087+01:00<div style="text-align: justify;">Camino. De noche. En una calle, frente a mí, dos sombras. La oscura, alta, arrogante; la clara, débil. Y yo, más sombra que ellas, detrás. Entonces pienso que deberían de salir muchas sombras para abarcar todo lo que somos.</div><br /><div style="text-align: justify;">Me imagino que algunas de ellas van mudando como lo hacen las serpientes con su piel. Veo que la sombra de la inocencia cambia de color, de un violeta claro a uno más oscuro, con matices, con sombras dentro de sombras. La de la inquietud, sonrojada. La del dolor se endurece; opaca, con menos aberturas. La sombra del deseo, encogida, muda, añeja. Pero hay momentos en que besa sin saber qué pasará, se embrutece como antes, se aferra a un vínculo; soplo de vida, aliento.</div><br /><div style="text-align: right;">Eva Medina Moreno</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1418135031456246430?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-69116981676520408802011-11-28T21:17:00.000+01:002011-11-28T21:17:45.837+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-YAHsPi7PHR8/TtPsEjQoBkI/AAAAAAAACH4/QAYEM4OjoGA/s1600/JAMYANET.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-YAHsPi7PHR8/TtPsEjQoBkI/AAAAAAAACH4/QAYEM4OjoGA/s640/JAMYANET.jpg" width="450" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6911698167652040880?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-25078429221166090272011-11-28T10:00:00.001+01:002011-11-28T10:13:34.746+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/11/los-ojos-negros-v-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Dos meses después, el 22 de Febrero, la jarlesa Fœdora de Kimi dio a luz un niño.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El niño tenía los ojos negros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno, con ser tan feroz, no se atrevió a matar a una mujer moribunda, ni a arrebatarle el hijo que estrechaba convulsivamente entre sus brazos:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Os mataré después... -dijo a la madre-. Os mataré a los dos cuando estés buena. ¡Es la última prueba de amor que puedo darte!</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2507842922116609027?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-44786842809877099402011-11-26T13:59:00.000+01:002011-11-26T13:59:29.726+01:00<div style="text-align: justify;">No fue el Vesubio ni el año 1000, los cometas Halley y Hale-Bopp tampoco, el año 2000 pasó, los planetas se alinearon y aquí seguimos. El 2012 se acerca... ¿será esta vez cuando se acabe el mundo?</div><div style="text-align: justify;"><br />De momento, la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/B%C3%B3veda_Global_de_Semillas_de_Svalbard" target="_blank">bovéda del Ártico</a> se llena de semillas y nosotros nos preguntamos: ¿qué puede hacer AOLDE para preservar algo tras la catástrofe?<br /></div><div style="text-align: justify;">Y lo tenemos claro: vamos a llenar de relatos e ilustraciones un número especial dedicado, precisamente, al fin del mundo.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-l142q-McpeU/Ts-EU_jIVGI/AAAAAAAACHg/5fb7yidNlFE/s1600/apocalipsis_wolverton_color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-l142q-McpeU/Ts-EU_jIVGI/AAAAAAAACHg/5fb7yidNlFE/s400/apocalipsis_wolverton_color.jpg" width="300" /></a></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">&nbsp;El Apocalípsis, ilustrado por Basil Wolverton en 1956.</span></div><br /><div style="text-align: justify;">Si quieres participar con tu relato o ilustración, envíanoslo antes del 15 de enero de 2012 a:</div><div style="text-align: justify;">revista.alotroladodelespejo@gmail.com con el asunto "Para el especial Fin del Mundo".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La extensión máxima para los relatos será de dos A4, en formato word, con letra Times New Roman o Arial de cuerpo 12.<br /><br />Las ilustraciones, en formato jpg, las podéis hacer utilizando cualquier técnica. Enviadnos una imagen en alta calidad (300 ppp) en un tamaño de 25 x 22 cm para la versión impresa y otra en baja calidad (72 ppp) del mismo tamaño para la versión online.</div><br />Recordad que tanto los textos como las ilustraciones deben ser originales vuestros.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Si el mundo no se acaba antes, el próximo año tendremos nuestra propia versión del fin de los tiempos.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4478684280987709940?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-9899626147698691642011-11-25T10:00:00.003+01:002011-11-25T10:00:01.792+01:00<div style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s1600/fin_del_mundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="125" src="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s200/fin_del_mundo.jpg" width="200" /></a>Salió al balcón, se sentó en el borde y encendió un cigarrillo. Se quedó contemplando el lugar, viendo a la gente ir y venir. El cielo estaba turbio, no se veían más que nubes grisáceas… No tuvo tiempo de gemir. Una bocanada de humo le salió por la boca, y luego, una nube grisácea se le vino encima, metiéndosele en cada orificio. Después vino la lluvia, que gradualmente fue licuando los cuerpos inmóviles. Poco a poco el agua se fue tomando el lugar, hasta fundirse con el cielo.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://marianalefess.blogspot.com/">Marian Alefes Silva</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-989962614769869164?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-76059682918469895212011-11-24T10:00:00.008+01:002011-11-24T10:00:09.260+01:00<div style="text-align: justify;">Demasiado tarde. Había vuelto a meter la pata hasta el fondo, y lo supo nada más comenzar la pregunta. Como cuando tropiezas con tu propio pie y caes lentamente sin remedio: no hay vuelta atrás, estás en el suelo y sólo piensas en qué coño tendrías en la cabeza para poner tu pie encima del otro. Absurdo, sí, pero ocurre.</div><br />–Espero que estés de cachondeo –exclamó la joven apenas escucharle.<br />–Sí, me hacía el despistado.<br />–Ya, por los cojones…<br />–Son violetas.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Sin decir nada, dejó descansar el cigarrillo en el cenicero y abrochándose el penúltimo botón del pijama fue al cuarto de baño para mirar a la chica del espejo; la de los ojos violetas.</div><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://silospoetasfueranmenostontos.blogspot.com/">Gabriel Martínez Ruibal </a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7605968291846989521?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-45316374284191049402011-11-22T10:00:00.001+01:002011-11-22T10:00:03.636+01:00<div style="text-align: justify;">—No me recuerdas ¿verdad? Exclamo con un deje metálico en la voz. Es lógico, han pasado muchos años y yo era muy pequeña entonces. Lejos de asustarse, la piltrafa que tengo ante mí me dice que no le doy miedo, que los fantasmas no existen.</div><br /><div style="text-align: justify;">—Tú mejor que nadie sabes que estoy muerta, tú reconociste los anillos de mi cadáver; tú y tus celos tirasteis la colilla que prendió la cama donde dormía en brazos de mi padre tras vivir una horrible pesadilla.</div><br /><div style="text-align: justify;">Unas gotas de sudor apenas perceptibles recubren su frente al verme bajar la cremallera de mi cazadora blanca. No le hago reproches, tan sólo bato con fuerza mis alas para enviarla donde se merece por librarme de esa forma de los abusos de mi padre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">Paloma Hidalgo</div><div style="text-align: right;"> </div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4531637428419104940?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-82172946172444280242011-11-21T14:38:00.000+01:002011-11-21T14:38:06.298+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-M7QDOuc00fA/TspTvbkDR7I/AAAAAAAACHA/qaomp9W8660/s1600/juamBARRUECO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-M7QDOuc00fA/TspTvbkDR7I/AAAAAAAACHA/qaomp9W8660/s640/juamBARRUECO.jpg" width="450" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8217294617244428024?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-306141063839653602011-11-21T10:00:00.001+01:002011-11-21T12:12:38.595+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/11/los-ojos-negros-iv-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br />Han transcurrido cuatro meses.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno de Kimi está en su cámara.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Vedlo sentado, con los codos apoyados en una mesa, con la frente caída sobre las calenturientas manos, y fijos los ojos en objetos que parece querer grabar en lo más recóndito de su alma, según la fuerza de atención con que los mira.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquellos objetos son una carta y un retrato.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Representa el retrato a un hermosísimo joven vestido con el lujoso traje español del reinado de Felipe V. Sus cabellos, negros como el ébano, sombrean un bello rostro moreno y descolorido; sus ojos, más negros aún, brillan como azabache entre las obscuras y largas pestañas. Una sedosa línea de bozo cubre su labio superior, graciosamente dibujado bajo clásica nariz caucasiana.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En cuanto a la carta, decía así:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">«Al jarl Magno de Kimi, su siervo Estanislao.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">»Señor: ¡Venid! ¡Venid a Cristianía! ¡Habéis perdido su amor!... ¡Salvad la honra! La jarlesa Fœdora os es infiel. Hay en esta corte, desde pocos días después de vuestra marcha un joven extranjero, embajador y marino, bello como el Ángel de las tinieblas, el cual os ha robado el corazón de vuestra esposa. Miradas y suspiros, palabras y sonrisas, todo revela la criminal pasión de los dos traidores. Yo he sido arrojado de la casa como un perro, pero como un perro fiel a su señor. ¡Venid os digo!...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">»El asesino de vuestra dicha es español. -Tiene los ojos negros como la noche, y negra la cabellera como las alas del cuervo que cae sobre los cadáveres. -Es noble y poderoso, y se llama D. Alfonso de Haro. -Venid, y contad con el brazo de vuestro siervo,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">»ESTANISLAO.»</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mucho tiempo permaneció Magno de Kimi contemplando aquel retrato y aquella carta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Levantóse al fin, miró un reloj que señalaba las doce, y dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Han pasado veinticuatro horas de noche, y empieza otro día de tinieblas... Estamos a 22 de Diciembre. Dentro de sesenta días nacerá el acusador de Fœdora. Su mirada de luto, su primera mirada, dará la señal de la muerte de la esposa infiel, que ya no podrá negarme la consumación de mi deshonra. ¡No dirá entonces, como cuando hallé aquí, entre sus alhajas, el retrato del infame español, «que don Alfonso de Haro sólo había sido su amigo»! Llegará luego el 20 de Abril; se deshelará el Océano; me daré a la vela en el Thor; buscaré al través de todos los mares del Universo al asesino de mi ventura... y morirá. ¡Morirá, aunque sea Lucifer en persona!</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-30614106383965360?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-76993710754490197622011-11-19T10:00:00.000+01:002011-11-19T10:00:03.818+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Sqhi7Y6o7gU/TsAYk20WT0I/AAAAAAAACGU/1mZKU7CH8WQ/s1600/india_MUNDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Sqhi7Y6o7gU/TsAYk20WT0I/AAAAAAAACGU/1mZKU7CH8WQ/s1600/india_MUNDO.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Había una vez una chacal y una gatita. Vivian en el mismo árbol, la chacal al pie y la gatita en la copa. Ninguna tenía hijos. Un día la gatita le dijo a la chacal, “Vayamos y adoremos a Dios, y ayunemos, y él nos dará hijos”. La chachal dijo “Muy bien”. Aquel día, la gatita no comió nada, tampoco por la noche; pero la chacal, por la noche, trajo un animal muerto y se puso a comerlo tranquilamente al pie del árbol. Allí al lado, la gatita escuchó como masticaba los huesos en lugar de estar ayunando. “¿Qué tienes ahí,” preguntó la gatita “que haces tanto ruido?”. “Nada,” dijo la chacal “sólo son mis propios huesos que crujen dentro de mi cada vez que me muevo”. La gatita volvió a dormirse y no supo más de la chacal. A la mañana siguiente la gatita comió algo en nombre de Dios. Aquella noche, de nuevo, la chacal trajo un animal muerto. La gatita la llamó: “¿Qué estás masticando? ¿Por qué haces tanto ruido? Estoy segura de que tienes algo de comer”. La chacal dijo “¡Oh, no! Sólo son mis propios huesos crujiendo en mi cuerpo”. Así que la gatita se fue de nuevo a dormir.</div><br /><div style="text-align: justify;">Algún tiempo después la gatita tuvo siete hijitos – realmente pequeños – pero la chacal no tuvo ninguno, puesto que no había ayunado. Un año después, la gatita volvió a adorar a Dios y le pidió que cuidase de sus hijos.</div><br /><div style="text-align: justify;">Un día – era su gran día – la gatita preparó siete platos. En uno puso nueces de cacao, en otro pepinos, en el tercero arroz, en el cuarto plátanos y así hasta siete. Entonces le dio un plato a cada uno de sus hijos y les dijo que los llevasen a su tia la chacal. Ellos cogieron los siete platos y se los llevaron a su tía, gritando “¡Tiita, tiita, mira aquí! Mamá te envía estas cosas”. La chacal cogió los platos y les cortó la cabeza a los siete gatitos, les cortó las manos, los pies, las narices, las orejas y les sacó los ojos. Entonces puso las cabezas en un plato, los ojos en otro, las narices en el tercero, las orejas en el cuarto, las manos en el quinto, los pies en el sexto y los cuerpos en el séptimo y tapó todos los platos. Cogió los platos y se los llevó a la gatita y le dijo “¡Mira! Te traigo algo de vuelta. Me enviaste un regalo y yo te traigo otro”. La gatita pensó que la chacal había matado a sus siete hijos y gritó “Oh, ahora está demasiado oscuro para ver lo que me has traído. Deja los platos bajo el árbol”. La chacal dejó los platos y volvió a su casa. Entonces Dios revivió a los gatitos que fueron corriendo junto a su madre. Y en lugar de cabezas y ojos y narices y orejas y manos y pies y troncos, en los platos volvía a haber nueces de cacao y pepinos y plátanos y arroz y demás cosas.</div><br /><div style="text-align: justify;">La chacal volvió a coger a los pequeños y esta vez los mató, los cocinó y se los comió; y de nuevo Dios los devolvió a la vida. La chacal estaba muy sorprendida de ver a los gatitos vivos y se enfadó y le dijo a la gatita “Cogeré a tus siete hijos y los tiraré al agua y se ahogarán”. “Muy bien,” dijo la gatita “cógelos. No me importa. Dios cuidará de ellos”. La chacal los cogió y los tiró al agua y los dejó morir, mientras la gatita miraba sin derramar una lágrima. Y de nuevo Dios los hizo revivir y la chacal estaba muy sorprendida. “¿Por qué?” preguntó “He puesto a esos niños en el agua, les he dejado ahogarse. ¡Y ahora están vivos!” Entonces Dios se enfadó con la chacal y le dijo “Vete de este pueblo. Allá donde vayas, los hombres intentarán matarte y siempre tendrás que temerle”. Así que la chacal se marchó y la gatita y sus hijos vivieron felices para siempre.</div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Éste relato, procedente de la tradición oral, fue recogido en Calcuta por Maive Stokes hacia 1879. Fue publicado por primera vez, junto a otra treintena de relatos recopilados y traducidos al inglés por la misma autora, en 1880 bajo el título "Indian fairy tales".</div><br />Traducción: Mayte Sánchez Sempere<br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7699371075449019762?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-44902859127683944682011-11-17T10:00:00.002+01:002011-11-17T10:00:08.227+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s1600/fin_del_mundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="125" src="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s200/fin_del_mundo.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;">Las gotas de sudor se precipitaban por su frente. Su cuerpo se inflamaba. El sol de mediodía eclipsaba el horizonte. Una polvareda negra, espesa y sofocante les hostigaba, garabateando en el cielo una caprichosa guadaña. Habían perdido el rumbo, demasiados días viajando sin norte, demasiadas noches sin estrellas. Miró a su alrededor, un mar de arena infinito los sitiaba. No quitaba ojo a sus hermanos, los pequeños deliraban. Quizás el olor pútrido y alcanforado, que impregnaba sus células olfativas, no les permitía respirar. El aire era espeso, denso. La muerte les perseguía sigilosa. Presentía sus pasos, cada vez más cercanos, medrando en la mudez del silencio. El cielo se oscureció. El rugir del viento penetró en sus oídos, como si una hecatombe hubiera partido en dos la bóveda celeste. Las lágrimas humedecieron su rostro. Los pequeños sollozaban. Hedía a tragedia. Presentía el final. Alzó la vista esperando alguna señal, una bandada de unicornios alados surcó el cielo.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4490285912768394468?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-3679139377053857612011-11-15T10:00:00.000+01:002011-11-15T10:00:03.298+01:00<div style="text-align: justify;">De repente esa voz, como gota de agua, cayéndose animal por mi costado. Es un jardín milagroso, un soplo que dios fundió para apagarme.Yo fui la voz que rebotó contra mí para no encontrar lo que buscaba. Nunca antes enloquecí, sin al menos inyectarme uno o dos poemas que me dieran el peso exacto de la huída. Y de nuevo todas las piedras absorbiendo a la mujer izquierda, porque de nuevo soy yo, amando una habitación vacía, llena de nombres que pronuncié con la voz que se dispara dentro del cuerpo, atravesando el mármol misericordioso de saberme lejos de mí. Tan lejos que puedo tocarme, y tan cerca que no puedo verme. Así, con el movimiento geométrico que ayer fue el ritual de ponerme de rodillas.Era esa voz la que no tuve para dudar un sueño superpuesto y heredado desde mis ancestros. Ancestros que me di cuando viajé por mi sangre. Y me incrusté el cuerpo en la roca, le di la figura al viento, le di el nombre blanco que todo lo llora.</div><br /><div style="text-align: justify;">Estás loca, te das la transfusión de muerte que faltaba para creerte viva. Sos la traidora en los ojos de una vieja absorbiendo, desde la ventana, un pájaro atado como barrilete, sos la leprosa que se duele de dios y su universo huesificado y errante. La mente de todos los suburbios te está maniobrando; y el silencio es la teoría más acertada del santo sudario que nunca tuviste pero te merecías.</div><br /><div style="text-align: justify;">Te sos naciendo por sobre las cosas que se llueven. Te estirás para darte la mano y no sabés, estirás la otra pero hacés un nudo con tus venas. Sí, las que eran el puente para ser eterna. Ahora, sos la mujer inédita que nunca se publicó porque antes te diste el aborto de todos los días.</div><i><br /></i><br /><i>Apagar la lámpara, porque la luz puede salvarte. </i><br /><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://lazomortal.blogspot.com/">Noelia Palma</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-367913937705385761?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-90842103292345848672011-11-14T10:00:00.001+01:002011-11-14T11:34:00.433+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/11/los-ojos-negros-iii-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Habían pasado otras quince noches.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno de Kimi pidió su arpa escandinava y cantó el siguiente romance a su aterrada esposa:</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>De rodillas en la tumba,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>en la tumba de mi padre,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>amor eterno</i></div><div style="text-align: justify;"><i>tú me juraste...</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Si al juramento un día</i></div><div style="text-align: justify;"><i>faltas, cobarde...,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>te lo ruego, amor mío,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>¡no pases por la tumba de mi padre!</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">La voz de Magno retumbó como un trueno en las concavidades del castillo al repetir el último verso de su canción.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Volvióse luego el Conde a la angustiada jarlesa, y le preguntó sonriendo amargamente:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Qué hacéis, Fœdora?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Rezo por el alma de vuestro padre! -contestó ella, cerrando los ojos para no ver la sonrisa de su marido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Magno pulsó de nuevo el arpa y prosiguió su romance:</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Luz de los cielos,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>flor de los valles,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>aquí nacerán mis hijos,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>aquí murieron mis padres.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Si, por tu desdicha,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>mis hijos no nacen;</i></div><div style="text-align: justify;"><i>si es tu seno la tumba de mis hijos,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>¡no pases por la tumba de mi padre!</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">El rosario de ámbar se desprendió de las manos de Fœdora y fue a caer sobre las brasas del hogar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Allí se desgranaron sus cuentas, que al poco rato eran otras tantas ascuas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un delicioso aroma inundó la habitación.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Cómo os sentís, señora? -preguntó el jarl, como si no hubiera visto nada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Bien, Magno! -respondió ella, que tampoco parecía haber reparado en aquel accidente de tan mal agüero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Tenéis todavíaduda acerca de vuestro estado?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No, señor...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Vais a ser madre!... ¡Oh ventura! ¡Ved cumplidos mis votos de tres años!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Sí!... -murmuró mansamente la joven.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Sí! -repitió el esposo con voz terrible-. Pero no olvides el otro cantar escandinavo...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y, riéndose con satánica furia, cantó de este modo:</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Cruza los montes</i></div><div style="text-align: justify;"><i>un extranjero,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>negros los ojos,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>negro el cabello...</i></div><div style="text-align: justify;"><i>¡Todos sus hijos</i></div><div style="text-align: justify;"><i>tendrán de cierto</i></div><div style="text-align: justify;"><i>negros los bucles,</i></div><div style="text-align: justify;"><i>los ojos negros!</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">- ¡Ah! ¡Callad!... -murmuró Fœdora arrodillándose.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Conocisteis a vuestros abuelos? -exclamó Magno, levantando a su esposa con un rugido de fiera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Ah! Señor... -respondió la pobre mujer estrechando sus manos-. ¡Matadme de un solo golpe! ¡No prolonguéis mi agonía!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿De qué color tenían los ojos? ¡Responded!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Ya lo sabéis... Los tenían azules...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Y a mis abuelos, ¿los conocisteis?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No, señor...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Vais a conocerlos! -replicó el joven, cogiendo a su esposa de un brazo y arrastrándola hacia la galería próxima.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Había en ella una larga hilera de retratos alumbrados por lámparas colocadas de trecho en trecho. Los señores de Kimi parecían vivos dentro de los marcos que los encerraban...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Éstos son mis antepasados! -exclamó el jarl-. ¡Vedlos, señora! ¡Todos tienen los ojos azules, como vos y como yo, como nuestros padres y abuelos, como todos los escandinavos! ¡Comprenderéis, en consecuencia, que nuestro hijo ha de tener también los ojos azules! ¡Ay de vos si los tiene negros como el español D. Alfonso de Haro!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dijo, y se alejó riendo convulsivamente, mientras que la joven caía de rodillas sin voz ni aliento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así permaneció largas horas; y cuando ya todo era silencio en el castillo y las lámparas expiraban consumidas y la hoguera del próximo salón se apagaba también, levantóse quebrantada y moribunda, y tomó el camino de su aposento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Hijo mío... -murmuró allí con voz honda y sepulcral, apoyando ambas manos sobre su corazón, como si las pusiese sobre el del hijo que llevaba en su seno:-hijo mío, ¿por qué quieres ser el verdugo de tu madre?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y echó una mirada sobre sí, y huyó con horror hacia otro lado de la estancia, tapándose el rostro con las manos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era la estatua del remordimiento maldiciéndose a sí misma.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-9084210329234584867?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-7197289483397763252011-11-13T17:52:00.000+01:002011-11-13T17:52:42.604+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Fnd32VvSnyc/Tr_1T_v439I/AAAAAAAACE8/mH5ai4HWBgA/s1600/jamBATANIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Fnd32VvSnyc/Tr_1T_v439I/AAAAAAAACE8/mH5ai4HWBgA/s640/jamBATANIA.jpg" width="440" /></a></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-719728948339776325?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-77701041732276187332011-11-12T12:10:00.000+01:002011-11-12T12:10:53.673+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-88ZwgfbWvKw/TpF5MtvufZI/AAAAAAAACAc/nDg8dxfWuiI/s1600/fin_del_mundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="http://2.bp.blogspot.com/-88ZwgfbWvKw/TpF5MtvufZI/AAAAAAAACAc/nDg8dxfWuiI/s400/fin_del_mundo.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Ayer, 11 del 11 del 2011, no se acabó el mundo, ni siquiera se puso más patas arriba de lo habitual. Pero sí hubo un acontecimiento importante: anunciamos el ganador del II Certamen AOLDE de microrrelatos en Facebook. La ganadora ha sido<span style="color: #cc0000;"> </span><b style="color: #cc0000;">Chica Metáfora</b> y el relato, <b style="color: #cc0000;">Sin más...</b> es éste que ahora os acercamos. Enhorabuena a la ganadora y gracias a todos los participantes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc0000; font-size: large;"><b>Sin más...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un escalón, cien escaleras, una cuesta, laberinto de “sies” y “noes”. Manos que se agrietan y espaldas cansadas, sudor que se convierte en esencia en el descansar de la noche oscura. Siete días de una semana simplificados a cinco de trabajo, consumidos al máximo para llegar a disfrutar con delicadeza de la nimiez del fin de semana. Montados en el Planeta mientras se destruye y lo autodestruimos a patadas con los derechos y deberes de nosotros mismos. Pasa, paso, y reposamos. Todo con cheque en blanco, pensando que nada es efímero en el infinito de la edad del mundo. Los titulares hacen poso en las hemerotecas y cerramos el ordenador a las doce; ya sábado. ¿Qué pasará mañana? Pospongo la vida hasta el lunes, no creo que nada cambie, ni de modo, ni de forma, ni de sitio. Repetimos hasta morir.</div><br /><div style="text-align: justify;">En la cama, despertar matutino de domingo, en mi egoísmo de humana resentida, donde me huele a dos tostadas y a zumo de naranja recién exprimido, donde el café nos silba desde la cocina y mientras las sábanas abrigan la desnudez, no veo otro fin del mundo que no sea el día que este momento no lo pases conmigo.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7770104173227618733?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-7075070454824776522011-11-09T12:26:00.000+01:002011-11-09T12:26:47.802+01:00<div style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" /></a>Lo corrió a pedradas calle abajo. No era un argumento de peso para achantarse el que aquel hombre le triplicase la edad. Sí era un obstáculo tener las piernas tan cortas para alcanzarlo y propinarle su merecido. La última piedra le acertó en plena coronilla. Las manos en la cabeza, gemidos, la sangre brotando, la sonrisa triunfal dibujada.</div><br /><div style="text-align: justify;">Su hermana podía estar tranquila. Nadie volvería a abofetearla de un modo tan brutal por querer obligar un beso.</div><br /><div style="text-align: justify;">Olía a estofado. Las tripas se quejaron. Comería y satisfecho narraría la hazaña a todos. Oyó conversación en la salita. Su madre y un desconocido. Cayó en la cuenta. Lo peor no iba a ser quedarse sin estofado.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Esconderse tampoco.<br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-707507045482477652?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-76910024640441242042011-11-07T10:00:00.003+01:002011-11-07T10:00:04.250+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/10/los-ojos-negros-ii-pedro-antonio-de.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">&nbsp; </div><div style="text-align: justify;">Tres años contaban de matrimonio Fœdora y el jarl de Kimi, y era aquél el primer invierno que pasaban en el castillo de Loppen.</div><br /><div style="text-align: justify;">Íbanse antes a Cristianía, donde la vida de los nobles era una fiesta continua durante los grandes fríos; pero el año que acontece esta historia, y después de haber viajado por toda la costa de Noruega en los hermosos días de Junio y Julio, Magno decidió sepultarse con su esposa en el alcázar de piedra y hielo que hemos descrito, en donde, solos, taciturnos, sentados el uno enfrente del otro, llevaban quince días de reclusión, y de donde no podrían salir ya en ocho meses a causa de haberse helado las primeras nieves sobre las puertas del castillo.</div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-rmTt5tpro7o/TdUhIEzi6FI/AAAAAAAAB38/ey88Lya85I0/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7691002464044124204?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-64619461206510090102011-11-06T14:43:00.000+01:002011-11-06T14:43:24.024+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-nIYif7pQRS8/TraOxVMAkiI/AAAAAAAAatA/S_OCsTL1M78/s1600/298773_2657745322509_1222150117_33280381_1291628168_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="http://1.bp.blogspot.com/-nIYif7pQRS8/TraOxVMAkiI/AAAAAAAAatA/S_OCsTL1M78/s320/298773_2657745322509_1222150117_33280381_1291628168_n.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><br /></span><br /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><br /></span><br /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">El próximo jueves 10 de noviembre de 2011 a las 20:00 horas se presentará el número 4 de la revista de relatos "Al Otro Lado del Espejo" en la librería "Tres Rosas Amarillas" (C/San Vicente Ferrer, 34, Metro Tribunal, Madrid).</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">Acudirán los autores publicados en este número para proceder a la lectura de su trabajo.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">En este número 4 se han publicado textos de:</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Franz KAfka</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Ignacio Aldecoa</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Óscar Esquivias</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Felisa Moreno</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Julio Jurado</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">- Carlos Castán</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">y muchos más.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">Además, podrás adquirir la magnífica antología que la editorial Escalera ha publicado y que lleva por título "Al otro lado del espejo, narrando contracorriente"</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;" /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;">No faltes.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><br /></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6461946120651009010?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>naveirashttp://www.blogger.com/profile/16606976825652524852noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-58654009826816755082011-11-05T19:57:00.000+01:002011-11-05T19:57:58.121+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s1600/fin_del_mundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/-JBDrf26oTXk/TrWFnkKDhXI/AAAAAAAAArw/5yaRjLr46qc/s320/fin_del_mundo.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">El segundo certamen AOLDE de relatos en Facebook está a punto de terminar. Tenéis hasta el día 9 de Noviembre para publicar en <a href="https://www.facebook.com/groups/133318607293/">el muro del grupo</a> vuestro micro sobre el fin del mundo. Doscientas palabras como límite, un tema de lo más inspirador... ¿qué hacéis ahí leyendo? Estamos esperando vuestro relato.</div><br /><div style="text-align: justify;">El 11 del 11 de 2011, si no ha pasado nada, conoceremos al ganador, que se decidirá contando los "Me gusta" de los micros presentados.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Animaos, el certamen y el mundo se acaban, escribid, votad, participad con nosotros en este momento tan importante de la historia... ¡llegan vuestros relatos sobre el fin del mundo!</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5865400982681675508?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-70828552518427190452011-11-03T10:00:00.000+01:002011-11-03T10:00:06.698+01:00<div style="text-align: justify;">El Gran Faustroll se inclina una y otra y otra vez mientras el público aplaude. Con la sonrisa postiza nadie advierte que está llorando: los focos le hacen transpirar y se confunden las lágrimas con el reguero brillante que deja el sudor en su cara. Durante la hora justa que dura su espectáculo, ha creado mundos redondos, mundos cuadrados, mundos largos y estrechos como salchichas. Hasta ha introducido a una niña en una pompa gigante que apenas ha durado un respiro infantil, y sin embargo la pequeña ha creído ver personas diminutas corriendo de acá para allá…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando todos se marchan, Faustroll recoge sus artilugios y al limpiar con la fregona los restos de agua que dejó la actuación en el suelo, pide disculpas a todos esos seres de cuya prematura extinción es culpable. Sabe que en algunos mundos apenas ha dado tiempo a que se desarrolle vida inteligente, pero en otros han surgido civilizaciones y quién sabe que extraños animales.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A menudo tiene pesadillas y otras veces, las menos, visita paisajes de ensueño que luego se desvanecen. Cada noche mira al público fijamente; siempre temeroso de que en cualquier momento desaparezca.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://ralon0.wordpress.com/">Rosana Alonso</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7082855251842719045?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-44546272512987397562011-10-31T12:05:00.000+01:002011-11-01T12:03:35.726+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-3RJj-zeeFRg/Tq0lmRrIrDI/AAAAAAAAArg/wuVhH4ikSV0/s1600/africa_MUNDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-3RJj-zeeFRg/Tq0lmRrIrDI/AAAAAAAAArg/wuVhH4ikSV0/s1600/africa_MUNDO.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al principio no había muerte. Ésta historia narra cómo llegó al mundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hubo un hombre llamado Leeyio, el primero puesto por Naiteru-Kop en la tierra. Leeyio fue llamado por Naiteru-Kop y recibió las siguientes instrucciones:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Cuando un hombre muera, deberás preparar su cuerpo. Recuerda que siempre habrás de decir estas palabras: "muera el hombre, mas regresará; muera la luna y en lo remoto permanecerá.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasaron muchos meses antes de que nadie falleciera. Cuando, finalmente, la muerte llegó al hijo de un vecino, avisaron a Leeyio para que preparase las honras fúnebres. Mientras esto hacía, recitó las palabras que le habían sido transmitidas. Pero cometió un error y dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Muera la luna, mas regresará; muera el hombre y en lo remoto permanecerá.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después de esto, nadie sobrevivió a su propia muerte. Transcurrió el tiempo y fue el hijo del mismo Leeyio quien encontró el fin. El entristecido padre, más meticuloso en esta ocasión, recitó con cuidado:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Muera el hombre, mas regresará; muera la luna y en lo remoto permanecerá.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al escuchar estas palabras, respondió Naiteru-Kop:&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Ya es demasiado tarde. El día que te confundiste nació la muerte entre vosotros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desde entonces, ningún humano regresa de la muerte. Desde entonces es la luna quien, tras desaparecer, regresa al mundo de los vivos.</div><br /><br /><div style="text-align: right;">Texto extraído de <a href="http://www.cuentosafricanos.com/index.php">Cuentos Africanos</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4454627251298739756?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-16098564177921485602011-10-31T10:00:00.001+01:002011-10-31T10:00:00.480+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2011/10/los-ojos-negros-i-pedro-antonio-de.html"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cO-zryoyBS0/TdUgoIF_HHI/AAAAAAAAB34/TJhDJeeDuAE/s1600/ANTERIOR.gif" /></a></div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;">Sobre las áridas peñas de la isla de Loppen asiéntase un castillo que parece riscosa excrecencia de la montaña; tan musgosos y viejos son sus muros, tallados casi todos en la roca viva.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div></div><div style="text-align: justify;">Aquella guarida de buitres no ha sido obra de edificación, sino de excavacióny desbastes. Es un monolito ahuecado coronado de almenas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Algunos óvalos, abiertos en la peña para llevar aire al interior, indican vagamente el descenso a los siete pisos del castillo, en el último de los cuales, inaccesible completamente a los rigores del invierno, habitan los señores de aquel alcázar subterráneo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">No tenemos para qué decir qué hora era... Allí es siempre de noche.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">En un salón triangular, tapizado y alfombrado de ricas pieles de marta y de rengífero, y alumbrado por tres grandes lámparas, ardía un enorme tronco de teoso pino. Huía el humo arremolinado, semejando movible columna salomónica, por el techo horadado de aquella aristocrática gruta, excavada a cien pies de profundidad, en tanto que una inmensa galería, abierta enfrente de la chimenea, traía ráfagas de aire tibio y perfumado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Dos personajes había en este aposento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Dormía el uno, sentado en disforme sillón de encina, y era Magno de Kimi, el Jarl o Conde reinante de la isla Loppen.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Tendría veinticinco años: vestía larga túnica de pieles negras, por debajo de la cual asomaba un traje medio guerrero, medio cortesano, sumamente lujoso. Este joven, que en el Mediodía hubiera pasado por feo, o cuando menos por raro, no carecía de cierta belleza local. Era pequeño de talla, un poco grueso, o, por mejor decir, muy recio y fornido; moreno de cara, o más bien pardo tirando a rojo, pero con cabellos rubios como el oro, sumamente largos y espesos, y ojos de un azul tan claro como el cielo de España en despejado día de Enero. Su rostro, en fin, imberbe como el de una mujer, tenía, sin embargo, tal aire de fuerza y de entereza varonil, que nadie hubiera puesto en duda el salvaje valor del noble escandinavo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Enfrente de él, e iluminada dulcemente por los resplandores del hogar, rezaba en silencio una mujer, que más parecía una niña; blanca como el alabastro; rubia también, con ojos celestes, semejantes a dos turquesas, y hermosa y triste como las siempre moribundas flores de aquellas fugaces primaveras. Envolvía todo su cuerpo anchísima bata de dobles pieles de armiño, cuya blancura deslumbraba, y cubría su cabeza gracioso capuchón de blondas... Con aquel traje parecía la joven una rosa flotando en golfos de nacarada espuma, un elegante cisne de albo plumaje, la luz matutina reflejada en intacta nieve.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Era la jarlesa Fœdora, la esposa del joven Magno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Mucho tiempo hacía que los cónyuges estaban en aquella actitud... Él haciendo como que dormía, y ella haciendo como que rezaba.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Fœdora, en cuyo rostro se veían las huellas de un dolor sin consuelo, clavaba los ojos en las juguetonas llamas del hogar. Mas si por acaso los tornaba un momento hacia la sombría figura de Magno, no era sin que leve temblor la agitase, ni sin que al punto volviera a fijar la vista en la lumbre, prosiguiendo con más fervor sus oraciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Una vez abrió Magno los ojos repentinamente, y sorprendió la tímida mirada que le dirigía su esposa.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">-¿Dormíais? -murmuró ésta con voz dulce y apagada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">-Yo no duermo nunca...-respondió Magno-. ¿Por qué me mirabais de aquella manera?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Fœdora tembló de nuevo y cruzó las manos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">-¡Porque os amo mucho! -respondió al cabo de un momento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Y se enjugó las lágrimas y tornó a sus oraciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Pero sus dedos no atinaban a pasar las cuentas de ámbar del rosario.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Y ya no hablaron más, y habían hablado más que de costumbre.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-2qHRuvch7ho/TdUfffHUgZI/AAAAAAAAB3o/MD8zQ-pwe78/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-2qHRuvch7ho/TdUfffHUgZI/AAAAAAAAB3o/MD8zQ-pwe78/s1600/continuara.gif" /></a></div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1609856417792148560?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-87811841309867366732011-10-28T10:00:00.002+02:002011-10-28T10:00:04.588+02:00<div style="text-align: justify;">A mí me empiezan a entrar dudas de que yo sirva para ésto. Al mirar al pasillo y ver cientos de expedientes archivados en carpetas de colores, se me cae el alma al suelo. Lo peor es que luego me cuesta una barbaridad encontrarla porque se entretiene leyéndolos. Cuando por fin doy con ella, casi siempre está triste y desanimada al comprobar que no he podido solucionar algo que lleva esperando cuatro o cinco meses. Lo que me aterra es que algún día no pueda volver a encontrarla. Conozco muchos desalmados, demasiados, los tengo archivados en carpetas de color azul cielo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;"><a href="http://unlibroesunjardndebolsillo.blogspot.com/">Paloma Hidalgo</a> </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8781184130986736673?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-59617660652944176982011-10-26T10:00:00.000+02:002011-10-26T10:00:11.335+02:00<div style="text-align: justify;">Prendida sobre un libro púrpura, dando el aspecto de una verruga, estaba, me parece, indecisa. Tomé el libro y la verruga se sujetaba obstinadamente, lo sacudí con fuerza pero fue inútil, entonces me quedé mirando la cosa esa, y de repente sentí que me miraba, ¡semejante cosa mirándome! Me aproximé para indagar con detalle. Era como una mosca alargada, una mosca de dos puestos, por decir algo; en todo caso una verruga bien particular, con pequeñas partes que encajaban unas con otras, bastante compacta. Con lo primero que encontré a la mano la arranque y fue a dar al piso. Cayó en seco, como una roca, hasta me pareció sentir alguna vibración bajo mis pies. Se quedó ahí, sembrada. La verruga ahora sobre el piso, continuaba mirándome. La volví a empujar, esta vez con el pie, y como si hubiera puesto en marcha un mecanismos, la cosa esa se puso a berrear, bueno, era más como un zumbido, un redoblar de tambores o algo así. El sonido estaba perfectamente acompasado con sus movimientos, movimientos similares a los de un carro de cuerda dando círculos. Me pareció claro, la cosa esa estaba furiosa; lanzando sus protestas de redoblante mientras daba vueltas cerca a mis pies. Se me paso por la cabeza acabar con su disgusto de un solo movimiento. Espere para ver que pasaba, pero si que tenia cuerda, dale que dale con la berreadera, y es que ya hasta las paredes vibraban, sí… No había de otra, levante el pie para liquidar el asunto, apunté a la verruga, le puse el pie encima golpeando con fuerza, y de paso el piso se fue abajo. Di unas vueltas para terminar cayendo sobre la espalda, rompiendome cada hueso. Quise reponerme pero el techo se vino encima aplastando la mitad de mi cuerpo, no pude más que berrear. Ya exhausto, noté entre las ruinas a la cosa esa…, ese abultamiento protervo, parado sobre el libro púrpura, inmóvil, con cada una de sus piezas intactas; me miró resuelta, casi como riéndose, sí, seguro era eso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;"><a href="http://marianalefess.blogspot.com/">Marian Alefes Silva</a></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5961766065294417698?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-86866541167454812142011-10-24T10:00:00.001+02:002011-10-24T10:00:07.070+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-36s1lulRqH8/Tpqx8TLLo4I/AAAAAAAACBc/hRf_E5F5lDk/s1600/ALARC%25C3%2593N.jpg" /></a></div><br /><i>Tienes los ojos negros,</i><br /><i>ojos de luto...</i><br /><i>Mi corazón lo lleva</i><br /><i>desde que es tuyo.</i><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Más allá del círculo polar ártico, en los confines de la Laponia, cerca de Hammesfer -último punto habitable del continente europeo,- se levanta, sobre un mar helado cada año durante seis meses, la negra, escarpada y colosal isla deLoppen.</div><br /><div style="text-align: justify;">Caían las primeras escarchas de 1730: era el 15 de Agosto.</div><br /><div style="text-align: justify;">Las noches tenían ya cerca de tres horas, y la aurora boreal lucía en ellas, cerrando el arco esplendoroso de los crepúsculos simultáneos de la mañana y de la tarde.</div><br /><div style="text-align: justify;">Hacía una semana que la luna aparecía en aquel cielo después de mes y medio de absoluta ausencia.</div><br /><div style="text-align: justify;">Todo anunciaba la proximidad del invierno, cuyo blanco fantasma, no bien asoma por el Polo, envuelve en su inconmensurable sudario todas aquellas tristes latitudes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los nobles se encerraban en sus castillos, los pobres en sus cuevas, los osos blancos entre témpanos de hielo secular.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Algunas aves hacían su nido entre las grietas de los desgajados abetos, en tanto que otras levantaban el vuelo hacia el Mediodía buscando nuevas primaveras.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los balleneros y los groenlanderos dábanse a la vela con dirección a Europa, temerosos de quedar clavados en una mar helada...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los campos, los puertos, los pueblos mismos veíanse desiertos y abandonados. No parecía sino que una horrible epidemia había pasado por ellos, o que se aproximaba, amenazándoles, un desastroso conquistador.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y así habían de permanecer aquellas regiones durante ocho meses, o sea hasta el 15 de Abril, que comienza el derretimiento de los hielos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-2qHRuvch7ho/TdUfffHUgZI/AAAAAAAAB3o/MD8zQ-pwe78/s1600/continuara.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-2qHRuvch7ho/TdUfffHUgZI/AAAAAAAAB3o/MD8zQ-pwe78/s1600/continuara.gif" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8686654116745481214?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-4704536067449035462011-10-21T10:00:00.000+02:002011-10-21T10:00:01.716+02:00<div style="text-align: justify;">Superada la tormenta de la crisis de los siete años, acabamos encallando en la de los quince. Abatidos, decidimos recurrir a la Terapia de Pareja. Allí descubrimos que nuestra única alternativa era dar rienda suelta a nuestras fantasías eróticas. Cómo negar que esta solución reveló, más en ella que en mí, una imaginación ubérrima que supuso el comienzo de nuestro juego de amantes recientes.</div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Como quince años de matrimonio no habían sido suficientes para atrevernos a arrostar nuestras vergüenzas, acordamos confesarnos nuestros deseos en notas.</div><br /><br /><div style="text-align: justify;">En su primer Post-it® –estándar, cuadrado, amarillo- ella me decía que siempre había querido hacerlo en un parking a la hora en la que casi no se encuentran plazas libres. En el siguiente –cuadrado y azul neón suave- me hablaba de los probadores de Zara en rebajas. Después vino el redondo y rosa en el que me incitaba a buscarla en el vestuario del gimnasio.</div><br />En uno naranja, con forma de flor, me citó en el salón de actos del colegio de los niños. En el rojo, con diseño de labios de mujer, escribió que desde que habían estrenado el ascensor panorámico que subía al mirador, no había pensado en otra cosa. La noche que lo probamos, al bajar, colé dos paréntesis en el letrero exterior con mi edding 500: ASCENSOR PUB(L)ICO.<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Yo sólo usé un Post-it® -76 x 127, verde neón intenso- para contarle que mi única fantasía era que incluyéramos a otra mujer en nuestro juego. Así fue como se coló M. en nuestras vidas. Lo que nunca le conté fue que la cama y las destrezas de M. habían sido mi refugio desde nuestros primeros desencuentros, ocho años atrás.</div><br /><br /><div style="text-align: justify;">El terapeuta tenía razón. Remontamos la crisis y todo fue perfecto hasta hoy, en que he llegado a casa y me he encontrado con un post-it® fucsia, con diseño de flecha, señalando la puerta. Dejó escrito que se ha enamorado locamente de M. y se ha fugado con ella.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://entrenuncayquiensabe.blogspot.com/">Pedro Sánchez Negreira</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-470453606744903546?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-73447839296996737692011-10-19T10:00:00.002+02:002011-10-19T10:00:05.678+02:00<div style="text-align: justify;">El mimo, el malabarista, el gafapasta y la chica con rastas detienen su vehículo bajo el rojo del semáforo. Detrás de ellos se amontonan, lentamente, coches de cartón, un par de bicicletas y una multitud de artistas que viajan gratis sobre patines de un lado a otro de la ciudad. La calle (son las once de la mañana) está casi vacía y los diferentes puntos de encuentro mantienen el bullicio de ideas que suele acontecer a esas horas. Entre la gente que cruza el paso de cebra destaca un ejecutivo de traje oscuro, corbata negra y camisa a rayas claras. Los caminantes, enfrascados en la lectura, evitan tocarle con giros bruscos disimulados. El ejecutivo activa su reloj de oro y deja el maletín en el suelo antes de comenzar el espectáculo. Se sitúa en el centro de la calzada, delante los que esperan la luz verde, y extrae un montón de folios de su maletín, una carpeta, dos bolígrafos y un teléfono móvil. Tras una reverencia comienza a escribir números mientras calcula como una bestia y pasa hojas como un loco. Grita "¡Compra!, ¡Compra!" al teléfono mientras convierte las venas de su cuello en un árbol que sacude las ramas. Al sonido de la alarma del reloj se detiene, estira la corbata, guarda las cosas y repite la reverencia. Después abre las manos y se dirige hacia el mimo (que se mete en su caja de cristal invisible), el malabarista (que lanza al aire el monociclo mientras da un salto), el gafapasta (que abre un cuaderno para escribir dos líneas) y la chica con rastas (que saca un diábolo).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El semáforo pasa a verde y abandonan al ejecutivo en el centro de la calzada. Los coches eléctricos, los patines y los monociclos se deslizan a su lado. Él regresa al paso de cebra y se apoya en una farola pensativo. Puede que sea el momento de cambiar el espectáculo.</div><div style="text-align: justify;"><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://citopiensoluegoexisto.blogspot.com/">Alberto García Salido</a></div><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7344783929699673769?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-32194414000046429202011-10-17T10:00:00.000+02:002011-10-17T10:00:04.559+02:00<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-y4cWdjvbaEg/Tpqs33oUg0I/AAAAAAAACBU/rgr3XfV4hNM/s1600/china_MUNDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-y4cWdjvbaEg/Tpqs33oUg0I/AAAAAAAACBU/rgr3XfV4hNM/s1600/china_MUNDO.jpg" /></a></div><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La montaña Jefú queda a poca distancia de nuestra aldea. Allí, cerca de un pequeño lago, existe un templo conocido como el de la Madre Wang. Nadie sabe en qué época vivió la Madre Wang, pero los viejos cuentan que era una mujer que fabricaba y vendía aguardiente. Un monje taoísta tenía la costumbre de ir a beber a crédito en su casa. La tabernera no parecía prestarle mayor atención a esa demora en el pago: el monje se presentaba y ella lo servía de inmediato.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un día el taoísta le dijo a la Madre Wang:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-He bebido tu aguardiente, y como no tengo con qué pagártelo, voy a cavar un pozo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando terminó el pozo se dieron cuenta de que contenía un buen aguardiente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Es para pagar mi deuda -dijo el monje, y se fue.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desde aquel día la mujer no tuvo necesidad de hacer aguardiente. Servía a sus clientes el licor que sacaba del pozo, mucho mejor que el que anteriormente fabricaba con cereal fermentado. Su clientela aumentó enormemente. En tres años hizo una gran fortuna de decenas de miles de onzas de plata.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De improviso, un día volvió el monje. La mujer le agradeció efusivamente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Es bueno el aguardiente? -le preguntó el monje.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Sí, el aguardiente es bueno -admitió-. ¡Lástima que como no fabrico el aguardiente, ya no tengo cáscaras de cereal para alimentar a mis cerdos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Riéndose, el taoísta tomó el pincel y escribió en el muro de la casa:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La profundidad del cielo no es nada,</div><div style="text-align: justify;">el corazón humano es infinitamente más hondo.</div><div style="text-align: justify;">El agua del pozo se vende por aguardiente,</div><div style="text-align: justify;">pero la mujer se lamenta de no tener cáscaras para sus cerdos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Terminado su cuarteto, el monje se fue, y del pozo sólo salió agua.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">Texto tomado de la <a href="http://www.ciudadseva.com/bdcs/bdcs.htm">Biblioteca Digital Ciudad Seva</a>. </div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-3219441400004642920?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-29827077470347246642011-10-14T12:55:00.000+02:002011-10-14T12:55:13.375+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-B6slfoP4tCE/TpgU0HQ68tI/AAAAAAAACBM/ie6QQABazv0/s1600/simpatia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-B6slfoP4tCE/TpgU0HQ68tI/AAAAAAAACBM/ie6QQABazv0/s400/simpatia.jpg" width="300" /></a></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2982707747034724664?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-78127706788527009612011-10-14T10:00:00.001+02:002011-10-14T10:00:05.848+02:00<div style="text-align: right;">Para Santiago Porras</div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Cuando él extendió su reloj hacia la señorita al otro lado del mostrador, sintió un revoloteo en la boca del estómago, unas diminutas mandíbulas de ansiedad, ella se volvió hacia una mesita y destapó el pequeño laberinto que ya había consumido su batería.</div><br />- Es un buen reloj<br />- Gracias<br />- ¿Y hace cuanto lo tiene?<br />- Como cuatro años, me lo regaló mi… mamá.<br /><br /><div style="text-align: justify;">En ese momento no sabía todavía por qué le había mentido sobre el aparato, ni para qué le daba esas explicaciones.</div><br />- ¡Listo! Tome. – <br /><br /><div style="text-align: justify;">El tomó el reloj y se lo puso en su muñeca y le pagó. Quiso demorar un poco más mientras ajustaba la hora y la miraba de reojo, entonces ella le dijo:</div><br />- Es un buen reloj, ahora tiene batería para cuatro años más.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Y él lamentó muchísimo tener que esperar tanto tiempo para volver a verla.</div><br /><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://signoroto.blogspot.com/">Germán Hernández</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7812770678852700961?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-46534390162553793172011-10-13T10:00:00.000+02:002011-10-13T10:00:04.350+02:00<div style="text-align: justify;">Zambo parece un idiota, un idiota común, sin embargo, una tarde festiva en la que regresaba a su choza atravesando la plaza en muchedumbre, un muchacho se rió de él, alegando, probablemente, sus ropas viejas, sus zapatos mugrientos, su flequillo aplastado y su mano manca retorcida pegada al pecho. Deteniendo sus andares torpes, sorprendentemente Zambo replicó, lo que asustó un poco al muchacho. Zambo replicó un “por qué”, y el muchacho que estaba rodeado de otros, quedó en silencio. De nuevo, Zambo, parado allí entre los muchos, con su mano retorcida pegada al pecho, dijo, otra vez, con voz muy aflautada pero remota: “por qué”, y uno de los que había allí en la horda (el más desvergonzado y un poco bufón) dijo entre risas: “pareces un hombre de otra época, de viejo, de época vieja y peor”. Entonces, Zambo, apenas sin cambio en su expresión triste y bobalicona, dijo: “Imagina que eres transportado a una civilización inferior, ¿qué ibas tú a enseñarles?” Hubo un principio de risas nerviosas y después un silencio y después unas risas nerviosas, mientras Zambo allí parado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Este fue su planteamiento, y después, además, antes de irse, les dijo: “Yo soy el que duerme mientras ustedes velan”. </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4653439016255379317?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-52906685477678795772011-10-12T10:00:00.001+02:002011-10-12T10:00:06.835+02:00<div style="text-align: justify;">Recientemente instalaron un nuevo ascensor en el edificio; el anterior se atascaba cada dos por tres y subir hasta el octavo piso suponía un gran esfuerzo.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El día que lo estrené, descendiendo hasta la planta calle, sucedió que primero me creció el pelo (cuando ya era calvo hacía un par de años), luego noté en la cara acné juvenil y finalmente, justo cuando el ascensor se detuvo, me encontré babeando, a cuatro patas y con pañales.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desconcertado, alcé la cabeza hacia arriba y los botones quedaban altísimos.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ante la ausencia de vecinos, tan sólo pude gatear escaleras arriba con la suerte de que ya en el primer piso, me crecieron los dientes y en el segundo, aunque inestable, mi cuerpo se enderezó. Ahora voy por el piso setenta, ayudado por un bastón.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://nocomentsno.blogspot.com/">David Moreno</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5290668547767879577?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-47357518218275852632011-10-10T10:00:00.000+02:002011-10-10T10:00:11.425+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-q_UCushIM4Q/TpARsD6hG8I/AAAAAAAACAY/jlS3Xuc3sRw/s1600/VALERA-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://2.bp.blogspot.com/-q_UCushIM4Q/TpARsD6hG8I/AAAAAAAACAY/jlS3Xuc3sRw/s400/VALERA-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No nos atrevemos a asegurarlo, pero nos parece y querernos suponer que el tío Cándido fue natural y vecino de la ciudad de Carmona.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tal vez el cura que le bautizó no le dio el nombre de Cándido en la pila, sino que después todos cuantos le conocían y trataban le llamaron Cándido porque lo era en extremo. En todos los cuatro reinos de Andalucía no era posible hallar sujeto más inocente y sencillote.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El tío Cándido tenía además muy buena pasta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era generoso, caritativo y afable con todo el mundo. Como había heredado de su padre una haza, algunas aranzadas de olivar y una casita en el pueblo, y como no tenía hijos, aunque estaba casado, vivía con cierto desahogo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con la buena vida que se daba se había puesto muy lucio y muy gordo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Solía ir a ver su olivar, caballero en un hermosísimo burro que poseía; pero el tío Cándido era muy bueno, pesaba mucho, no quería fatigar demasiado al burro y gustaba de hacer ejercicio para no engordar más. Así es que había tomado la costumbre de hacer a pie parte del camino, llevando el burro detrás asido del cabestro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ciertos estudiantes sopistas le vieron pasar un día en aquella disposición, o sea a pie, cuando iba ya de vuelta para su pueblo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Iba el tío Cándido tan distraído que no reparó en los estudiantes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Uno de ellos, que le conocía de vista y de nombre y sabía sus cualidades, informó de ellas a sus compañeros y los excitó a que hiciesen al tío Cándido una burla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El más travieso de los estudiantes imaginó entonces que la mejor y la más provechosa sería la de hurtarle el borrico. Aprobaron y hasta aplaudieron los otros, y puestos todos de acuerdo, se llegaron dos en gran silencio, aprovechándose de la profunda distracción del tío Cándido, y desprendieron el cabestro de la jáquima. Uno de los estudiantes se llevó el burro, y el otro estudiante, que se distinguía por su notable desvergüenza y frescura, siguió al tío Cándido con el cabestro asido en la mano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando desaparecieron con el burro los otros estudiantes, el que se había quedado asido al cabestro tiró de él con suavidad. Volvió el tío Cándido la cara y se quedó pasmado al ver que en lugar de llevar el burro llevaba del diestro a un estudiante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Éste dio un profundo suspiro, y exclamó:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Alabado sea el Todopoderoso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por siempre bendito y alabado, -dijo el tío Cándido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y el estudiante prosiguió:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Perdóneme usted, tío Cándido, el enorme perjuicio que sin querer le causo. Yo era un estudiante pendenciero, jugador, aficionado a mujeres y muy desaplicado. No adelantaba nada. Cada día estudiaba menos. Enojadísimo mi padre me maldijo, diciéndome: eres un asno y debieras convertirte en asno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dicho y hecho. No bien mi padre pronunció la tremenda maldición, me puse en cuatro pies sin poderlo remediar y sentí que me salía rabo y que se me alargaban las orejas. Cuatro años he vivido con forma condición asnales, hasta que mi padre, arrepentido de su dureza, ha intercedido con Dios por mí, y en este mismo momento, gracias sean dadas a su Divina Majestad, acabo de recobrar mi figura y condición de hombre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mucho se maravilló el tío Cándido de aquella historia, pero se compadeció del estudiante, le perdonó el daño causado y le dijo que se fuese a escape a presentarse a su padre y a reconciliarse con él.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No se hizo de rogar el estudiante, y se largó más que deprisa, despidiéndose del tío Cándido con lágrimas en los ojos y tratando de besarle la mano por la merced que le había hecho.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Contentísimo el tío Cándido de su obra de caridad se volvió a su casa sin burro, pero no quiso decir lo que le había sucedido porque el estudiante le rogó que guardase el secreto, afirmando que si se divulgaba que él había sido burro lo volvería a ser o seguiría diciendo la gente que lo era, lo cual le perjudicaría mucho, y tal vez impediría que llegase a tomar la borla de Doctor, como era su propósito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasó algún tiempo y vino el de la feria de Mairena.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El tío Cándido fue a la feria con el intento de comprar otro burro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se acercó a él un gitano, le dijo que tenía un burro que vender y le llevó para que le viera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Qué asombro no sería el del tío Cándido cuando reconoció en el burro que quería venderle el gitano al mismísimo que había sido suyo y que se había convertido en estudiante. Entonces dijo el tío Cándido para sí:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Sin duda que este desventurado, en vez de aplicarse, ha vuelto a sus pasadas travesuras, su padre le ha echado de nuevo la maldición y cátale allí burro por segunda vez.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego, acercándose al burro y hablándole muy quedito a la oreja, pronunció estas palabras, que han quedado como refrán:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Quien no te conozca que te compre.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4735751821827585263?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-77401992237123181032011-10-09T12:38:00.001+02:002011-10-09T12:56:22.237+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-88ZwgfbWvKw/TpF5MtvufZI/AAAAAAAACAc/nDg8dxfWuiI/s1600/fin_del_mundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="http://2.bp.blogspot.com/-88ZwgfbWvKw/TpF5MtvufZI/AAAAAAAACAc/nDg8dxfWuiI/s400/fin_del_mundo.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El pasado 27 de Septiembre, tenía que haberse acabado el mundo. Hay quién dice que será el 21 de Octubre y otros hablan de 11 de Noviembre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En lo que se acaba o no, os proponemos un microrrelato precisamente sobre EL FIN DEL MUNDO.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Publicad en <a href="https://www.facebook.com/groups/133318607293/">el muro del grupo</a> vuestro micro, máximo 200 palabras, hasta el 9 de Noviembre y votad a vuestros favoritos. El ganador se decidirá por número de "Me gusta". En caso de empate, el equipo de AOLDE tendrá la última palabra... la última, sí, porque intentaremos publicar el resultado coincidiendo con EL FIN DEL MUNDO del día 11/11/11</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tanto el ganador como los finalistas más votados aparecerán publicados en el blog de la revista y en próximos números de la revista en papel.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y ahora, todos a escribir, es la última oportunidad antes del FIN DEL MUNDO.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7740199223712318103?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-28665330230671171232011-10-06T10:00:00.001+02:002011-10-06T10:00:00.734+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-yNTB8X7bfzk/TobTX_d4qRI/AAAAAAAAArU/mNsfTkYU2BI/s1600/chumplandhu_B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="112" src="http://3.bp.blogspot.com/-yNTB8X7bfzk/TobTX_d4qRI/AAAAAAAAArU/mNsfTkYU2BI/s400/chumplandhu_B.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Dice un proverbio de Chimplandhú (lo sabe tan bien como su himno cualquier chimplandhiota):</div><div style="text-align: justify;">“Cuando un niño rompe algo, es capaz de inventarse una historia tan fabulosa, que le disculpa de cualquier castigo. Lo único que merece por haber hecho ambas cosas, es que le cuentes otra historia igual de fantástica, sobre por qué ese objeto era tan valioso para ti”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Chimplandhú es un islote (para quien no lo sepa), de cuyo archipiélago no recuerdo el nombre; por estar siempre distraído en las clases de geografía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Viéndolo desde el mar nadie diría que está habitado, pero lo está. Vaya que si lo está.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo cierto es que la única ciudad, escondida en el cráter del único volcán (no es un volcán muy grande), que corona la única montaña de está pequeña isla, está construida sin la seguridad de que dicho volcán sea inactivo. Así que cada vez que a un chimplandhiota le suenan las tripas, o expele alguna ventosidad por culpa del plato nacional (a base de legumbres y coliflor que crecen en esas pequeñas laderas volcánicas), el resto de compatriotas creen estar ante los últimos instantes de sus vidas y se entregan al libertinaje y al desenfreno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero no crean ustedes que todo allí es fiesta carnal y regocijo… Chimplandhú es un estado soberano autoritario y monárquico, y, como tal, tiene su rey.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, como la ciudad, Chimplandhiópolis, tiene apenas media docena de casas y está habitada por seis ciudadanos, el rey se ve obligado a hacer también de: cartero, pregonero, sereno y correveidile. Y aunque por ello no se le caen los anillos (que para eso es el rey), las joyas incrustadas en ellos son tan grandes, que le dificultan coger los sobres de la saca del reparto; motivo por el que el correo siempre llega con retraso en Chimplandhú.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todas las tardes, no siempre a la misma hora, se iza la bandera a toda pompa y jabón (improvisada con alguna prenda colorida y todavía húmeda) y se canta el himno; que cada uno de los seis chimplandhiotas inventa según su estado de ánimo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tal capacidad creativa, hace que todo acto parezca bastante informal; y siempre que algún periodista, de esos malintencionados, le ha preguntado al rey: “¿Por qué no impone el estado marcial?”; éste siempre responde: que el día que él ordenase a un chimplandhiota hacer lo que no quiere, dejaría de ser el rey de Chimplandhú (cargo, por otra parte, al que se accede de forma totalmente democrática).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para terminar, me gustaría decir que en Chimplandhú, actualmente, no hay ninguna religión oficial; porque la única que hubo hace tiempo, pertenecía a uno de los estados vecinos; en el que adoraban al dios del fuego y hacían sacrificios a las entrañas del volcán. Se dice que los habitantes de Chimplandhú son descendientes directos de aquellos que fueron arrojados al cráter. Hay, incluso, quien asegura que se trata de ellos mismos, por ser tan longevos como son y el cráter tan pequeño como es.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así que, si alguna vez va usted a Chimplandhú y no se pierde por el camino, déles muchos recuerdos de mi parte.</div><br /><div style="text-align: right;">Texto e ilustración:</div><div style="text-align: right;"><a href="http://laleydeotros.wordpress.com/,">Carlos Burgos</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2866533023067117123?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-58152230669649870512011-10-05T10:00:00.002+02:002011-10-05T10:00:04.580+02:00<div style="text-align: justify;">Ya hace un tiempo, en un lugar de los innumerables que hay sobre la tierra (un lugar sin distingo), un sujeto de muchos otros, acaso buscando distracción, cogió un trozo de arcilla y de esta hizo la figura de un hombre. Claro que esto no sucedió a si no más, lo cierto es que le tomó tiempo, digamos que una sucesión de lapsos indeterminados. No se sabe si consiguió la anhelada distracción, si es que era esto lo que buscaba…, en todo caso la figura estaba allí, erguida sobre el suelo. Se quedó contemplando al pequeño hombre agrisado, y supo que no se trataba de una figura vulgar, entre la masa que conformaba la cabeza fue descubriendo, rasgo a rasgo, un rostro; si, un rostro como el suyo, y sin embargo desemejante. Se preguntaba, ahora que lo veía claramente, de donde había surgido, ¿de su imaginación? Pero no recordaba haber imaginado un rostro… </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cada vez que examinaba la figura encontraba algo nuevo: un pliegue a la altura del cuello, una mancha sobre el pecho, una cicatriz en el vientre, incontables lineas en la palma de la mano… Presentía que en algún momento la figura articularía un movimiento, produciría con los órganos que seguro medraban en su interior alguna sustancia primordial, y por ultimo, de su boca una voz grave surgiría. Supo entonces que esta figura terminaría haciendo otra figura, y que esta otra haría otra que seguramente terminaría haciendo lo mismo, y así indefinidamente. Esto era algo que no podía soportar, la idea de que un gesto suyo se desprendiera y multiplicara para terminar convirtiéndose en quien sabe que… De un solo golpe aplasto a la figura. Bajo su mano solo quedo una masa informe y agrisada, y sobre esta, la incontestable huella de su mano.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-cTTRkTLpi-k/Tn7fkxqV9lI/AAAAAAAAArI/qaKSDg8kvBQ/s1600/P.l.o.02+-Img+23-+%255BLos+hombres+de+arcilla%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="http://4.bp.blogspot.com/-cTTRkTLpi-k/Tn7fkxqV9lI/AAAAAAAAArI/qaKSDg8kvBQ/s400/P.l.o.02+-Img+23-+%255BLos+hombres+de+arcilla%255D.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: right;">Texto e ilustración: <a href="http://marianalefess.blogspot.com/">Marian Alefes Silva</a></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5815223066964987051?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-86536711687400774702011-10-04T10:00:00.003+02:002011-10-04T10:00:00.513+02:00<div style="text-align: justify;">Germán me apunta con su dedo índice en la sien. No ha tenido mucha suerte en la vida: “¡Arriba las manos, papá!”, me ordena. Obedezco. Transcurrido un minuto, emprende la fuga. Recojo las lentes quebradas del suelo. </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8653671168740077470?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-16629322465971886672011-10-03T10:00:00.000+02:002011-10-03T10:00:04.399+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-R09HprwCNkY/Tn7mN36XezI/AAAAAAAAArM/PtQRavWNz6k/s1600/PAYR%25C3%2593-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://3.bp.blogspot.com/-R09HprwCNkY/Tn7mN36XezI/AAAAAAAAArM/PtQRavWNz6k/s400/PAYR%25C3%2593-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Una de las frecuentes revoluciones provinciales quedó por milagro dueña de algunos partidos. Entre ellos se contaba Pago Chico, pues la junta central revolucionaria envió como delegado un capitán de línea cuyo marcial ascendiente subyugó a los infelices paisanos que dragoneaban de vigilantes, con medio sueldo para acrecer los gajes del comisario oficialista, quien escapó al primer asomo de revuelta, temiendo la infidelidad y la venganza de los subalternos. Tomose la policía con cuatro gatos, sin disparar un tiro, y como «muerto el perro se acabó la rabia», la comuna quedó en manos de los opositores.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Viva la revolución! -gritaba el pueblo poco después, saliendo de sus casas al saberse triunfante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El capitán Pérez reunió enseguida a los opositores principales (que habían creído deber patriótico no derramar sangre de hermanos y convecinos) y deliberó con ellos acerca del buen gobierno inmediato de Pago Chico. De la deliberación resultaron, como es lógico, miembros de la Municipalidad, todos los presentes, y el capitán quedó al frente de la comisaría y demás fuerzas armadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero considerose decorativo y de acuerdo con los altos ideales que se perseguían a tanta costa, nombrar un intendente imparcial, fundamentalmente honrado y universalmente querido. Sólo don Juan Manuel García reunía estas condiciones, y don Juan Manuel García fue puesto a la cabeza de la comuna.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era un hombre ya maduro, rico para aquel rincón y aquella época, muy bondadoso, muy conciliador enemigo de chismes y politiquerías, y a quien todos rodeaban de la consideración debida a un ente superior por la experiencia, la práctica y el buen sentido natural que ponía gustoso al servicio de cualquiera. Todos esperaban grandes cosas de él... ¡pero no tan grandes!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasado el primer momento de entusiasmo y de embriaguez, los demás municipales cayeron en la cuenta de que, «podían comprometerse demasiado», pues como al fin y al postre «los gobiernos son gobiernos», el de la provincia acabaría por rehacerse a la corta o a la larga, en cuyo triste y probabilísimo trance iban a quedar peor que nunca. Estos temores se acentuaban con la falta de noticias fidedignas, pues el telégrafo seguía interrumpido, y sólo llegaban al Pago rumores contradictorios. Silvestre, el boticario, al ver las caras recelosas y la nerviosidad de los municipales, murmuraba epigramáticamente:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-El miedo no es sonso, ni junta rabia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para atenuar, en efecto, las futuras responsabilidades y sacar el cuerpo en lo posible a las amenazadoras represalias, los funcionarios comenzaron por ralear y acabaron por no presentarse en la Municipalidad, dejando en manos de don Juan Manuel la suma de los poderes públicos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Éste, viendo la diserción, pensaba:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡No hay mal que por bien no venga! ¡Así, solito y mi alma, podré hacer mucho más!...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El capitán Pérez, buen muchacho, aunque no de largos alcances, le presto incondicionalmente su apoyo material y moral: ya había arriesgado, «metiéndose en la revolución», lo bastante para que no le dolieran prendas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Gota más, gota menos, el amargo no aumenta y el veneno es el mesmo -decía aplicando a su situación el proverbio popular.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y con este poderoso auxiliar, don Juan Manuel, comenzó a poner orden en la administración; reprimió abusos, cortó coimas, castigó defraudaciones, limpió las oficinas y dependencias de empleados inútiles, criaturas del favoritismo, puso a raya a la empresa del alumbrado, persiguió sin cuartel a los cuatreros, convirtió, en fin, a Pago Chico en una Arcadia... salvo los odios que nacían violentos en todas partes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El diario oficialista no aparecía. La Pampa, de Viera, aplaudía a todo trapo al intendente, y don Juan Manuel, rodeado como cualquier dictador, de una corte de aduladores, interesados o entusiastas, por muy sensato, prudente y modesto que fuera, no advertía las resistencias, el descontento, la oposición crecientes. Había tomado gusto al poder, usábalo sin fiscalización ni restricciones y se lo pasaba discurriendo proyectos y planes de bienandanza y prosperidad general.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A ser más justa y equitativa la humanidad pagochiquense le hubiera erigido un monumento -estatua o arco triunfal-. ¡Pues no señor! Sólo la posteridad sabe honrar a los grandes hombres, y ella misma tiene, a veces, tan poco discernimiento, que don Juan Manuel corre peligro de quedarse sin laureles, ni aún póstumos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una vez puesta en mejor pie la administración, preocupáronlo sobremanera las obras públicas: el edificio de la Municipalidad se caía a pedazos, los caminos eran pantanos invadeables o vertiginosas montañas rusas, la tablada un chiquero, las calles, rompecabezas, y las acequias del riego, mal cuidadas, estaban inmundas, destrozadas, cegadas en gran parte. Qué síntesis del vandalismo oficialista... Como los fondos escaseaban hasta la completa ausencia, don Juan Manuel no sabía cómo remediar tamaña devastación, cuando de repente atravesó su cerebro una idea genial, engendrada por el recuerdo de una conversación con el bearnés Navarrot, jardinero de su chacra. Allá en los Pirineos, los vecinos hacían desde tiempo inmemorial las obras públicas, construcción y conservación de carreteras, caminos de herraduras, sendas, etc., trabajando uno o más días al mes si era necesario, enviando un substituto si no podían o querían hacerlo personalmente, o en último caso, suministrando dinero para pagar al peón que hiciese sus veces. Iluminado por este recuerdo, don Juan Manuel echó sus cuentas:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-El partido de Pago Chico tendrá unos ocho o diez mil habitantes vaya uno a averiguarlo después de las trampas que han hecho los gubernistas en el censo, con propósitos electorales! ¡Bueno, no importa! Sea como sea, si todos -descontando naturalmente las mujeres y los niños-, trabajan un día por mes en bien de la comuna, en menos de un año se habrán hecho maravillas. ¡Ya estuvo, pues! ¡Manos a la obra!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como mera fórmula, pero también para mayor tranquilidad de conciencia, habló del asunto con Silvestre, que en su entusiasmo, comenzó a imitar el silbo y el estampido de las bombas de estruendo y a canturrear su estrofa preferida de la Marsellesa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Magnífico, don Juan Manuel -gritó, por fin-. Vamos a imitar a los galenses del Chubut, que por su propia iniciativa, sin ayuda oficial, ni decretos del gobierno ni un centavo de gasto, se han hecho magníficos caminos y obras estupendas de irrigación. Lo leí hace poco, en un libro... ¡Ah, bravo! ¡Viva don Juan Manuel García! ¡Pshit... pum... Pshit... puum!... ¡Sean eternos!...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y él mismo, convertido en amanuense, escribió el iradé convocando a los vecinos para distribuirles sin más discusión el trabajo...</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Viera escribió en La Pampa, con muchos circunloquios, que la ordenanza podía no parecer muy constitucional y provocar alguna oposición, pero que, en vista de las circunstancias, la bondad del propósito, etc., había que apoyarla resueltamente... Los destronados entretanto, no desperdiciaron la ocasión de volver por su patrimonio de tanto tiempo, y se movieron como epilépticos, armando el lazo. Pago Chico parecía un avispero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El día fijado por la ordenanza y a la hora prescripta, don Juan Manuel entró en la Municipalidad, lleno de satisfacción y regocijo. No era, en apariencia, para menos: el largo salón, el potrero llamado patio, las mismas oficinas, estaban de bote en bote. No cabía un alfiler.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Qué me contaban de oposición! -decíase el intendente provisional- ¡Aquí están todos, como un guante!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero en cuanto entró diose vuelta la tortilla: un murmullo hostil de desaprobación y enojo fue creciendo hasta el escándalo. Todos hablaban, todos gritaban a un tiempo, gesticulando con los brazos por sobre las cabezas, y entre la alborotada batahola discerníanse frases de este porte: ¡dictadura! ¡anticonstitucional! ¡excesos humillantes! ¡tiranía! ¡demencia! ¡loco de atar! ¡a su casa! ¡al manicomio! ¡muera! ¡abajo!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Don Juan Manuel, colorado como un tomate, con la melena blanca revuelta y erizada, pudo a duras penas y merced a un último resto de prestigio, llegar, abriéndose paso hasta la tarima del fondo, encaramarse, tratar de que le escucharan:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Compatriotas! Se trata del bien común, y con un pequeñísimo esfuerzo...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Abajo! ¡Ya nos secan a impuestos! ¡No es constitucional! ¡Que lo saquen! ¡A sembrar papas! ¡Coco-ro-có! ¡Guau, guau!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El intendente buscó con los ojos al capitán Pérez, aterrado por aquel indecible «titeo». Por fin lo vio, con el brazo recostado en el marco de la puerta, las piernas cruzadas y un palito entre los dientes; se encogía de hombros, «jugándole risa», declarándose impotente, porque él tampoco «las iba» con la ordenanza. Algo más atrás, Silvestre, hacía señas desesperadas: ¡no, no!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El tirano, gritando a voz en cuello, consiguió dominar un instante la infernal algarabía:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Compatriotas! ¡Tienen razón! ¡Me declaro gusano! ¡Ahí queda eso! ¡Busquen madre que los envuelva! ¡Yo, a mi chacra! ¡Que talle otro!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y calándose el sombrero, cruzó impertérrito y altivo la multitud sorprendida, subió al tílbury, que lo esperaba a la puerta, y dando un latigazo al caballo -única manifestación de su cólera-, echó un ajo como una casa y salió del pueblo al trotecito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Horas después, los situacionistas formaban una nueva Municipalidad mixta («mistonga» decía Silvestre), y volvían a tomar, disimuladamente todavía, la sartén por el mango. El capitán juzgó acto de prudencia tomar el portante, porque el gobierno provincial se rehacía. Todo encajó otra vez en el viejo quicio y... así terminó la ominosa dictadura pagochiquense de don Juan Manuel.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡También meterse a hacer cosas! -le decía más tarde Silvestre-. íLa Constitución, la Constitución, amigo!... ¡Para gobernar sin opositores es preciso no hacer nada y sobre todo, nada bueno!...</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1662932246597188667?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-7146787840375593442011-09-30T10:00:00.001+02:002011-09-30T10:00:09.109+02:00<div style="text-align: justify;">El submarino ha dejado de moverse. Tal vez ha encallado en un arrecife de coral o ha sido engullido por una ballena. Llevo meses a la deriva, siempre de noche, en un dulce mar donde me acunan voces lejanas. Y en esta travesía donde establecer mi campamento de observación, me he visto envuelta en una extraña metamorfosis. Me han crecido brazos y piernas, tengo manos y un corazón que </div><div style="text-align: justify;">late deprisa queriendo ver el mundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora que el mar comienza a evaporarse, la prisa por salir se enreda en mis pensamientos. También las cuerdas que me amarran al mundo marino se entrelazan en mi cuello, e impiden que alcance el sol por donde escapa esta burbuja placentera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tras varios intentos salgo, por fin, y unos seres sonríen y lloran, me secan y arrullan. Deben ser otros náufragos, pienso. Tendré que aprender su lenguaje.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://mundoenungranodearena.blogspot.com/">Ángeles Sánchez</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-714678784037559344?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-89451872964978190442011-09-29T10:00:00.000+02:002011-09-29T10:00:01.754+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-yBPV0H3uvgI/ToA4E7uDv2I/AAAAAAAAB_8/COB40MOgoWk/s1600/AOLDE+04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-yBPV0H3uvgI/ToA4E7uDv2I/AAAAAAAAB_8/COB40MOgoWk/s400/AOLDE+04.jpg" width="341" /></a></div><div style="text-align: center;">Se acerca el Nº 4 con portada de <a href="http://velpister.blogspot.com/">Velpister</a>.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8945187296497819044?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-3851579247331228862011-09-28T10:00:00.003+02:002011-09-28T10:00:08.208+02:00<div style="text-align: justify;">Eduardo Castaño fue fichado por un club de primera división a la edad de trece años. A los diecisiete ya formaba parte del equipo de los grandes. Después de una carrera meteorítica, se había aupado en el puesto de delantero, donde pronto destacó por su facilidad en el regate y su acierto a la hora de introducir el esférico dentro de la portería. Era, además, generoso con sus compañeros, no tenía reparos en soltar la pelota cuando ello convenía a los intereses del equipo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una tarde espectacular en que hubo goleada, el presidente lo mandó llamar a su despacho. El jugador salió pronto de la ducha, se vistió y se arregló y fue al encuentro de su jefe a través de los secretos pasillos del estadio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Enhorabuena –saludó el presidente en cuanto lo vio venir–; muchacho, el gol de cabeza que has marcado entrará en los anales del fútbol.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Gracias –dijo, sonriente, Eduardo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Siéntate, tengo que hablar contigo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El chico tomaba asiento, mientras que el hombre, ya maduro y con papada, se quitaba el puro de la boca.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–¿Qué tal va todo?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Muy bien. Espero que esta racha goleadora continúe, por el bien del equipo...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Eso esperamos todos, que dure la buena racha hasta el final de la temporada y que podamos hacernos con el trofeo de la liga. Oye, yo quería preguntarte algo: ¿cuánto ganas al mes sin contar con las recetas publicitarias?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hizo la pregunta con el rostro serio, clavando la mirada en el jugador. Este se mostró sorprendido. Pero al fin contestó:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Diez mil euros, si las cuentas no me fallan. Pero eso usted debe de saberlo mejor que yo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Bonita suma, en la que no has incluido los extras de la publicidad y otras cosillas que te reportarán un buen pellizco –el jefe sonrió–. Eduardo, a ti no te falta de nada; a estas alturas, eres afortunado. Entonces... ¿Por qué me cuentan que no vistes decentemente, en fin, que no vistes como le corresponde a una persona de tu categoría? ¿Y por qué me cuentan que aún no has cambiado de piso, que sigues alojado en un tercero de aquel inmueble del barrio de Vallecas? Para colmo de sorpresas, me entero de que en lugar de lucir un bonito modelo de coche deportivo, un lujoso rolex, un buen par de zapatillas hechas a tu medida, sigues pidiendo a tus amigos que te lleven a todas partes porque tú no dispones de vehículo propio, y no quieres ni oír hablar de comprar esto o lo otro que cueste más de cien euros. No lo entiendo. ¿Qué te falta, amigo Eduardo? ¿Por qué esa actitud tan rácana? ¿Hay deudas ocultas? ¿Te entrampaste una noche en el casino y ahora no sabes cómo salir del atolladero?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–No ocurre nada de eso, señor Lozano –replicó el joven delantero–; lo único que pasa es que estoy muy bien en mi vivienda de Vallecas, no veo la necesidad de cambiar de aires. En cuanto a los coches, no me llaman la atención. Su carrocería no me atrae; su poderío, menos aún; de hecho, ni siquiera me he sacado el carnet de conducir.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El presidente de la entidad puso hosco semblante; estrelló contra el cenicero su habano; y dijo con leve rechinar de dientes:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">–Tus gustos no intervienen para nada en este tema. ¿No entiendes que eres para muchos chavales de este país, y del mundo entero, una referencia, un modelo que imitar? Pues sí, eres un espejo donde se mira la moderna juventud. Si tu actuación fuera del campo descuida los hábitos comerciales, el apego a la imagen, la afición a los vehículos, la búsqueda afanosa de una estampa que suscite la envidia, dime, ¿qué pensarán las marcas que nos promocionan y compran los derechos de imagen de nuestros jugadores? Si todo el mundo hiciera lo que tú... ¡adiós al crecimiento económico! A ti no se te permite «obviar las modas», tu estatuto social te lo prohíbe.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Eduardo Castaño agachó la cabeza, no se le ocurría qué replicar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente, contactó con su abogado para pedirle que buscase un representante que se encargara de colocar su dinero (el del futbolista, se entiende) en asociaciones caritativas y humanitarias. Al poco tiempo, la mayor parte del sueldo del jugador iba a parar a las ONG repartidas por todo el mundo, en su lucha a veces estéril contra el hambre y la pobreza. El presidente Lozano tuvo noticia de estas nuevas «locuras» de su pupilo y estrelló, furioso, el habano contra el cenicero. Este chico metía muchos goles a los equipos contrarios; pero se había convertido en un contrapeso que perjudicaba a la «buena» imagen del club. Recibió una llamada del señor X [tipo de personaje que siempre aparece en los negocios donde se manejan grandes cantidades] y tras un rato de conversación quedó acordado lo que habían de hacer. Se realizaron las oportunas llamadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A las dos semanas, en un encuentro fortuito con otro jugador, Eduardo Castaño sufrió una aparatosa lesión en la rodilla derecha, la cual lo dejó inhabilitado de por vida para la práctica del fútbol. Y así fue cómo concluyó la deslumbrante carrera de un deportista único en todos los sentidos.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://carmela-escribe.blogspot.com/">Lorenzo Garrido</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-385157924733122886?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-61283307679080246282011-09-27T10:00:00.000+02:002011-09-27T10:00:00.554+02:00<div style="text-align: center;"><iframe frameborder="0" height="450" scrolling="no" src="https://www.google.com/calendar/embed?showTitle=0&amp;showNav=0&amp;showDate=0&amp;showPrint=0&amp;showTabs=0&amp;showCalendars=0&amp;showTz=0&amp;mode=AGENDA&amp;height=600&amp;wkst=2&amp;bgcolor=%23ffffff&amp;src=to6r3b9f6nglrqorh4d021e2v8%40group.calendar.google.com&amp;color=%23711616&amp;ctz=Europe%2FMadrid" style="border-width: 0pt;" width="450"></iframe></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6128330767908024628?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-24880982374746066072011-09-26T10:00:00.000+02:002011-09-26T10:00:00.902+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-6uHWTtfx0M4/Tn7tNJdLU5I/AAAAAAAAArQ/uJfuueEy1PA/s1600/AKUTAGAWA-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://3.bp.blogspot.com/-6uHWTtfx0M4/Tn7tNJdLU5I/AAAAAAAAArQ/uJfuueEy1PA/s400/AKUTAGAWA-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una noche de verano un chino llamado Yang despertó de pronto a causa del insoportable calor. Tumbado boca abajo, la cabeza entre las manos, se había entregado a hilvanar fogosas fantasías cuando se percató de que había un pulga avanzando por el borde de la cama. En la penumbra de la habitación la vio arrastrar su diminuto lomo fulgurando como polvo de plata rumbo al hombro de su mujer que dormía a su lado. Desnuda, yacía profundamente dormida, y oyó que respiraba dulcemente, la cabeza y el cuerpo volteados hacia su lado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Observando el avance indolente de la pulga, Yang reflexionó sobre la realidad de aquellas criaturas. "Una pulga necesita una hora para llegar a un sitio que está a dos o tres pasos nuestros, aparte de que todo su espacio se reduce a una cama. Muy tediosa sería mi vida de haber nacido pulga..."</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dominado por estos pensamientos, su conciencia se empezó a oscurecer lentamente y, sin darse cuenta, acabó hundiéndose en el profundo abismo de un extraño trance que no era ni sueño ni realidad. Imperceptiblemente, justo cuando se sintió despierto, vio, asombrado, que su alma había penetrado el cuerpo de la pulga que durante todo aquel tiempo avanzaba sin prisa por la cama, guiada por un acre olor a sudor. Aquello, en cambio, no era lo único que lo confundía, pese a ser una situación tan misteriosa que no conseguía salir de su asombro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En el camino se alzaba una encumbrada montaña cuya forma más o menos redondeada aparecía suspendida de su cima como una estalactita, alzándose más allá de la vista y descendiendo hacia la cama donde se encontraba. La base medio redonda de la montaña, contigua a la cama, tenía el aspecto de una granada tan encendida que daba la impresión de contener fuego almacenado en su seno. Salvo esta base, el resto de la armoniosa montaña era blancuzco, compuesto de la masa nívea de una sustancia grasa, tierna y pulida. La vasta superficie de la montaña bañada en luz despedía un lustre ligeramente ambarino que se curvaba hacia el cielo como un arco de belleza exquisita, a la par que su ladera oscura refulgía como una nieve azulada bajo la luz de la luna.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los ojos abiertos de par en par, Yang fijó la mirada atónita en aquella montaña de inusitada belleza. Pero cuál no sería su asombro al comprobar que la montaña era uno de los pechos de su mujer. Poniendo a un lado el amor, el odio y el deseo carnal, Yang contempló aquel pecho enorme que parecía una montaña de marfil. En el colmo de la admiración permaneció un largo rato petrificado y como aturdido ante aquella imagen irresistible, ajeno por completo al acre olor a sudor. No se había dado cuenta, hasta volverse una pulga, de la belleza aparente de su mujer. Tampoco se puede limitar un hombre de temperamento artístico a la belleza aparente de una mujer y contemplarla azorado como hizo la pulga. </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2488098237474606607?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-21464533882047152342011-09-24T10:00:00.002+02:002011-09-24T10:00:04.882+02:00<div style="text-align: justify;">Yo creo que lo mejor que puedo hacer es matarlo, eso es, sí señor, matarlo, porque lo que ha hecho es imperdonable y debo terminar el encargo esta noche: mañana termina el plazo y no puedo pedir más prorroga porque acabarán matándome a mí. Dios... dios me abandonó hace tiempo, el suficiente como para que pasara a escribirlo con minúsculas primero y a blasfemar después, pero para que por lo menos exista lo que Julia llama la justicia cósmica o no sé qué, debo matar al Boleto ¿o no? ¿Aplaudirán mi decisión? ¿O a cuántos decepcionaré si termino con su existencia de un plumazo? Pero si lo dejo ir después de tanto trabajo, ¿no seré un pusilánime, un sin sustancia o lo que es peor... predecible? Llegados a éste punto, sólo tengo dos certezas: la primera es que clavar los codos en el escritorio mientras miro la pared desconchada frente a mí no es la mejor postura para tomar decisiones, y la segunda es que no sé qué hacer. Ahora mismo todo es posible, pero mañana cuando le entregue el paquete a Julia ya no habrá solución: mañana el Boleto estará muerto, o vivo, una de las dos, pero no las dos. Uno no puede estar muerto y vivo al mismo tiempo, ¿o sí? A veces morir es el único modo de ser inmortal, hay decenas de casos así, ¿no? Mierda... Dos años trabajando en esta historia para encontrarme perdido en la duda a estas alturas de la película. No sé por qué tuve que decidir dedicarme a esto, es horrible. Está todo preparado, sé perfectamente cómo debería ocurrir y tiene que ser esta noche ¡Hazlo! ¿O no lo hagas? El Boleto irá al callejón por última vez esta noche y allí lo mataré, aprovechando que volverá a dejarla sola en la casa. La policía ya estará sobre aviso y entrará a por la niña en cuanto él se vaya: un problema menos, los niños buenos nunca deben morir. Pero, si por una vez una niña buena muriera, todo el mundo se quedaría pasmado, dirían ¿qué pasa aquí? Eso no es normal, eso nunca ocurre, todo el mundo está demasiado acostumbrado a ver cómo triunfa el bien en estas cosas y a ganar sus apuestas. Aquel que tose y escupe sangre morirá a no mucho tardar, el amigo que no destaca, el que cae bien y es gracioso también morirá siempre y por eso yo maté al Perchas. ¿Pero El Boleto?, ¿y la niña? Estoy pensando que si me da por matar a la niña y dejar ir al Boleto... quizá aún esté a tiempo de no ser predecible. Al fin y al cabo sólo la tiene secuestrada, no la ha matado ni violado; ni siquiera la ha torturado un poco. Vale, sí, está desnutrida y tiene rozaduras en las manos por estar siempre atada, pero ¿es eso tan grave como para que yo, esta noche, lo sentencie? En cambio ella, con sólo trece años ya es toda una lolita. Todo el mundo intuirá que intentó ganarse al infeliz del Boleto con miraditas seductoras de putilla en ciernes. Todo el mundo intuirá lo que pasaba, que la niña lo tenía todo y el Boleto nada. Ella es una nena bonita, lista y de familia rica, y él un desahuciado, un pobre hombre, alcohólico y drogadicto, sí, pero no es mala persona. ¿Cómo le voy a matar si no se le ocurrió nada mejor para conseguir dinero que secuestrar a un angelito rubio y despiadado? Y la pared desconchada frente a mi escritorio no me da la respuesta por más que miro, y Julia quiere que lo mate y que le entregue el pliego mañana a primera hora si quiero el dinero, y yo llevo dos años con esta historia a cuestas siguiendo al Boleto en sus penurias, observando sus andanzas y modelando a medias su siguiente paso ¿cómo voy a matarlo? La vida real es así, a veces mueren los angelitos rubios sin que nadie sepa nunca que eran unos monstruos y a veces sobreviven los demonios roñosos de uñas mugrientas sin que nadie sepa nunca que tenían el alma bien pulcra. Pero Julia no quiere saber nada de la vida real, quiere que sobrevivan los que parecen guapos, limpios y buenos; quiere matar a los que se ven horribles, viciosos o enfermos... Quiere darle al público lo que necesita leer, y dice que para lo demás ya está la realidad. Quiere que le entregue el manuscrito mañana mismo para poder pasarlo de una vez a galeradas y dice con cara de chiste que eso sólo ocurrirá si le doy boleto al Boleto, como si la cosa tuviera gracia. Supongo, pues, que ya sólo me queda éste último capítulo para matarlo ¿o no?<br /><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://www.noserebreve.blogspot.com%20%20/">María Gómez Barroso</a>.</div><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2146453388204715234?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-49719354823110388282011-09-23T10:00:00.002+02:002011-09-23T10:00:02.368+02:00<div style="text-align: justify;">DESDE que Sarita me contó aquel cuento donde las cucharas adquirían vida y le sacaban los ojos a la gente, he dejado de tomar sopa. Mamá se enfada y me pega un cachetazo cada vez que prepara una. Yo le explico con santa paciencia que les tengo miedo a las cucharas pero ella no entiende. Dice que me deje de tonterías, que quién carajo es Sarita, que deben ser los genes del infeliz de mi papá. Para colmo parece obsesionada con la sopa últimamente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Este mediodía, mamá se enojó más de lo acostumbrado y me golpeó con el palo de amasar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sarita dice que todo es su culpa, que no debió hacerme caso cuando le pedí que me contara un cuento de terror, pero yo le digo que adoro sus historias, que no se preocupe, que mamá me pega desde mucho antes de conocerla, con o sin sopa de por medio. Entonces Sarita se limpia las lágrimas, me abraza y me da un beso en cada mejilla. Duele, pero es un dolor relindo. Luego acomoda las sábanas con esmero y me pide que descanse mientras ella va a hablar con mi mamá. Cuando sale de la habitación noto que esconde una cuchara entre sus manos.</div><br /><div style="text-align: right;">Gabriel Bevilaqua</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4971935482311038828?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-28974094928228855862011-09-22T10:00:00.007+02:002011-09-22T10:00:10.559+02:00<div style="text-align: justify;">La quinta copa. Aquella noche, como todas las demás, intentó ahogar sus penas en coñac. Quiso evadirse del dolor por unas horas, silenciar el sufrimiento con felicidad ebria para acabar enviando sus recuerdos por la taza del váter. Como cada noche. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente, una de las vecinas encontró el rellano encharcado. Después de llamar varias veces al timbre sin obtener respuesta, decidió avisar a la policía, asustada por lo que podría haber pasado. Minutos después encontraban el cuerpo del hombre, ahogado en sus propias lágrimas.</div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://www.bittersweetstoriesandpoems.blogspot.com/">Ohiane Iriarte</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2897409492822885586?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-81546383906855026892011-09-21T10:00:00.002+02:002011-09-21T10:00:07.671+02:00<div style="text-align: justify;">La Librería y la Editorial Tres rosas amarillas te invitan el próximo Sábado 24 de septiembre, a las 20,00 h, a la presentación del libro “Tres rosas amarillas. RELATOS 02”. Contaremos con la presencia de los autores: María José Codes, Pablo Lobo y Magdalena Tirado, que serán presentados por Víctor García Antón. ¡Os esperamos!</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-ckzSL8dZKO0/TnhPEuUBLbI/AAAAAAAAArE/buonmhIyAnk/s1600/Invitaci%25C3%25B3n+Relatos+02+peque%25C3%25B1a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/-ckzSL8dZKO0/TnhPEuUBLbI/AAAAAAAAArE/buonmhIyAnk/s400/Invitaci%25C3%25B3n+Relatos+02+peque%25C3%25B1a.jpg" width="400" /></a></div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8154638390685502689?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-91310263302063906732011-09-19T21:19:00.000+02:002011-09-19T21:19:51.486+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-kmzNqQlu__0/TneUGSl62II/AAAAAAAAB_g/1BbN9_pL32A/s1600/LUGONES-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://4.bp.blogspot.com/-kmzNqQlu__0/TneUGSl62II/AAAAAAAAB_g/1BbN9_pL32A/s400/LUGONES-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hace de esto once años. Viajaba por la región agrícola que se dividen las provincias de Córdoba y de Santa Fe, provisto de las recomendaciones indispensables para escapar a las horribles posadas de aquellas colonias en formación. Mi estómago, derrotado por los invariables salpicones con hinojo y las fatales nueces del postre, exigía fundamentales refacciones. Mi última peregrinación debía efectuarse bajo los peores auspicios. Nadie sabía indicarme un albergue en la población hacia donde iba a dirigirme. Sin embargo, las circunstancias apremiaban, cuando el juez de paz que me profesaba cierta simpatía. vino en mi auxilio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Conozco allá, me dijo, un señor inglés viudo y solo. Posee una casa, lo mejor de la colonia, y varios terrenos de no escaso valor. Algunos servicios que mi cargo me puso en situación de prestarle, serán buen pretexto para la recomendación que usted desea, y que si es eficaz le proporcionará excelente hospedaje. Digo si es eficaz, pues mi hombre, no obstante sus buenas cualidades, suele tener su luna en ciertas ocasiones, siendo, además, extraordinariamente reservado. Nadie ha podido penetrar en su casa más allá del dormitorio donde instala a sus huéspedes, muy escasos por otra parte. Todo esto quiere decir que va usted en condiciones nada ventajosas, pero es cuanto puedo suministrarle. El éxito es puramente casual. Con todo, si usted quiere una carta de recomendación. . .</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Acepté y emprendí acto continuo mi viaje, llegando al punto de destino horas después.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nada tenía de atrayente el lugar. La estación con su techo de tejas coloradas; su andén crujiente de carbonilla; su semáforo a la derecha, su pozo a la izquierda. En la doble vía del frente, media docena de vagones que aguardaban la cosecha. Más allá el galpón, bloqueado por bolsas de trigo. A raíz del terraplén, la pampa con su color amarillento como un pañuelo de yerbas; casitas sin revoque diseminadas a lo lejos, cada una con su parva al costado; sobre el horizonte el festón de humo del tren en marcha, y un silencio de pacífica enormidad entonando el color rural del paisaje.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquello era vulgarmente simétrico como todas las fundaciones recientes. Notábase rayas de mensura en esa fisonomía de pradera otoñal. Algunos colonos llegaban a la estafeta en busca de cartas. Pregunté a uno por la casa consabida, obteniendo inmediatamente las señas. Noté en el modo de referirse a mi huésped, que se lo tenía por hombre considerable.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No vivía lejos de la estación. Unas diez cuadras más allá, hacia el oeste, al extremo de un camino polvoroso que con la tarde tomaba coloraciones lilas, distinguí la casa con su parapeto y su cornisa, de cierta gallardía exótica entre las viviendas circundantes; su jardín al frente; el patio interior rodeado por una pared tras la cual sobresalían ramas de duraznero. El conjunto era agradable y fresco; pero todo parecía deshabitado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En el silencio de la tarde, allá sobre la campiña desierta, aquella casita, no obstante su aspecto de chalet industrioso, tenía una especie de triste dulzura, algo de sepulcro nuevo en el emplazamiento de un antiguo cementerio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando llegué a la verja, noté que en el jardín había rosas, rosas de otoño, cuyo perfume aliviaba como una caridad la fatigosa exhalación de las trillas. Entre las plantas que casi podía tocar con la mano, crecía libremente la hierba; y una pala cubierta de óxido yacía contra la pared, con su cabo enteramente liado por una guía de enredadera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Empujé la puerta de reja, atravesé el jardín, y no sin cierta impresión vaga de temor fui a golpear la puerta interna. Pasaron minutos. El viento se puso a silbar en una rendija, agravando la soledad. A un segundo llamado, sentí pasos; y poco después la puerta se abría, con un ruido de madera reseca. El dueño de casa apareció saludándome.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Presenté mi carta. Mientras leía, pude observarlo a mis anchas. Cabeza elevada y calva; rostro afeitado de clergyman; labios generosos, nariz austera. Debía de ser un tanto místico. Sus protuberancias supercialiares, equilibraban con una recta expresión de tendencias impulsivas, el desdén imperioso de su mentón. Definido por sus inclinaciones profesionales, aquel hombre podía ser lo mismo un militar que un misionero. Hubiera deseado mirar sus manos para completar mi impresión, mas sólo podía verlas por el dorso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Enterado de la carta, me invitó a pasar, y todo el resto de mi permanencia, hasta la hora de comer, quedó ocupado por mis arreglos personales. En la mesa fue donde empecé a notar algo extraño.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mientras comíamos, advertí que no obstante su perfecta cortesía, algo preocupaba a mi interlocutor. Su mirada invariablemente dirigida hacia un ángulo de la habitación, manifestaba cierta angustia; pero como su sombra daba precisamente en ese punto, mis miradas furtivas nada pudieron descubrir. Por lo demás, bien podía no ser aquello sino una distracción habitual.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La conversación seguía en tono bastante animado, sin embargo. Tratábase del cólera que por entonces azotaba los pueblos cercanos. Mi huésped era homeópata, y no disimulaba su satisfacción por haber encontrado en mí uno del gremio. A este propósito, cierta frase del diálogo hizo variar su tendencia. La acción de las dosis reducidas acababa de sugerirme un argumento que me apresuré a exponer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—La influencia que sobre el péndulo de Rutter, dije concluyendo una frase, ejerce la proximidad de cualquier substancia, no depende de la cantidad. Un glóbulo homeopático determina oscilaciones iguales a las que produciría una dosis quinientas o mil veces mayor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Advertí al momento, que acababa de interesar con mi observación. El dueño de casa me miraba ahora.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Sin embargo, respondió, Reichenbach ha contestado negativamente esa prueba. Supongo que ha leído usted a Reichenbach.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Lo he leído, sí; he atendido sus críticas, he ensayado, y mi aparato, confirmando a Rutter, me ha demostrado que el error procedía del sabio alemán, no del inglés. La causa de semejante error es sencillísima, tanto que me sorprende cómo no dio con ella el ilustre descubridor de la parafina y de la creosota.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquí, sonrisa de mi huésped: prueba terminante de que nos entendíamos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Usó usted el primitivo péndulo de Rutter, o el perfeccionado por el doctor Leger?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—El segundo, respondí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Es mejor. ¿Y cuál sería, según sus investigaciones, la causa del error de Reichenbach?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Esta: los sensitivos con que operaba, influían sobre el aparato, sugestionándose por la cantidad del cuerpo estudiado. Si la oscilación provocada por un escrúpulo de magnesia, supongamos, alcanzaba una amplitud de cuatro líneas, las ideas corrientes sobre la relación entre causa y efecto, exigían que la oscilación aumentara en proporción con la cantidad: diez gramos, por ejemplo. Los sensitivos del barón, eran individuos nada versados por lo común en especulaciones científicas; y quienes practican experiencias así, saben cuán poderosa-mente influyen sobre tales personas las ideas tenidas por verdaderas, sobre todo si son lógicas. Aquí está, pues, la causa del error. El péndulo no obedece a la cantidad, sino a la naturaleza del cuerpo estudiado solamente; pero cuando el sensitivo cree que la cantidad mayor influye, aumenta el efecto, pues toda creencia es una volición. Un péndulo, ante el cual el sujeto opera sin conocer las variaciones de cantidad, confirma a Rutter. Desaparecida la alucinación...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Oh, ya tenemos aquí la alucinación, dijo mi interlocutor con manifiesto desagrado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—No soy de los que explican todo por la alucinación, a lo menos confundiéndola con la subjetividad, como frecuentemente ocurre. La alucinación es para mí una fuerza, más que un estado de ánimo, y así considerada, se explica por medio de ella buena porción de fenómenos. Creo que es la doctrina justa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Desgraciadamente es falsa. Mire usted, yo conocí a Home, el medium, en Londres, allá por 1872. Seguí luego con vivo interés las experiencias de Crookes, bajo un criterio radicalmente materialista; pero la evidencia se me impuso con motivo de los fenómenos del 74. La alucinación no basta para explicarlo todo. Créame usted, las apariciones son autónomas...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Permítame una pequeña digresión, interrumpí, encontrando en aquellos recuerdos una oportunidad para comprobar mis deducciones sobre el personaje: quiero hacerle una pregunta, que no exige desde luego contestación, si es indiscreta. ¿Ha sido usted militar?...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Poco tiempo; llegué a subteniente del ejército de la India.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Por cierto, la India sería para usted un campo de curiosos estudios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—No; la guerra cerraba el camino del Tíbet a donde hubiese querido llegar. Fui hasta Cawnpore, nada más. Por motivos de salud, regresé muy luego a Inglaterra; de Inglaterra pasé a Chile en 1879; y por último a este país en 1888.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Enfermó usted en la India?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Sí, respondió con tristeza el antiguo militar, clavando nuevamente sus ojos en el rincón del aposento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿El cólera?..., insistí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apoyó él la cabeza en la mano izquierda, miró por sobre mí, vagamente. Su pulgar comenzó a moverse entre los ralos cabellos de la nuca. Comprendí que iba a hacerme una confidencia de la cual eran prólogo aquellos ademanes, y esperé. Afuera chirriaba un grillo en la oscuridad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Fue algo peor todavía, comenzó mi huésped. Fue el misterio. Pronto hará cuarenta años y nadie lo ha sabido hasta ahora. ¿Para qué decirlo? No lo hubieran entendido, creyéndome loco por lo menos. No soy un triste, soy un desesperado. Mi mujer falleció hace ocho años, ignorando el mal que me devoraba, y afortunadamente no he tenido hijos. Encuentro en usted por primera vez un hombre capaz de comprenderme.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me incliné agradecido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¡Es tan hermosa la ciencia, la ciencia libre, sin capilla y sin academia! Y no obstante, está usted todavía en los umbrales. Los fluidos ódicos de Reichenbach no son más que el prólogo. El caso que va usted a conocer, le revelará hasta dónde puede llegarse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El narrador se conmovía. Mezclaba frases inglesas a su castellano un tanto gramatical . Los incisos adquirían una tendencia imperiosa, una plenitud rítmica extraña en aquel acento extranjero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—En febrero de 1858, continuó, fue cuando perdí toda mi alegría. Habrá usted oído hablar de los yoghis, los singulares mendigos cuya vida se comparte entre el espionaje y la taumaturgia. Los viajeros han popularizado sus hazañas, que sería inútil repetir. Pero, ¿sabe en qué consiste la base de sus poderes?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Creo que en la facultad de producir cuando quieren el autosonambulismo, volviéndose de tal modo insensibles, videntes...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Es exacto. Pues bien, yo vi operar a los yoghis en condiciones que imposibilitaban toda superchería. Llegué hasta fotografiar las escenas, y la placa reprodujo todo, tal cual yo lo había visto. La alucinación resultaba, así, imposible, pues los ingredientes químicos no se alucinan... Entonces quise desarrollar idénticos poderes. He sido siempre audaz, y luego no estaba entonces en situación de apreciar las consecuencias. Puse, pues, manos a la obra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Por cuál método?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sin responderme, continuó:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Los resultados fueron sorprendentes. En poco tiempo llegué a dormir. Al cabo de dos años producía la traslación consciente. Pero aquellas prácticas me habían llevado al colmo de la inquietud. Me sentía espantosamente desamparado, y con la seguridad de una cosa adversa mezclada a mi vida como un veneno. Al mismo tiempo, devorábame la curiosidad. Estaba en la pendiente y ya no podía detenerme. Por una continua tensión de voluntad, conseguía salvar las apariencias ante el mundo. Mas, poco a poco, el poder despertado en mí se volvía más rebelde... Una distracción prolongada, ocasionaba el desdoblamiento. Sentía mi personalidad fuera de mí, mi cuerpo venía a ser algo así como una afirmación del no yo, diré expresando concretamente aquel estado. Como las impresiones se avivaban, produciéndome angustiosa lucidez, resolví una noche ver mi doble. Ver qué era lo que salía de mí, siendo yo mismo, durante el sueño extático.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Y pudo conseguirlo?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Fue una tarde, casi de noche ya. El desprendimiento se produjo con la facilidad acostumbrada. Cuando recobré la conciencia, ante mí, en un rincón del aposento, había una forma. Y esa forma era un mono, un horrible animal que me miraba fijamente. Desde entonces no se aparta de mí. Lo veo constantemente. Soy su presa. A donde quiera él va, voy conmigo, con él. Está siempre ahí. Me mira constantemente, pero no se le acerca jamás, no se mueve jamás, no me muevo jamás. . .</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Subrayo los pronombres trocados en la última frase, tal como la oí. Una sincera aflicción me embargaba. Aquel hombre padecía, en efecto, una sugestión atroz.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Cálmese usted, le dije, aparentando confianza. La reintegración no es imposible .</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¡Oh, sí!, respondió con amargura. Esto es ya viejo. Figúrese usted, he perdido el concepto de la unidad. Sé que dos y dos son cuatro, por recuerdo; pero ya no lo siento. El más sencillo problema de aritmética carece de sentido para mí, pues me falta la convicción de la cantidad. Y todavía sufro cosas más raras. Cuando me tomo una mano con la otra, por ejemplo, siento que aquélla es distinta, como si perteneciera a otra persona que no soy yo. A veces veo las cosas dobles, porque cada ojo procede sin relación con el otro...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era, a no dudarlo, un caso curioso de locura, que no excluía el más perfecto raciocinio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Pero en fin, ¿ese mono?..., pregunté para agotar el asunto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Es negro como mi propia sombra, y melancólico al lado de un hombre. La descripción es exacta, porque lo estoy viendo ahora mismo. Su estatura es mediana, su cara como todas las caras de mono. Pero siento, no obstante, que se parece a mí. Hablo con entero dominio de mí mismo. ¡Ese animal se parece a mí!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquel hombre, en efecto, estaba sereno; y sin embargo, la idea de una cara simiesca formaba tan violento contraste con su rostro de aventajado ángulo facial, su cráneo elevado y su nariz recta, que la incredulidad se imponía por esta circunstancia, más aún que por lo absurdo de la alucinación.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él notó perfectamente mi estado; púsose de pie como adoptando una resolución definitiva:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Voy a caminar por este cuarto, para que usted lo vea. Observe mi sombra, se lo ruego.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Levantó la luz de la lámpara, hizo rodar la mesa hasta un extremo del comedor y comenzó a pasearse. Entonces, la más grande de las sorpresas me embargó. ¡La sombra de aquel sujeto no se movía! Proyectada sobre el rincón, de la cintura arriba, y con la parte inferior sobre el piso de madera clara, parecía una membrana, alargándose y acortándose según la mayor o menor proximidad de su dueño. No podía yo notar desplazamiento alguno bajo las incidencias de luz en que a cada momento se encontraba el hombre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alarmado al suponerme víctima de tamaña locura, resolví desimpresionarme y ver si hacía algo parecido con mi huésped, por medio de un experimento decisivo. Pedíle que me dejara obtener su silueta pasando un lápiz sobre el perfil de la sombra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Concedido el permiso, fijé un papel con cuatro migas de pan mojado hasta conseguir la más perfecta adherencia posible a la pared, y de manera que la sombra del rostro quedase en el centro mismo de la hoja. Quería, como se ve, probar por la identidad del perfil entre la cara y su sombra (esto saltaba a la vista, pero el alucinado sostenía lo contrario) el origen de dicha sombra, con intención de explicar luego su inmovilidad asegurándome una base exacta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mentiría si dijera que mis dedos no temblaron un poco al posarse en la mancha sombría, que por lo demás diseñaba perfectamente el perfil de mi interlocutor; pero afirmo con entera certeza que el pulso no me falló en el trazado. Hice la línea sin levantar la mano, con un lápiz Hardtmuth azul, y no despegué la hoja concluido que hube, hasta no hallarme convencido por una escrupulosa observación, de que mi trazo coincidía perfectamente con el perfil de la sombra, y éste con el de la cara del alucinado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mi huésped seguía la experiencia con inmenso interés. Cuando me aproximé a la mesa, vi temblar sus manos de emoción contenida. El corazón me palpitaba, como presintiendo un infausto desenlace.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—No mire usted, dije.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¡Miraré!, me respondió con un acento tan imperioso, que a pesar mío puse el papel ante la luz.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ambos palidecimos de una manera horrible. Allí ante nuestros ojos, la raya de lápiz trazaba una frente deprimida, una nariz chata, un hocico bestial. ¡El mono! ¡La cosa maldita!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y conste que yo no sé dibujar.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-9131026330206390673?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-55656150729208600862011-09-17T10:00:00.002+02:002011-09-17T10:00:05.989+02:00<div style="text-align: justify;">Me acerco a la esquina sin despegar la espalda de los ladrillos.&nbsp; El sol ha calentado tanto la pared que siento mis antebrazos en carne viva, pero no puedo arriesgarme a delatar mi posición.&nbsp; Calculo rápidamente que el enemigo está a punto de colocarse en el ángulo perfecto.&nbsp; Levanto mi pistola de agua y apunto con cuidado.<br /><br />Mi hermano aparece enseguida y se sobresalta un poco cuando grito “¡Muerto!”.&nbsp; La detonación se oye muy clara, en mi interior y afuera, por todas partes.&nbsp; Me sacude con fuerza hasta el hombro.&nbsp; Él se gira, me mira un momento y se desvanece.<br /><br />Mamá sale corriendo al jardín, mientras el rojo de la camiseta de Jaime se intensifica en el centro del pecho.&nbsp; Lo zarandea muchas veces pero él no se mueve nada.&nbsp; Mamá grita mi nombre y me asusta.&nbsp; Dejo caer la pistola.&nbsp; Le he acertado de pleno.&nbsp; </div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5565615072920860086?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-14036592976271814892011-09-15T10:00:00.006+02:002011-09-15T10:00:08.952+02:00<div style="text-align: right;"><i>“En el pueblo había dos mudos,</i><br /><i>y siempre estaban juntos.”</i><br /><i>Carson McCullers,</i><br /><i>El Corazón es un Cazador Solitario</i></div><br /><div style="text-align: justify;">Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo se conocían ni cuándo empezaron a compartir sus silencios. Ningún vecino se había atrevido a preguntar a los dos mudos de la casa del cerro cuál era su relación.<br /><br />También había dos sordos - sordo y sorda - casados. Su relación no iba bien y a diferencia de los mudos, o a similitud, no se hablaban. Cierto día la sorda abandonó al sordo cuando este empezó a sufrir una aerofagia que solía manifestarse por las noches en la cama con el consiguiente hedor. El sordo, no se sabe bien cómo ni por qué, acabó viviendo con los dos mudos.<br /><br />El día que al pueblo llegó un ciego buscando una habitación para alquilar a los vecinos no se les ocurrió otra idea que darle la dirección de la casa de los dos mudos, también ahora del sordo. Allí se presentó. El sordo le explicó las condiciones y le preguntó a los mudos si les parecía bien que el ciego se quedara. Los mudos otorgaron y el ciego deshizo las maletas.<br /><br />Meses después llegó al pueblo un hombre con una enorme nariz que no tenía sentido del olfato. Decir que no podía oler no es del todo correcto. En realidad sí olía, pero todos los olores se transformaban en su nariz en olor a hierba recién cortada. Tanto el amoniaco como las rosas, la coliflor hirviendo o la gasolina le olían a hierba recién cortada. Este curioso personaje había llegado al pueblo huyendo de los tópicos y arruinado por su falta de olfato para los negocios. No explicaré cómo, pero al lector no le sorprenderá saber que acabó viviendo con los mudos, el sordo y el ciego, en una casa que ya se había convertido en objeto de todas las sornas del pueblo. El hombre de la gran nariz compartía habitación con el sordo sin ningún tipo de problema con sus ventosidades y se convirtió en uno de los miembros más útiles de la “familia”, casi sin ninguna carencia, pese a que los demás cruzaban los dedos para que no hubiera un escape de gas cando él estuviera solo en casa.<br /><br />A los pocos meses, llegó un nuevo huésped, un hombre sin gusto que pasó a dormir con el ciego. El hombre sin gusto decoró la habitación de forma horrible. Como era de esperar, al ciego no le importó.<br /><br />La convivencia fue feliz hasta que llego un hombre sin tacto. Después de estrechar la mano de todos con una desmesurada fuerza deshizo las maletas y sin desear las buenas noches se fue a la cama. A la mañana siguiente durante el desayuno interrogó a los mudos sobre sus razones para meter en su casa esa panda de minusválidos, al sordo le dijo que no era de extrañar que la sorda le hubiera abandonado pues sus flatulencias olían en toda la casa, al hombre de la enorme nariz le dijo que tenía suerte de su limitación, pues él mismo olía bastante mal, al ciego le hizo ver que el hombre sin gusto le había decorado la habitación de forma hortera. Sin duda demostró una gran falta de tacto con todos ellos.<br /><br />En ese momento comenzó una gran discusión con recriminaciones cruzadas entre todos, el ciego gritaba, los mudos gesticulaban, el sordo no sabía dónde mirar, el hombre sin olfato no quería escuchar y el hombre sin gusto utilizaba un lenguaje soez.<br /><br />Al rato, después de que el sordo pidiera silencio, todos se calmaron y votaron, decidieron separarse pues era tangible que aquella forma de vivir no tenía ningún sentido. </div><br /><div style="text-align: right;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><a href="http://cuerdosdeatar.blogspot.com/">Pablo Llanos</a></div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1403659297627181489?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-79064264991034508602011-09-12T10:00:00.007+02:002011-09-12T10:00:01.359+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2uRoiJwvVjk/TmzkyI4TAqI/AAAAAAAAB-8/mbSg1aTqyBU/s1600/trigo-EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="http://4.bp.blogspot.com/-2uRoiJwvVjk/TmzkyI4TAqI/AAAAAAAAB-8/mbSg1aTqyBU/s400/trigo-EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Pasaba una corta temporada en un pueblo donde me aburría espantosamente. No conocía a nadie, y solía dedicarme a pasear solo y de noche. Una, vagando por las calles al azar, y sintiendo ya nostalgias de mi Madrid de mi alma, llegué a una plazoleta que ofrecía un bonito efecto de luz. Frente a mí, una casa más alta que las demás, de construcción vetusta, de anchas rejas y balcón panzudo, sobre el cual una hornacina contenía una Virgen alumbrada por un farol. Se destacaba en el resplandor de la luna que empezaba a salir, y a todo lo largo del caballete y de los aleros del tejado, que volaba amplia y graciosamente las esquinas, veíase negro, enérgico, el enmarañado dibujo de los jaramagos a la traslumbre del cielo.</div><br /><div style="text-align: justify;">Aquello era una decoración teatral; y os juro que tan profundamente me ensimismé en su contemplación con ojos de artista, que me costó algún trabajo no creer que, en efecto, estaba en un teatro, cuando llegó a mis oídos una voz de contralto, extensa y pura, que cantaba:</div><br /><i>Il segreto per esser felice</i><br /><i>se io per prova...</i><br /><br />El pasaje de Lucrecia, letra más o menos.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Me acerqué a la casa de donde salía la voz, y pegado a la ventana escuché hasta la última nota del brindis, tras de las que enmudecieron cantatriz y piano.</div><br /><div style="text-align: justify;">A la noche siguiente volví a matar el tiempo rondando la ventana de mi admirada y desconocida contralto. La sesión fue más larga. La sinfonía del Guillermo, después trozos sueltos de Gioconda, y por último, cantada, Lucrecia.</div><br /><div style="text-align: justify;">Yo, que insensiblemente había concluido por acercarme a la reja, trataba de descubrir a la artista — pues tal nombre merecía — por los entreabiertos cristales. No veía más que un lado del piano. Iba a empujar las puertas cautelosamente; pero alguien se acercaba en la desierta calle. Era un hombre, que entró en la casa, contemplándome antes con tenacidad.</div><br /><div style="text-align: justify;">Luego cesó la canción, y me fui a dormir, dándome la norabuena por haber descubierto aquel caprichoso e inofensivo pasatiempo para las noches que me quedaban en el pueblo. No faltaba una; y eso que, pocas después la luna, acudiendo a la cita también, cada vez más presurosa, me dejaba sin el amparo de las sombras; circunstancia molesta, porque empecé a llamar la atención de los pocos transeúntes de la plazuela, y, sobre todo, del caballero que entraba y salía de la casa. Y ¿qué? Me era tan grato escuchar aquella voz llena de poder y de frescura, que se ceñía a los acordes del piano ágil y ondulosa como una serpiente de colores... Me resultaba tan vagamente tentador aquel ofrecimiento, tantas veces repetido, desde el misterio, por una mujer desconocida y a la que yo no debía conocer, "del secreto para ser feliz, que ella sabía por experiencia y lo revelaba a los amigos" — sentido todo esto en la soledad de la noche, en el interior de aquella casa romancesca, destacada en silueta sobre el fondo claro del cielo, con sus rejas caladas y rematadas por cruces, con su farolillo santo alumbrando a una imagen que parecía aguardar juramento de amor... ¡Hablaba tanto aquello a los impulsos ideales que fuera de Madrid se permitía este corazón un poco fatigado...!</div><br /><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð</b></div><br /><div style="text-align: justify;">Voy por la calle, tropieza conmigo un sujeto, y en vez de excusarse, me da una bofetada, que contesto con un bastonazo, tomándole por loco. Me entrega su tarjeta y se la tiro a las narices. Se aleja, pero recibo inmediatamente la visita de dos amigos suyos, y quieras que no, tengo que batirme. Al otro día, un sablazo en este brazo. ¿Noticias de mi rival...? Propietario, hombre extravagante, distinguido y frío. No pude averiguar más.</div><br /><div style="text-align: justify;">La herida, de bastante importancia, iba a retenerme en el pueblo más de lo que hubiera deseado. Esto, y el no poder explicarme tan original desafío, me irritaba.</div><br /><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð </b></div><br /><div style="text-align: justify;">A los pocos días, me sorprendió mi adversario, visitándome.</div><br /><div style="text-align: justify;">— Vengo a pedirle mil perdones — me dijo. ¿Usted sabe quién soy?</div><br /><div style="text-align: justify;">— No tengo ese gusto... es decir, sí; un loco o un camorrista de profesión.</div><br /><div style="text-align: justify;">— Ni lo uno ni lo otro. Soy, sencillamente, el dueño de la casa en cuya reja encontraba a usted siempre. Y pues que tras ella estaba mi mujer, que es tan honrada como joven, le tomé a usted por un impertinente a quien me propuse escarmentar. Lo menos que puede hacer un marido, aunque esté seguro — como yo lo estoy — de la virtud de su esposa, al ver que un hombre asedia su casa, recatándose en la obscuridad, es tenerle por inoportuno y profesarle antipatía.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">— Bien — repuse asombrado—; pero es que mi objeto...</div><br /><div style="text-align: justify;">— No se moleste en explicármelo — interrumpió tranquilo y galante mi adversario—. Se lo acabo de escuchar al médico de usted, hablando confidencialmente de nuestro duelo, que todo el mundo achaca a genialidad mía. Usted iba a escuchar a Amalia. No canta mal, efectivamente, y merece la pena. Mas como las apariencias han hecho que yo pague una deferencia de usted a un mérito de mi mujer con una estocada, al saberlo me creo en el caso de reparación. Lo menos que debo hacer, si usted se digna perdonarme, es presentarle a mi mujer para que pueda usted oirla cantar, cómodamente sentado, y para que pueda ella darle las gracias por las veces que fué a oiría aguantando el frío y las molestias de la calle.</div><br /><div style="text-align: justify;">Tendí la mano a mi interlocutor, pero renuncié delicadamente a su proyecto. Insistió. Era, pues, absolutamente necesario.</div><br />Y fui presentado.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Amalia Rosi, italiana de origen, morena, menudita. Deliciosas veladas. Cuando la volví a oir cantar "el secreto para ser felices lo enseño a mis amigos", me daba cuenta de que yo... era ya su amigo!; y recordando mi brazo en cabestrillo, en pago a deudas de honor que yo no contraje, y al verla, efectivamente, tan linda y tan joven como su marido me había dicho, acabé por empeñarme en averiguar si era tan virtuosa como el marido afirmaba. Esto no podía comprobarse fácilmente; pero yo quería a todo trance darle a aquel hombre la razón de sus palabras y de sus actos.</div><br />¡Me dolía tanto el brazo!<br /><br /><div style="text-align: center;"><b>Ð-Ð-Ð-Ð-Ð-Ð</b></div><br /><div style="text-align: justify;">Una noche, a los dos meses, pues ya era imposible demorar mi marcha, contemplé la casa por última vez. También hacía luna y el farol de la Virgen desparramaba su claridad rojiza por la fachada. Amalia, en el balcón, momentos antes, me había jurado por la Virgen que no me olvidaría.</div><br />Quedamos en eso.<br /><br />Y el marido y yo, en paz.<br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7906426499103450860?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-26227451553129094942011-09-08T10:00:00.004+02:002011-09-11T16:11:09.748+02:00<div style="text-align: justify;">Estaba aturdido, por lo que no reconoció a Otelo en aquel moro de lujosa vestimenta. Tampoco a Dorian Gray en el viejo sembrado de arrugas que le preguntó por su retrato. Fueron las batallitas que contaba aquel loco de la palangana en la cabeza lo que restableció su memoria. Recordó que había muerto, hacía ya algunos párrafos, a manos de su autor. </div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-2622745155312909494?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-63484399519036043852011-09-05T12:33:00.010+02:002011-09-05T12:33:00.569+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-NLadt7qj9HQ/TkEKp4ia6qI/AAAAAAAAAqs/gqRWyWRe0uA/s1600/LOUISA_EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://3.bp.blogspot.com/-NLadt7qj9HQ/TkEKp4ia6qI/AAAAAAAAAqs/gqRWyWRe0uA/s400/LOUISA_EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Yo trabajaba de ascensorista en el Hotel Empire, ese gran edificio de ladrillo de líneas blancas y rojas como el bacon, que está en la esquina de Bath Street. Había prestado servicio en el ejército y me había licenciado con honores por buena conducta, y de esta manera obtuve el empleo. El hotel era una gran compañía con un comité de dirección formado por oficiales retirados y gente por el estilo, caballeros con algo de dinero invertido en el negocio y nada más de que preocuparse, y mi último Coronel era uno de ellos. Era un hombre de tan buen carácter que no salía si estaba de mal humor, así que cuando le pedí trabajo me dijo, “Mole, eres el hombre idóneo para ocuparte del ascensor en nuestro gran hotel. Los soldados son educados y formales y gustan al público sólo por detrás de los marineros. Hemos tenido que despedir a nuestro último hombre, puedes ocupar su puesto”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me gustaba mi trabajo tanto como la paga y permanecí en el puesto durante un año, y aún seguiría allí si no fuera por una circunstancia... Pero no nos anticipemos. Nuestro ascensor era hidráulico. No una de esa cosas desvencijadas que se balancean como la jaula de un loro en el hueco de la escalera y a las que no confiaría mi cuello. Se movía tan suavemente como el aceite, hasta un niño podría haberlo manejado y era tan seguro como quedarse en tierra. En lugar de estar atestado de anuncios como un autobús, teníamos espejos y las señoras vestidas de fiesta podían mirarse y arreglarse el pelo y pintarse los labios mientras yo las bajaba. Era como un pequeño salón, con cojines de terciopelo rojo para sentarse; no había más que entrar y flotar hacia arriba o hacia abajo, ligero como un pájaro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todos los clientes utilizaban el ascensor alguna que otra vez para subir o bajar. Algunos de ellos eran franceses y llamaban al ascensor el “assenser”, que está bien en su idioma, no lo dudo, pero por qué los americanos, que hablan ingles cuando quieren y siempre están buscando la manera de hacer las cosas más rápido que los demás deberían gastar tiempo y aliento llamándolo “elevador” es algo que se me escapa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo estaba a cargo del ascensor desde medio día hasta media noche. Sobre esa hora, la gente que había salida al teatro o a cenar ya estaba de vuelta y cualquiera que volviese después, que subiera andando, mi jornada había terminado. Uno de los porteros se ocupaba del ascensor hasta que yo entraba de servicio por la mañana , pero entre las doce y las dos no había mucho que hacer. Entonces empezaba el trabajo duro, con clientes subiendo y bajando constantemente y el timbre llamando de una planta a otra como si hubiera un incendio. A continuación venía un rato de calma durante la cena y podía sentarme cómodamente en el ascensor a leer el periódico, aunque sin fumar. No se podía fumar en el ascensor, iba contra las normas y tuve que pedir a más de un caballero extranjero que no lo hiciera. No tenía que hacerlo tan a menudo con los ingleses, no son como esos extranjeros que parecen llevar el puro pegado a la boca.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Siempre reconocía las caras de quienes entraban en el ascensor, tengo buena vista y buena memoria y ninguno de los clientes tenía que decirme dos veces a qué piso iba, Les conocía y me sabía su planta tan bien como ellos mismos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue en Noviembre cuando el Coronel Saxby llegó al Hotel Empire. Me fije en él porque de un vistazo se adivinaba que era soldado. Era un hombre alto y delgado de unos cincuenta año, con nariz aguileña, ojos penetrantes y un bigote gris y caminaba rígidamente por una herida de bala en la rodilla. Pero en lo que más me fijé fue en la cicatriz de una herida de sable que le atravesaba el lado derecho de la cara. En cuanto entró en el ascensor para subir a su habitación en la cuarta plante pensé en la diferencia que hay entre los oficiales. El Coronel Saxby me recordaba un poste de telégrafo, por su altura y delgadez y mi viejo Coronel era como un barril con uniforme, pero al tiempo era un soldado valiente y un caballero. La habitación del Coronel Saxby era la 210, justo frente a la puerta de cristal que llevaba al ascensor y cada vez que paraba en la cuarta planta el número 210 aparecía ante mis narices. El Coronel solía subir en el ascensor a diario aunque nunca bajaba hasta que... pero me estoy anticipando. A veces, cuando iba él sólo en el ascensor, hablaba conmigo. Me preguntó en qué regimiento había servido y dijo que conocía a mis oficiales. Pero no puedo decir que fuese cómodo hablar con él. Había algo extraño en él y siempre parecía inmerso en sus pensamientos. Nunca se sentó en el ascensor. Ya estuviese vacío o repleto de gente, él permanecía en pie bajo la lámpara, donde la luz caía sobre su pálido rostro y la cicatriz de su mejilla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un día de Febrero no subí al Coronel en el ascensor, me fijé porque solía ser tan regular como el mecanismo de un reloj, pero supuse que se habría ido unos días fuera y no pensé más en ello. Cada vez que paraba en la cuarta planta la puerta 210 estaba cerrada y como él solía dejarla abierta me convencí de que el Coronel se había ido. A finales de semana oí a la camarera decir que el Coronel Saxby estaba enfermo, “así que” pensé “por eso no ha subido en el ascensor últimamente”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era martes por la noche y había tenido un día extraordinariamente ocupado, durante toda la tarde hubo un continuo tráfico arriba y abajo. Era la parada de medianoche y yo estaba a punto de apagar la luz del ascensor, cerrar la puerta y dejar la llave en la oficina para el empleado de la mañana cuando sonó el timbre claramente. Miré el disco y vi que llamaban del cuarto piso. Estaban dando las doce cuando entré en el ascensor. Según pasaba el segundo y el tercer piso me preguntaba quién llamaría tan tarde y pensé que sería un desconocido que no conocía las normas de la casa. Pero cuando paré en el cuarto piso y abrí de golpe las puertas, apareció el Coronel Saxby envuelto en un capote militar. La puerta de su habitación permanecía cerrada tras él, pude ver el número. Creía que estaba enfermo en cama y parecía bastante enfermo pero llevaba el sombrero puesto y ¿qué pretendía un hombre que ha estado diez días en cama, saliendo a medianoche en invierno? No creo que me viera pero cuando puse el ascensor en movimiento me fijé en él, en pie bajo la lámpara. Con la sombra del ala del sombrero ocultando sus ojos mientras la parte inferior de su cara aparecía totalmente iluminada, su rostro tenía una palidez mortal y la cicatriz aparecía aún más pálida.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Me alegra ver que está mejor, señor”, le dije. Pero el no contesto y no quise volver a mirarle. Permaneció quieto como una estatua envuelto en su capote y yo me sentí aliviado cuando abrí la puesta del ascensor para que saliera al vestíbulo. Le saludé cuando salía y el pasó junto a mi y se dirigió a la puerta principal.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“El Coronel quiere salir”, le dije al portero, que le miró fijamente y le abrió la puerta. El Coronel Saxby salió fuera, entre la nieve.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Esto es muy extraño!” dijo el portero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Lo es”, contesté. “No me gusta el aspecto del Coronel, no parece el mismo. Esta lo suficientemente enfermo como para estar en cama y ahí va, saliendo en una noche como esta”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“De todas formas, lleva un buen capote para abrigarse. Digo, supongo que va a un baile de disfraces y se ha puesto el capote para ocultar su disfraz”, dijo el portero riendo nerviosamente, lo que nos hizo sentir tan incómodos que no sabíamos qué más decir. Y mientras hablábamos escuchamos un fuente timbrazo en la puerta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“No más pasajeros para mi”, dije, y estaba apagando definitivamente la luz cuando Joe abrió la puerta y entraron dos caballeros que al instante supe que eran médicos. Uno era alto, el otro bajo y fornido y ambos se dirigieron al ascensor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Lo siento caballeros, va contra las normas utilizar el ascensor después de medianoche”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Tonterías!” dijo el caballero fornido “apenas han pasado las doce y se trata de un asunto de vida o muerte. Llévenos de una vez a la cuarta planta” y entraron en el ascensor como un tiro, así que subimos y cuando abrí la puerta se fueron derechos a la habitación 210. Una enfermera salió a recibirles y el médico fornido dijo “No ha empeorado, espero”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Escuché la respuesta “Señor, el paciente murió hace cinco minutos”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aunque no era asunto mío, era más de lo que podía soportar así que seguí a los médicos hasta la puerta y dije: “Aquí hay un error, caballeros, bajé al Coronel en el ascensor cuando el reloj daba las doce y salió a la calle”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El médico fornido dijo claramente “Un caso de confusión de identidad. Sería alguien a quien usted tomó por el Coronel”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Si me disculpan, caballeros, era el propio Coronel y el portero de noche que le ha abierto la puerta le conoce tan bien como yo. Iba vestido para una noche como esta, envuelto en su capote militar".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Pase y véalo usted mismo”, dijo la enfermera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Seguí al doctor al interior de la habitación y allí descansaba el Coronel Saxby tal como le había visto unos minutos antes. Allí estaba, muerto como sus antepasados, con el gran capote extendido sobre la cama para mantenerle templado aunque no pudiera volver a sentir frío ni calor. No pude dormir aquella noche. Me senté junto a Joe, esperando a escuchar en cualquier momento al Coronel llamando al timbre de la puerta principal. Al día siguiente, cada vez que sonaba, claro y repentino, el timbre del ascensor, me ponía a sudar y temblar. Me sentía tan mal como la primera vez que entré en combate. Joe y yo contamos todo al gerente y él nos dijo que lo habríamos soñado, pero dijo “Procuren no hablar de esto o el hotel se vacía en una semana”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El ataúd del coronel llegó a escondidas al hotel la noche siguiente. El gerente y yo, junto a los hombres de la funeraria lo metimos en el ascensor y ocupó todo el espacio, sin dejar ni una pulgada libre. Lo llevaron a la habitación 210 y mientras yo esperaba que salieran de nuevo me invadió la inquietud. Entonces la puerta se abrió suavemente y cuatro hombres sacaron el largo ataúd al pasillo y lo dejaron en el suelo, con los pies apuntando a la puerta del ascensor. El gerente me buscaba con la mirada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“No puedo hacerlo, señor” dije “No puedo bajar al Coronel otra vez, le bajé ayer a medianoche y eso fue suficiente para mi”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“¡Métanlo dentro!” dijo el gerente en tono cortante, y metieron el ataúd en el ascensor sin un solo ruido. El gerente entró el último y antes de cerrar la puerta dijo “Mole, me temo que has trabajado en este ascensor por última vez”. Y era cierto, pues no habría podido quedarme en el Hotel Empire después de lo que había ocurrido ni aunque me doblasen el sueldo, así que el portero de noche y yo nos fuimos juntos.</div><br /><br />Traducción: © Mayte Sánchez Sempere 2011<br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6348439951903604385?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-80121395855860228342011-09-02T10:00:00.000+02:002011-09-02T10:00:04.615+02:00<div style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" /></a>- Lleva el reloj de tu padre – le dice su mujer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él hace como que no lo ha oído y se acerca a saludar. Se dan la mano, una palmada en la espalda, algunas palabras corteses.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No puede evitar fijarse en su muñeca. Lleva el reloj de su padre, el que le requisaron en la cárcel antes de trasladarle a la capital en una cuerda de presos. Catorce etapas, catorce cálceles, catorce noches pensando si no sería la última. Lleva el reloj de su padre y regenta la que fue su tienda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una sonrisa forzada antes de soltar con asco esa mano que se ha apropiado de su herencia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Me alegra verte de vuelta, a ver a la familia ¿no? Claro, los que os fuistéis a la capital ya no queréis volver ¿eh?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- No, claro, ya no volvemos...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Porque su padre está muerto y éste ya no es su pueblo y es mejor no preguntar por qué el alcalde lleva el reloj de su padre.</div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8012139585586022834?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-75638912444900305282011-08-30T10:34:00.002+02:002011-08-30T10:34:00.248+02:00<div style="text-align: center;"><iframe frameborder="0" height="450" scrolling="no" src="https://www.google.com/calendar/embed?showTitle=0&amp;showNav=0&amp;showDate=0&amp;showPrint=0&amp;showTabs=0&amp;showCalendars=0&amp;showTz=0&amp;mode=AGENDA&amp;height=600&amp;wkst=2&amp;bgcolor=%23ffffff&amp;src=to6r3b9f6nglrqorh4d021e2v8%40group.calendar.google.com&amp;color=%23711616&amp;ctz=Europe%2FMadrid" style="border-width: 0pt;" width="450"></iframe></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-7563891244490030528?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-52956441517640492402011-08-29T10:00:00.000+02:002011-08-29T10:00:01.993+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-ISMDOUbXRIE/TjFUAu2EumI/AAAAAAAAB9o/x0uiAKKPWkU/s1600/BIERCE_EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://4.bp.blogspot.com/-ISMDOUbXRIE/TjFUAu2EumI/AAAAAAAAB9o/x0uiAKKPWkU/s400/BIERCE_EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">El hecho de que Henry Armstrong estuviera enterrado no era motivo suficientemente convincente como para demostrarle que estaba muerto: siempre había sido un hombre difícil de persuadir. El testimonio de sus sentidos le obligaba a admitir que estaba realmente enterrado. Su posición -tendido boca arriba con las manos cruzadas sobre su estómago y atadas, que rompió fácilmente sin que se alterase la situación-, el estricto confinamiento de toda su persona, la negra oscuridad y el profundo silencio, constituían una evidencia imposible de contradecir y Armstrong lo aceptó sin perderse en cavilaciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero, muerto... no. Sólo estaba enfermo, muy enfermo, aunque, con la apatía del inválido, no se preocupó demasiado por la extraña suerte que le había correspondido. No era un filósofo, sino simplemente una persona vulgar, dotada en aquel momento de una patológica indiferencia; el órgano que le había dado ocasión de inquietarse estaba ahora aletargado. De modo que sin ninguna aprensión por lo que se refiriera a su futuro inmediato, se quedó dormido y todo fue paz para Henry Armstrong.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero algo todavía se movía en la superficie. Era aquella una oscura noche de verano, rasgada por frecuentes relámpagos que iluminaban unas nubes, las cuales avanzaban por el este preñadas de tormenta. Aquellos breves y relampagueantes fulgores proyectaban una fantasmal claridad sobre los monumentos y lápidas del camposanto. No era una noche propicia para que una persona normal anduviera vagabundeando alrededor de un cementerio, de modo que los tres hombres que estaban allí, cavando en la tumba de Henry Armstrong, se sentían razonablemente seguros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dos de ellos eran jóvenes estudiantes de una Facultad de Medicina que se hallaba a unas millas de distancia; el tercero era un gigantesco negro llamado Jess. Desde hacía muchos años Jess estaba empleado en el cementerio en calidad de sepulturero, y su chanza favorita era la de que "conocía todas las ánimas del lugar". Por la naturaleza de lo que ahora estaba haciendo, podía inferirse que el lugar no estaba tan poblado como su libro de registro podía hacer suponer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al otro lado del muro, apartados de la carretera, podían verse un caballo y un carruaje ligero, esperando.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El trabajo de excavación no resultaba difícil; la tierra con la cual había sido rellenada la tumba unas horas antes ofrecía poca resistencia, y no tardó en quedarse amontonada a uno de los lados de la fosa. El levantar la tapadera del ataúd requirió más esfuerzo, pero Jess era práctico en la tarea y terminó por colocar cuidadosamente la tapadera sobre el montón de tierra, dejando al descubierto el cadáver, ataviado con pantalones negros y camisa blanca.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En aquel preciso instante, un relámpago zigzagueó en el aire, desgarrando la oscuridad, y casi inmediatamente estalló un fragoroso trueno. Arrancado de su sueño, Henry Armstrong incorporó tranquilamente la mitad superior de su cuerpo hasta quedar sentado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Profiriendo gritos inarticulados, los hombres huyeron, poseídos por el terror, cada uno de ellos en una dirección distinta. Dos de los fugitivos no hubieran regresado por nada del mundo. Pero Jess estaba hecho de otra pasta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con las primeras luces del amanecer, los dos estudiantes, pálidos de ansiedad y con el terror de su aventura latiendo aún tumultuosamente en su sangre, llegaron a la Facultad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Lo has visto? -exclamó uno de ellos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Dios! Sí... ¿Qué vamos a hacer?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se encaminaron a la parte de atrás del edificio, donde vieron un carruaje ligero con un caballo uncido y atado por el ronzar a una verja, cerca de la sala de disección. Maquinalmente, los dos jóvenes entraron en la sala. Sentado en un banco, a oscuras, vieron al negro Jess. El negro se puso de pie, sonriendo, todo ojos y dientes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Estoy esperando mi paga -dijo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desnudo sobre una larga mesa, yacía el cadáver de Henry Armstrong. Tenía la cabeza manchada de sangre y arcilla por haber recibido un golpe de azada.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5295644151764049240?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-57591452329667962072011-08-25T10:00:00.000+02:002011-08-25T10:00:07.160+02:00<div style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-0Bc7f4R1K8g/Te04mjFOKMI/AAAAAAAAAp4/j8MxHrRTbps/s1600/CUENTISTAS.jpg" /></a>No puedo soportarlo más. Te juro que no. Y que conste que lo he intentado. Llevo ocho años durmiendo junto a él y, haga lo que haga, siempre me despierta. Sé que mis oídos deberían estar acostumbrados pero creo que, cada día que pasa, lo llevo peor. No me provoca ni una buena sensación. Desde que dependo de él, hasta padezco insomnio. Estoy harta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tan hermético, tan frío, cuadriculado y oscuro… ¿es que voy a estar toda mi vida igual? Se acabó. Mañana cogeré las maletas y me iré a vivir al campo. Allí, seguro que no lo echaré de menos. Está decido. Un despertador no va a poder conmigo. El tiempo es mío. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5759145232966796207?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-19991284562707316012011-08-22T10:00:00.000+02:002011-08-22T10:00:02.889+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-amyH_xunrnc/TjFTC9ZChGI/AAAAAAAAB9k/sXDeblI9fas/s1600/LOVECRAFT_EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://2.bp.blogspot.com/-amyH_xunrnc/TjFTC9ZChGI/AAAAAAAAB9k/sXDeblI9fas/s400/LOVECRAFT_EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Desde esa esquina se puede ver la torre. Si el testigo abandona por un segundo el ruido de la vida porteña, descubrirá tras las paredes circulares un aquelarre. El eco del mismo lugar que la humanidad resguarda en la penumbra bajo diferentes disfraces. La esencia de los cimientos de construcciones tan antiguas como las pirámides y Stonehenge. Allí se suceden acontecimientos -incluso próximos a lo cotidiano- que atraen a hados y demonios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue lupanar y fumadero de opio. Acaso alguno de sus visitantes haya dejado el alma allí preso del puñal de un malevo. Pero fue cuando llegó aquella artista pálida, María Krum, que su esencia brotó al fin. Recuerdo que apenas salía para hacer visitas a la universidad. Fue en su biblioteca donde hojeó las páginas del prohibido Necronomicón. Mortal fue su curiosidad por la que recitó aquel hechizo. Quizá creyó que las paredes sin ángulos la protegerían de los sabuesos. Pero esas criaturas son hábiles, impetuosas, insaciables. Los vecinos oyeron el grito del día en que murió. Ahora forma parte de la superstición barrial. Pero yo sigo oyendo su sufrimiento y el jadeo de los Perros de Tíndalos que olfatean, hurgan y rastrean en la torre.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1999128456270731601?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-56120890728108150032011-08-20T11:53:00.000+02:002011-08-20T11:53:41.537+02:00<div style="text-align: justify;">Las dunas continúan, tozudas, en su intento de suicidio marino. El viento, cómplice.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-5rkCD0yS9qE/Tk-DoprBbmI/AAAAAAAAAq4/Uqc88Xx6lpE/s1600/dunas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://3.bp.blogspot.com/-5rkCD0yS9qE/Tk-DoprBbmI/AAAAAAAAAq4/Uqc88Xx6lpE/s320/dunas.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Imagen: Viento © Mayte Sánchez Sempere, 2010</span></div><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-5612089072810815003?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-66271454850258447362011-08-18T10:00:00.001+02:002011-08-18T10:00:08.117+02:00<div style="text-align: justify;"><u><i><b>El círculo de los mentirosos</b></i>,</u> una recopilación de cuentos antiguos y contemporáneos zen y sufí, chinos y judíos, indios y africanos, que llevó a cabo JEAN-CLAUDE CARRIÈRE. Hay varias ediciones, no tenéis más que buscar un poco.</div><br /><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-DJcd4tGH268/TkO_lSs0zhI/AAAAAAAAB-Y/a6JVDfLrh7A/s1600/fantastica1.GIF" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-DJcd4tGH268/TkO_lSs0zhI/AAAAAAAAB-Y/a6JVDfLrh7A/s1600/fantastica1.GIF" /></a></div><u><b><i>Antología de la literatura fantástica</i></b></u>, recopilada por JORGE LUIS BORGES, ADOLFO BIOY CASARES Y SILVINA OCAMPO, con autores de todos los tiempos, los propios&nbsp;Borges,&nbsp;Silvina&nbsp;y Bioy Casares, por ejemplo, pasando por Cortázar, Saki, Lord Dunsany, Thomas Carlyle, Lewis Carrol, Jean Cocteau, Macedonio Fernández, Gómez de la Serna, James Joyce, Kafka, Kipling, Poe, Petronio, Rabelais, H.G. Wells, etc. Edhasa.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Y8b2E8btGQE/TkPA72mOboI/AAAAAAAAB-c/VN6kuLazW3E/s1600/antologia.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Y8b2E8btGQE/TkPA72mOboI/AAAAAAAAB-c/VN6kuLazW3E/s1600/antologia.gif" /></a><u><i><b>Ántología del cuento fantástico Iberoamericano del siglo XIX</b></i></u>. Una antología sumamente interesante que nos acerca a autores como Juan Montalvo, Juana Manuela Gorriti, Amado Nervo, Rubén Darío, Ricardo Palma, Eduardo Wilde... Publicada por Ed. Miraguano</div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-srlfnGZXiT8/TkPDtvvKheI/AAAAAAAAB-k/hSP7rCbUfEg/s1600/arena.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="http://4.bp.blogspot.com/-srlfnGZXiT8/TkPDtvvKheI/AAAAAAAAB-k/hSP7rCbUfEg/s200/arena.jpg" width="200" /></a><u><i><b>El hombre de la arena</b></i></u>, el conocido cuento de E.T.A. Hoffmann ilustrado por Pablo Páez. Una joya con la que disfrutar publicada por Libros del Zorro Rojo.</div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-NJhlQdv1dP8/TkPB2FuWdLI/AAAAAAAAB-g/XfefqjCoQ-w/s1600/AOLDE_portada.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/-NJhlQdv1dP8/TkPB2FuWdLI/AAAAAAAAB-g/XfefqjCoQ-w/s200/AOLDE_portada.JPG" width="138" /></a>Y por supuesto, no olvidamos nuestra <u><i><b>Al Otro Lado Del Espejo, Narrando Contracorriente</b></i></u>.</div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Recomendaciones de Luis Morales y Mayte Sánchez Sempere; si nos hacéis caso y luego no os gustan los libros, tenéis derecho a una nueva recomendación.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-6627145485025844736?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-86293878694139895462011-08-15T10:00:00.000+02:002011-08-15T10:00:05.717+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/--up2aIaWquE/TjFSISq1UoI/AAAAAAAAB9g/zJUfxmdyXj8/s1600/QUIROGA_EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://4.bp.blogspot.com/--up2aIaWquE/TjFSISq1UoI/AAAAAAAAB9g/zJUfxmdyXj8/s400/QUIROGA_EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">...-"En resumen, yo creo que las palabras valen tanto, materialmente, como la propia cosa significada, y son capaces de crearla por simple razón de eufonía. Se precisará un estado especial; es posible. Pero algo que yo he visto me ha hecho pensar en el peligro de que dos cosas distintas tengan el mismo nombre."</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como se ve, pocas veces es dado oír teorías tan maravillosas como la anterior. Lo curioso es que quien la exponía no era un viejo y sutil filósofo versado en la escolástica, sino un hombre espinado desde muchacho en los negocios, que trabajaba en Laboulaye acopiando granos. Con su promesa de contarnos la cosa, sorbimos rápidamente el café, nos sentamos de costado en la silla para oír largo rato, y fijamos los ojos en el de Córdoba.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Les contaré la historia -comenzó el hombre- porque es el mejor modo de darse cuenta. Como ustedes saben, hace mucho que estoy en Laboulaye. Mi socio corretea todo el año por las colonias y yo, bastante inútil para eso, atiendo más bien la barraca. Supondrán que durante ocho meses, por lo menos, mi quehacer no es mayor en el escritorio, y dos empleados -uno conmigo en los libros y otro en la venta- nos bastan y sobran. Dado nuestro radio de acción, ni el Mayor ni el Diario son engorrosos. Nos ha quedado, sin embargo, una vigilancia enfermiza de los libros como si aquella cosa lúgubre pudiera repetirse. ¡Los libros!... En fin, hace cuatro años de la aventura y nuestros dos empleados fueron los protagonistas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El vendedor era un muchacho correntino, bajo y de pelo cortado al rape, que usaba siempre botines amarillos. El otro, encargado de los libros, era un hombre hecho ya, muy flaco y de cara color paja. Creo que nunca lo vi reírse, mudo y contraído en su Mayor con estricta prolijidad de rayas y tinta colorada. Se llamaba Figueroa; era de Catamarca.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ambos, comenzando por salir juntos, trabaron estrecha amistad, y como ninguno tenía familia en Laboulaye, habían alquilado un caserón con sombríos corredores de bóveda, obra de un escribano que murió loco allá.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los dos primeros años no tuvimos la menor queja de nuestros hombres. Poco después comenzaron, cada uno a su modo, a cambiar de modo de ser.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El vendedor -se llamaba Tomás Aquino- llegó cierta mañana a la barraca con una verbosidad exuberante. Hablaba y reía sin cesar, buscando constantemente no sé qué en los bolsillos. Así estuvo dos días. Al tercero cayó con un fuerte ataque de gripe; pero volvió después de almorzar, inesperadamente curado. Esa misma tarde, Figueroa tuvo que retirarse con desesperantes estornudos preliminares que lo habían invadido de golpe. Pero todo pasó en horas, a pesar de los síntomas dramáticos. Poco después se repitió lo mismo, y así, por un mes: la charla delirante de Aquino, los estornudos de Figueroa, y cada dos días un fulminante y frustrado ataque de gripe.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esto era lo curioso. Les aconsejé que se hicieran examinar atentamente, pues no se podía seguir así. Por suerte todo pasó, regresando ambos a la antigua y tranquila normalidad, el vendedor entre las tablas, y Figueroa con su pluma gótica.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esto era en diciembre. El 14 de enero, al hojear de noche los libros, y con toda la sorpresa que imaginarán, vi que la última página del Mayor estaba cruzada en todos sentidos de rayas. Apenas llegó Figueroa a la mañana siguiente, le pregunté qué demonio eran esas rayas. Me miró sorprendido, miró su obra, y se disculpó murmurando.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No fue sólo esto. Al otro día Aquino entregó el Diario, y en vez de las anotaciones de orden no había más que rayas: toda la página llena de rayas en todas direcciones. La cosa ya era fuerte; les hablé malhumorado, rogándoles muy seriamente que no se repitieran esas gracias. Me miraron atentos pestañeando rápidamente, pero se retiraron sin decir una palabra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desde entonces comenzaron a enflaquecer visiblemente. Cambiaron el modo de peinarse, echándose el pelo atrás. Su amistad había recrudecido; trataban de estar todo el día juntos, pero no hablaban nunca entre ellos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así varios días, hasta que una tarde hallé a Figueroa doblado sobre la mesa, rayando el libro de Caja. Ya había rayado todo el Mayor, hoja por hoja; todas las páginas llenas de rayas, rayas en el cartón, en el cuero, en el metal, todo con rayas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo despedimos en seguida; que continuara sus estupideces en otra parte. Llamé a Aquino y también lo despedí. Al recorrer la barraca no vi más que rayas en todas partes: tablas rayadas, planchuelas rayadas, barricas rayadas. Hasta una mancha de alquitrán en el suelo, rayada...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No había duda; estaban completamente locos, una terrible obsesión de rayas que con esa precipitación productiva quién sabe a dónde los iba a llevar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Efectivamente, dos días después vino a verme el dueño de la Fonda Italiana donde aquellos comían. Muy preocupado, me preguntó si no sabía qué se habían hecho Figueroa y Aquino; ya no iban a su casa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Estarán en casa de ellos -le dije.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-La puerta está cerrada y no responden -me contestó mirándome.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Se habrán ido! -argüí sin embargo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No -replicó en voz baja-. Anoche, durante la tormenta, se han oído gritos que salían de adentro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esta vez me cosquilleó la espalda y nos miramos un momento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Salimos apresuradamente y llevamos la denuncia. En el trayecto al caserón la fila se engrosó, y al llegar a aquél, chapaleando en el agua, éramos más de quince. Ya empezaba a oscurecer. Como nadie respondía, echamos la puerta abajo y entramos. Recorrimos la casa en vano; no había nadie. Pero el piso, las puertas, las paredes, los muebles, el techo mismo, todo estaba rayado: una irradiación delirante de rayas en todo sentido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya no era posible más; habían llegado a un terrible frenesí de rayar, rayar a toda costa, como si las más intimas células de sus vidas estuvieran sacudidas por esa obsesión de rayar. Aun en el patio mojado las rayas se cruzaban vertiginosamente, apretándose de tal modo al fin, que parecía ya haber hecho explosión la locura.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Terminaban en el albañal. Y doblándonos, vimos en el agua fangosa dos rayas negras que se revolvían pesadamente.</div><br /><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-8629387869413989546?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>Mayte Sánchez Semperehttp://www.blogger.com/profile/01612434530828798686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-14247220262246823282011-08-12T10:00:00.001+02:002011-08-12T10:00:01.331+02:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De niño, alguien le dijo que lo que uno cree se convierte automáticamente en su realidad. Se pasó meses enteros tratando de materializar todo tipo de fenómenos asombrosos. Pero claro, tan asombrosos le parecían que le costaba creer en ellos y en consecuencia, nunca se manifestaban. Ahora es un adulto de arraigadas creencias. Cada vez que un elefante rosa cruza por encima de su cabeza en vuelo rasante, recuerda con nostalgia aquellos años en los que trataba de materializar –qué ingenuo–, golondrinas surcando el cielo.&nbsp;&nbsp;</span></div><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">&nbsp;</span><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-1424722026224682328?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-46767171989059423982011-08-09T10:32:00.002+02:002011-08-09T10:32:02.192+02:00<div style="text-align: center;"><iframe frameborder="0" height="450" scrolling="no" src="https://www.google.com/calendar/embed?showTitle=0&amp;showNav=0&amp;showDate=0&amp;showPrint=0&amp;showTabs=0&amp;showCalendars=0&amp;showTz=0&amp;mode=AGENDA&amp;height=600&amp;wkst=2&amp;bgcolor=%23ffffff&amp;src=to6r3b9f6nglrqorh4d021e2v8%40group.calendar.google.com&amp;color=%23711616&amp;ctz=Europe%2FMadrid" style="border-width: 0pt;" width="450"></iframe></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-4676717198905942398?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>alotroladodelespejohttp://www.blogger.com/profile/04647231108729218748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4397941054104477893.post-38455510759389434652011-08-08T10:00:00.000+02:002011-08-08T10:00:06.496+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-M7-bxkh9QLU/TjFQ5KFI_OI/AAAAAAAAB9c/nu6oMkyTLbA/s1600/SAKI_EN-BREVE.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://4.bp.blogspot.com/-M7-bxkh9QLU/TjFQ5KFI_OI/AAAAAAAAB9c/nu6oMkyTLbA/s400/SAKI_EN-BREVE.gif" width="400" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">-No te estarás muriendo de verdad, ¿eh? -preguntó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-El doctor me dio permiso de vivir hasta el martes -dijo Laura.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Pero si hoy es sábado! ¡La cosa es grave! -dijo Amanda, con la boca abierta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No sé si sea grave; lo que si es cierto es que hoy es sábado -dijo Laura.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-La muerte siempre es grave -dijo Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Nunca dije que me iba a morir. Se presume que voy a dejar de ser Laura, pero pasaré a ser otra cosa. Alguna clase de animal, me figuro. Mira: cuando una no ha sido muy buena en la vida que acaba de vivir, reencarna en algún organismo inferior. Y yo no he sido muy buena, si a eso vamos. He sido ruin, mezquina, vengativa y todas esas cosas, cuando las circunstancias así me lo exigieron.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Las circunstancias nunca exigen ese tipo de cosas -se apresuró a decir Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Perdóname que te lo diga -observó Laura-, pero Egbert es una circunstancia que exigiría cualquier cantidad de esa clase de cosas. Tú estás casada con él... eso es otra historia. Tú juraste amarlo, honrarlo y soportarlo; yo no.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡No veo qué pueda tener de malo Egbert! -protestó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Cómo no! La maldad fue toda mía -admitió Laura desapasionadamente-. Él ha sido tan sólo una circunstancia atenuante. Por ejemplo, el otro día armó un alboroto de malas pulgas cuando saqué a pasear los cachorros pastores de la granja.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Persiguieron las pollitas Sussex saraviadas y espantaron a dos gallinas cluecas de los nidos, fuera de que pisotearon los cuadros de flores. Y tú sabes cuánta dedicación les pone a sus aves de corral y a su jardín.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-De todas maneras no había necesidad de que remachara toda la bendita tarde al respecto, ni de que dijera "No se hable más de eso" cuando yo ya empezaba a sacarle gusto a la discusión. Ahí fue cuando salí con una de mis venganzas mezquinas -agregó Laura con una risita impenitente-: al otro día del episodio solté en sus semilleros a la familia entera de las saraviadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Cómo pudiste hacerlo! -exclamó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Resultó muy fácil -dijo Laura-. Dos gallinas se hicieron las que estaban poniendo, pero yo me mostré firme.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Y nosotros creyendo que fue un accidente!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Como ves -prosiguió Laura-, en realidad tengo razones para suponer que mi próxima encarnación será en un organismo inferior. Seré alguna clase de animal. Por otro lado, tampoco he sido tan horrible, así que a lo mejor puedo contar con que voy a ser un animal agradable, algo elegante y lleno de vida, amigo de la diversión. Una nutria, tal vez.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No puedo imaginarte haciendo de nutria -dijo Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Bueno, me figuro que no puedes imaginarme haciendo de ángel, si a eso vamos -dijo Laura.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Amanda guardó silencio. No podía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Por mi parte, creo que la vida de una nutria sería bastante agradable -continuó Laura-: salmón para comer el año entero y el gusto de poder buscar las truchas en su propia casa, sin tener que esperar horas enteras a que se dignen morder la mosca que una les ha estado columpiando en la cara; y una figura elegante y esbelta...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Piensa en los perros que las cazan -la interrumpió Amanda-. ¡Qué horrible que la rastreen a una y la acosen y acaben destrozándola!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Bastante divertido, si la mitad del vecindario está mirando; y en todo caso no es peor que este asunto de morir poco a poco entre sábado y martes. Además, después pasaría a ser otra cosa. Si hubiera sido una nutria regularmente buena, supongo que recobraría alguna forma humana; probablemente algo más bien primitivo... la de un morenito egipcio casi en cueros, me figuro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Ojalá te pusieras seria -suspiró Amanda-. De veras deberías hacerlo, si es que sólo vas a vivir hasta el martes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En realidad, Laura murió el lunes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Qué terrible trastorno! -se quejó Amanda a su tío político, don Lulworth Quayne-. Tengo invitadas un montón de personas a pescar y jugar golf, y los rododendros están precisamente en su mejor momento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Laura fue siempre una desconsiderada -dijo don Lulworth-. Nació en plena temporada ecuestre, con un embajador que odiaba los bebés hospedados en la casa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Se le ocurrían las cosas más disparatadas -dijo Amanda-. ¿Sabes de casos de locura en su familia?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Locura? No. Que yo sepa, nunca. Su padre vive en West Kensington, pero creo que es cuerdo en todo lo demás.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Ella tenía la idea de que iba a reencarnar en una nutria -dijo Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Uno se topa estas ideas sobre la reencarnación con tanta frecuencia, incluso en Occidente -dijo don Lulworth-, que no se atrevería a afirmar que son disparatadas. Y Laura fue una persona tan impredecible en esta vida, que no me gustaría sentar reglas precisas sobre lo que podría estar haciendo en un estado ulterior.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Crees que de veras puede haber pasado a ser un animal? -preguntó Amanda, que era una de esas personas bastante prontas a moldear sus opiniones a partir de los puntos de vista de quienes la rodeaban.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Justo en ese momento Egbert entró al comedor matinal, con un aire luctuoso que el deceso de Laura no alcanzaría a explicar por sí solo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Mataron a cuatro de mis Sussex saraviadas! -exclamó-. Las mismísimas cuatro que iban para la exhibición del viernes. A una la arrastraron y se la comieron precisamente en la mitad del nuevo cuadro de claveles en el que puse tanto empeño y dinero. ¡Mis mejores gallinas y mis mejores flores, escogidas para la destrucción! Casi parece que el animal culpable de ese acto supiera cómo hacer el máximo de daño en el mínimo de tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Crees que fue una zorra? -preguntó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Más parece cosa de un hurón -dijo don Lulworth.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No -dijo Egbert-; había huellas de patas palmeadas por todas partes, y seguimos el rastro hasta el arroyo al fondo del jardín: una nutria, evidentemente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Amanda le lanzó una mirada de reojo a don Lulworth.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Egbert estaba demasiado agitado para desayunar, y se marchó a supervisar el refuerzo de las defensas de los gallineros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Por lo menos debería haber esperado a que terminaran los funerales -dijo Amanda, con voz indignada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Comprende que se trata de sus propios funerales -dijo don Lulworth-. Es un sutil punto de etiqueta determinar hasta dónde debe uno mostrar respeto por sus propios restos mortales.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente, el irrespeto a las convenciones mortuorias fue llevado más lejos. Durante la ausencia de la familia en las exequias ocurrió la masacre de las restantes Sussex saraviadas. La línea de retirada del merodeador parecía haber cubierto la mayoría de los cuadros de flores en el prado, pero las eras de fresas en la parte de abajo del jardín también se habían visto afectadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Voy a hacer que traigan a los perros tan pronto como sea posible -dijo Egbert, ferozmente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡De ninguna manera! ¡Ni se te ocurra hacerlo! -exclamó Amanda-. Quiero decir, no sería bien visto, tan enseguida de un luto en la casa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Es un caso de urgencia -dijo Egbert-. Cuando una nutria se ceba en estas cosas, ya no para.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-A lo mejor se vaya a otra parte ahora que no quedan más gallinas -insinuó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Se diría que quieres proteger a esa alimaña -dijo Egbert.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-El arroyo ha estado muy seco últimamente -objetó Amanda-. No parece muy deportivo cazar un animal cuando tiene tan poca oportunidad de refugiarse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Por Dios! -estalló Egbert-. No estoy hablando de deporte. Quiero exterminar a ese animal tan pronto como sea posible.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La propia oposición de Amanda se atenuó cuando, a la hora del servicio religioso del domingo siguiente, la nutria se abrió paso hasta la casa, hurtó medio salmón de la despensa y dejó un ripio de escamas sobre la alfombra persa del estudio de Egbert.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Dentro de poco la tendremos escondida debajo de las camas, ruñéndonos los pies a pedacitos -dijo Egbert.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y por lo que sabía Amanda de esa nutria en particular, la posibilidad no era muy remota.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La víspera del día fijado para la cacería, Amanda se paseó a solas durante una hora por las orillas del arroyo, haciendo lo que se imaginaba eran ruidos de jauría. Quienes oyeron su actuación supusieron caritativamente que practicaba imitaciones de sonidos de corral para la venidera feria del pueblo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Su amiga y vecina Aurora Burret se encargó de llevarle noticias sobre la jornada venatoria.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Es una lástima que no hayas salido; el día estuvo muy productivo. La encontramos de inmediato, en el charco del fondo del jardín.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Y... ¿la mataron? -preguntó Amanda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Cómo no! Una espléndida hembra. Le dio un feo mordisco a tu marido mientras trataba de agarrarla por la cola. ¡Pobre animal! Me compadecí mucho de ella. ¡Tenía una mirada tan humana en los ojos cuando la mataron! Dirás que soy una tonta, pero, ¿sabes a quién me recordó esa mirada? Pero, querida, ¿qué te pasa?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando Amanda se hubo recobrado algo de la postración nerviosa, Egbert la llevó a curarse al valle del Nilo. El cambio de horizontes trajo pronto la deseada recuperación de la salud y el equilibrio mental. Las escapadas de una nutria aventurera en busca de un cambio de régimen alimenticio fueron vistas en la correcta perspectiva. El temperamento normalmente plácido de Amanda se reafirmó. Ni siquiera el temporal de clamorosas maldiciones que venían del camarín de su esposo, en la voz de su esposo, pero muy alejadas de su vocabulario de costumbre, pudieron perturbar su calma mientras se acicalaba pausadamente una tarde en un hotel del Cairo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Qué sucede? ¿Qué pasó? -preguntó, entre divertida e intrigada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡El animalito me tiró todas las camisas limpias en la tina! ¡Espera a que te agarre, so...!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿Qué animalito? -preguntó Amanda, reprimiendo las ganas de reír.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡El lenguaje de Egbert era tan irremediablemente inadecuado para expresar sus sentimientos de indignación!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Un morenito egipcio casi en cueros -farfulló Egbert.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y ahora Amanda está gravemente enferma.</div><br /><a href="javascript:print()">IMPRIME ESTE POST</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4397941054104477893-3845551075938943465?l=alotroladodelespejorevista.blogspot.com' alt='' /></div>