Las gotas de sudor se precipitaban por su frente. Su cuerpo se inflamaba. El sol de mediodía eclipsaba el horizonte. Una polvareda negra, espesa y sofocante les hostigaba, garabateando en el cielo una caprichosa guadaña. Habían perdido el rumbo, demasiados días viajando sin norte, demasiadas noches sin estrellas. Miró a su alrededor, un mar de arena infinito los sitiaba. No quitaba ojo a sus hermanos, los pequeños deliraban. Quizás el olor pútrido y alcanforado, que impregnaba sus células olfativas, no les permitía respirar. El aire era espeso, denso. La muerte les perseguía sigilosa. Presentía sus pasos, cada vez más cercanos, medrando en la mudez del silencio. El cielo se oscureció. El rugir del viento penetró en sus oídos, como si una hecatombe hubiera partido en dos la bóveda celeste. Las lágrimas humedecieron su rostro. Los pequeños sollozaban. Hedía a tragedia. Presentía el final. Alzó la vista esperando alguna señal, una bandada de unicornios alados surcó el cielo.
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5 comentarios:
Un saludo a los amig@s de Al otro lado del espejo, y gracias por publicar en esta página el texto.
Un abrazo.
http://xavierblanco.blogspot.com
Como siempre, Xavier, luce una prosa exquisita, con una hondura emocional profunda, y una cadencia que nos hace ir, en brazos de sus letras, al compás del péndulo narrativo que él sabe manejar.
Me descubro ante este escritor.
Mi enhorabuena a Xavier y a Al Otro Lado del Espejo por el acierto.
Me agobia bastante leer sobre este tema, pero debo reconocer que el micro escrito de forma que imprime sentimiento y un toque de fantasía.
Abrazos
L;)
Al carácter catastrofista del relato le has dotado de una chispita final de magia y esperanza.
Lo de 'alcanforado' me ha costado leerlo xavier, yo lo hubiese suprimido porque pútrido ya aporta todo el significado. Pero sólo es una opinión.
Un saludo.
Pedro, LP, Laura, gracias por vuestras palabras.
Laura, puede que tengas razón, pero las dos palabras significan cosas diferentes en ese texto, veo que difíciles de ver.
Pútrido es textual, es el olor de azufre, es la explosión atómica, es el olor de la muerte.
Alcanforado es el olor d ela memoria, como esas bolitas que dejaba la abuela en el armario, es el olor de los vivido, de la vida que se va, los recuerdos que baten en la mente, los fotogramas de la vida antes de la muerte.
Esa era la idea, objetivo no conseguido.
Una abrazo amiga Laura.
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